Sol

Ines tenia el cielo en ella
Lo habia encontrado un dia
En el Sol de su adolescencia.

Pero no lo supo hasta mas tarde
hasta el dia en que alguien le dijo:
donde quiera que estes, ahi esta el Eden

Ines tenia un cielo adentro
y lo llevaba a todos lados
en bicicleta o caminando

Y con los niños ella era niña
y con los arboles ella era arbol
y era pajaro con los pajaros

Y cada cual, cuando la encontraba,
encontraba algo unico
encontraba una estrella

ella las reagalaba, como si tal cosa
porque es sabido que es infinito
el numero de estrellas en el cielo

y siempre algo hacia
y siempre preguntaba
y no le importaban
las cosas de dios

el no se metia con ella
ni ella se metia con el
y cada cual buscaba
al que mas le convenia

Ines tenia el cielo en ella
y cuando supo que lo tenia
se retiro a algun sitio
y nadie mas supo de ella

el cielo no es otra cosa que la capacidad
de desatar el infierno sin sufrirlo

Vigilia

El sueño de los justos es el sueño de los tontos
El que espera, como yo espero,
no puede ya dormir tranquilo;
dormir es justamente no saber esperar
lo otro es sencillamente saber esto:
que la vida es una pesadilla.
Y los despiertos son la pesadilla
de los que todavia duermen.

La cancion se oia en la calle oscura. No venia de ningun lado en particular, era mas bien como si naciera de cada piedra, de cada baldosa. Llovia. Veia un callejon, una pared roida por el paso de los años. Tachos y maderas ocultos por la penumbra. Asfalto gris, paredes grises de ladrillo, cielo gris encapotado y triste. Mas adelante, adoquines de un empedrado que se perdia en la neblina humeda de las pampas. El viento empujaba la nubes, mostrando cada tanto la desnudez de una luna llorosa.
Veia caer, como pequeñas cascadas, grandes chorros de agua que desbordaban de las canaletas. Llovia con furia. Las alcantarillas desbordaban. La ciudad se ahogaba, se ahogaba, se ahogaba. Nunca terminaria de ahogarse. El tap tap tap de las gruesas gotas de agua lo llenaban todo. Creaban charcos oscuros. Charcos que parecian pozos; Reflejaban el cielo amurallado de nubarrones.
La cancion sonaba. Encontraba que la oscuridad era buena. Intuitivamente.
Pero le dolia la cabeza. ¡Como le dolia! Intento sostenerse de una de las paredes, pero su cuerpo no se movia. Penso que tal vez podia llegar a aquel farol brumoso, casi espectral. Ay, como le dolia la cabeza. Dolia dolia y dolia, un tornillo que lentamente se iba cerrando, espiral centripeta sobre los parietales. Una morsa, un potro.
¿por que le dolia? Algo le subia desde la garganta. Algo como una media llena de gusanos.
"Cada persona tiene su personalisima forma de estornudar" - Fue lo primero que penso. El pensamiento se reflejo en los espejos y el reflejo le dijo - hay tantas formas particulares e irrepetibles de estornudar como seres humanos sobre la tierra. Imposible recuperar los estornudos unicos e irrepetibles de los millones de hombres y mujeres que han poblado la tierra hasta ahora.
- Infinitas formas de estornudar aun estan por venir - fue lo segundo que penso. En ese momento debio de entrarle agua en los ojos. La realidad se volvio borrosa, algo asi como una telaraña grisacea. Estaba sumergido en un tonel de aceite amarillento. Pudo abrir apenas un ojo. Sintio lagañas horribles como granos de arena. "Estornudos" - volvio a pensar.
- Ridiculo - murmuro.
- ¿que cosa? - Respondio Coneja. Estiro una mano y sintio un espacio lleno y calido, seguramente alguna parcela del cuerpo de Coneja revuelta entre las sabanas. Y entonces una, dos, tres, cuatro, cinco. Cinco puñaladas al costado de las sienes. Bailoteo de golpes al ritmo cardiaco.
- ¿que cosa? - volvio a decir Coneja.
- Lo de los estornudos - dijo el por toda explicacion, arrastrando las palabras. La pieza estaba casi en penumbras. Un maligno rayo de sol se colaba por la persiana mal cerrada.
Se levanto y entonces supo, por primera vez en el dia y de forma consciente, que le dolia la cabeza de un modo horrible. Lentamente se llevo las manos al costado de la cabeza. Como un actor. Como el grito de Munch. Horrible, se sentia horrible.
Para no escuchar las recriminaciones, tan justas como inutiles, no dijo nada. Hacer de tripas corazon. O corazon de tripas, dependiendo de lo que falte y de lo que sobre.
- Aceptaria la culpa si se me liberase del castigo; Mas hay castigo seguro, prefiero morir orgulloso e inocente.
Silencio. ¿no sonaba antes la cancion?. Recordo. Compases, fragmentos de lirica suelta. Reconocio que cancion era. Fue, como pudo, hasta el comedor, esquivando restos de comida, botellas vacias y demas esqueletos de la fiesta de la noche anterior. Se oian voces en la cocina. La fiesta aun seguia para algunos. Bien por ellos. Identifico las voces. Eran de los suyos. Los ubico mentalmente, echados entre las sillas de la cocina, sobreviviendo en la trinchera del hedonismo con los ultimos restos de vino y marihuana. Heroicos. Sentia un profundo reconocimiento.
El mareo era incurable. Todo el era un barco a la deriva. Habian soltado las cargas y las tripas se bamboleaban como toneles y muebles sueltos en la tempestad. Un mareo incurable. De todas formas se agacho. Sus dedos temblorosos husmearon como gusanos o caracoles entre las sucias cubiertas de los discos. Con los ojos entrecerrados, evitando todo corpusculo de luz, demoro unos minutos en hallar el disco indicado. Lo saco del sobre. Sintio la estatica en la yema de los dedos. El vello de los brazos tendia hacia el plastico como los girasoles tienden entre si los dias sin sol. Sentia que tenia que ir al baño. A cagar, a vomitar o a morirse.
Pero primero puso el disco.

Ya vamos a estar mejor - decia el hombre de traje, los hombres de traje.
Siempre hablaban en primorosos balcones blancos.
O en brillantes atriles de madera pulida
separados de las masas
por una barrera de aire
o por una barrera de carne
o por una valla de acero
o por un conjunto de ceros
Medidas todas muy efectivas, claro.

Lo peor ya paso, ahora viene lo bueno - dijo ese,
el mas bueno de los malos
(o eso dicen de el los diaros)
- Si nada hubiese cambiado,
  estariamos desintegrados,
  como Cuba o Venezuela,
  en absoluto caos
Asi dice el mandatario

Dice que es momento de ordenarnos
de tener fe, de hacer el esfuerzo
y que alegria ver por fin
funcionarios trasparentes
¡con que trasparencia se suben el sueldo!
¡con que trasparencia se cargan al pueblo!
No tenemos dudas sobre su conducta
Son realmente transparentes

Queda mucho por resolver
mucho camino por recorrer
mucho en lo que avanzar
lo cita a Bertold Bretch:
"la utopia es para caminar"

Dicen que hay que esperar
que vamos por el camino correcto
que las inversiones ya estan
que son un hecho
que solo tardan en llegar
y que Roma no se hizo en un dia.

Yo no se cual es el camino correcto
pero si se que el camino al infierno
esta pavimentado de buenas intenciones
¿sabran ellos, desde sus tarimas, desde sus balcones,
que el hambre no espera?
Que el frio no espera
que la peste no espera
que la muerte tiende  a ser mas rapida
que las inversiones extranjeras.

Hace mas de 100 años

Ramon Falcon, jefe de la policia

manda a reprimir con mano de hierro

una manifestacion pacifica del primero de mayo

la policia abre fuego contra una masa

de obreros desarmados.

Mueren 11 obreros. Decenas de Heridos.

Fue un primero de mayo de 1909

Unos meses despues, el 17 de Noviembre

en la esquina de Callao y Quintana

un pibe salta desde las sombras

y arroja una bomba contra el coche de Falcon

A Falcon le dan una estatua justo en esa esquina

le dan varias calles en caballito y recoleta

en chaco, moron, varios sitios

placas conmemorativas

la escuela de policia lleva su nombre

a Radowitzsky lo mandan a Ushuaia

pasa preso veinte años

despues se va a España

a luchar contra Franco

Cien años despues

Los fantasmas de Simon y Ramon

se reencarnan constantemente

es el eterno retorno de la balacera

entre pobres con y sin uniforme

Es siempre la misma historia

Mujeres cargan niños
Hombres cargan portafolios
Colectivos cargan gente
Curas cargan culpas
Soldados cargan armas
Obreros cargan camiones
novias alegria
ancianos experiencia
simios a sus crias
el gobierno impuestos
psicologos frustraciones
inversores vidas ajenas
jueces condenas
politicos dolares
El cielo nubes
nubes el rayo

El sueño de Remo

Avenida de Mayo y Peru
repleta de cadaveres

y en al aire, Buenos Aires,

olor a pasto quemado

una persona normal inhala

ocho litros de aire por minuto

pero la Avenida Alvear

esta sembrada de cuerpos

sobre los adoquines
que ya nunca respiraran nada

cuerpos de piel quemada

trozos de ojos

cachos de pulmon

lonjas de carne 

podrida, descompuesta

lista para ser pesada

por un moderno Shylock

No hubo tantas muertes

desde la fiebre Amarilla

Cadaveres en los Shoppings

muertos en el momento mismo

de pagar con la tarjeta

o tal vez inmediatamente despues

dejando cuotas y cuotas

sin pagar

Cadaveres en los subtes

al menos estan un poco

mas cerca del infierno

Ningun derrumbe

Ninguna explosion

solo cuerpos que caen

como las hojas de los arboles

la muerte alcanza incluso

a los niños jugando en la plaza

muertitos en miniaturas

en hamacas y subibajas

Nandemonai

Me gusta mi miedo a la muerte

Siempre bien aireado

Siempre renovado

Constantemente ventilado

Me fascina (en el sentido que Schiller

le daba al concepto de "lo sublime")

mi constante horror vacui

saber que no hay sabana que me tape

ni formula magica que me salve

de la terrible aniquilación:

total y absoluta.

Nada habia antes, nada habra despues.

Nada por aqui, nada por alla.

Me gusta la angusta de saberme

infaliblemente fatuo,

Impostergablemente finito.

A veces me cansa un poco

(es bueno reconocerlo)

Ser orgulloso poseedor

de un pánico terror

que es como el rio de Heraclito,

que es como el viejo Proteo.

Nunca lo van a ver viciado

Nunca negado, nunca estancado

Jamas lo van a ver pudriendose

metamorfoseandose

en la cucaracha Kafkiana

del amor a algún ridículo Dios

Tenebroso relato Alegorico

Te imaginas ser un Aleman culto y tranquilo, alla por 1932, estas leyendo a Goethe y escuchando a Brahms y de repente te enteras que, por una increible combinacion de eventos o por un costosisimo y pernicioso lapsus de locura en la mente del Creador, Hindenburg murio y un tal Adolfo Hitler se hizo con la Presidencia... ¿Hitler? - pensas vos - ¿ese idiota ridiculo que anda agitando gansadas y que nadie en su sano juicio puede tomar en serio?, y entonces el pibe que te aviso te dice que si, que ese. Y ambos, vos y el, se miran y se rien como si fuese una comedia divertidisima, como pensando "¿hasta donde puede llegar este pais?".

Pero en el medio de la risa, sentis que hay algo como un escalofrio, como una sombra o como la insinuacion de una sombra, como un parpadeo, un leve silbido, un silbido tenue, casi inaudible, pero perfido. Y entonces te das cuenta que son las bombas, las bombas que aun no se fabricaron pero que ya estan cayendo, que ya caen sobre Berlin, desde la estratosfera, desde el implacable universo de la causalidad.

Ni vos ni el pibe saben que esas elecciones van a ser las ultimas en 15 años, no saben todo lo que se viene, no se lo imaginan mas que por esa sombra, por ese escalofrio, por ese parpadeo.

Esa sombra, ese escalofrio, ese parpadeo: yo lo siento ahora mismo.

¿y vos?

#ConLosLibresNo

Que cruzo a Chile

Que no cruzo

Que un misterioso chofer

en Tecka lo levanto

Que lo abdujo un OVNI

Que si Si, Que si No

Que el puestero de un campamento

de un cuchillazo lo mato

los cadaveres

supuestos o superpuestos

salen a flote y desaparecen

de los medios de informacion

Que es todo culpa del RAM

de los Mapuches o de Peron

o incluso del mismisimo Nestor

si le creemos a la Carrio

Hasta se meten los de afuera

la ONU y la Interpol

diciendo que este gobierno

no brinda cooperación La gente pregunta y pregunta Se llena la plaza de mayo y en las aulas se rumorea:

¡otra vez los dinosaurios!

Mientras tanto y a todo esto

Patricia Bullshit declaro:

"Lo de Santiago Maldonado

esta todo politizado"

dice que quiere una solucion

que no incluya manifestantes

ni ningun tipo de agresion

a los intereses democraticos

del viejo estado-nacion.

Que "estamos en tiempos modernos",

que "en democracia no hay represión"

y que ella esta "muy angustiada",

pero que no admite la presunción

de desaparición Forzada

Por otro lado

la familia de Santiago

le piden a Macri y a Bullshit

que den un paso al costado

y le dejen la investigación

no digamos a Sherlock Holmes

sino a alguien capacitado

que nos diga de una vez

donde mierda esta Santiago