Tubo de Ensayo o el dragon-cascada

Todo habia empezado con el desoblamiento en el que el dragon, notablemente irritado, trozara con cuchillos de cocina de procedencia alemana una mujer resplandeciente como la aurora. Las lajas de madera balsa que tenian relaciones esporadicas con las esporas, solo los dias martes y viernes y solo azul y blanco, viajaban sin saber nada a mauritania, y los espejos sucios establecian relaciones necesarias entre ellos mismos y lo que roberta guardaba en su cuarto cajon. Era claro que el cuarto cajon habia sido el final de donde el dragon habia aprendido a subir y bajar escaleras, tarea que mas tarde reemplazo por el como trajin de los asensores. La explosion interestelar acerca de los vendedores de daiarios de la capital habia tenido, si hablamos con sinceridad, una repercusion notable sobre las agujas, los carreteles de hilo y los jarrones. Tambien sobre los canarios-medicos, a los cuales me dedicaba yo con fines propedeuticos en aquella epoca.

Zarpe entonces en busca del enorme dragon-cascada, unica esperanza para recuperar la homonimia de tergopores y acetos balsamicos, los cuales eran la base de las condiciones de paz entre cuba y norteamerica, y la paz toda en el caribe. Fue por las calles de piedra y cerca de los malvados desholinadores, los cuales, ¡por zeus!, estaban mas que interesados en realizarme preguntas acerca de los pomos de estrellas y del aire enrarecido de las catacumbas en donde halle a la condesa en el futuro amarillo hacia el que deseaba dirigirme.

En vistas de la terrible situacion, los aledeanos y los gnomos abogados de las aldeas aledañas convocaron en caracter de urgencia una samblea extraordinaria al que no faltaron ni los lentes ni las lagartijas lugartenientes, y en donde se desidio aumentar progresivamente las remolachas estrelladas, teniendo en cuenta el cauce del nilo y el infierno inflacionario que sufrian los choclos, y casi al segundo del edicto comenzo a soplar el viento rocoso de la farolera y donde el dragon.cascada se rebullia como un cardumen inteligente de hermosisimas anguilas electricas. El dragon cascada comenzo a fabricar tenedores y muchachas semidesnudas de ojos de novillo, las cuales realizaban danzas provocadoras en un estupido intento por atraer cuchillos y cucharas, y tambien zanahorias y agujeros, aunque estos ultimos eran sordos y de zapatillas blancas, por lo cual no cayeron en la trampa. Entonces tuve un dialogo con la bota todopoderosa que interpretaba desde las cimas de los mas empinados montes de Nepal.

- Pia lugeria zanatareitoripumba lo lo lolo, rajatabla esquema vapor perro - dije casi a los gritos

- papenga esto y remolachas, espurias telepaticamente, rogelio rogelio mario - canto la bota de voz canora.- y esto me fue suficiente para volver eternamente mas alla de mi mismo.

Simultaneo Colectivo

Hay un sueño colectivo en el que vivimos. Es un entramado de lugares, rutinas, relaciones, melodias. Se esta constantemente entrando y saliendo de el. Y hay en todo momento como una nocion del sueño, como una necesidad del sueño, y somos bastante inconcientes del hecho de que todos los caminos conducen a el. Un sueño que ponemos en palabras y en cuadros, y algunas veces en acciones, y que desgraciadamente en la gran mayoria de los casos tomamos como un sueño propio. Pero, mas alla de los veriscuetos y los laberintos, los puntos de ventilacion son claves, y por enormes puertas dobles de cedro o por disimulados ductos de ventilacion, se conecta la habitacion de cada uno, y hay como un aire circulando, como un castillo en el aire del que nos la pasamos entrando y saliendo, con muchos cafes y charlas que solo son puertas de entrada.

Hay muchas vias de acceso, y sospecho que accedemos incluso involuntariamente, que a veces andamos cada uno recorriendo pasillos y galerias y que la vaga sensacion de que en otros pasillos y otras galerias estan el resto de ustedes, por que no puede ser que hermeticamente cerrado y que completa subjetividad, sino mas bien que commonground y que inconciente colectivo.

Por eso, quedarme tranquilo cuando inquietudes teleologicas y falta de razones solares y tranquilizadoras para estar con ustedes haciendo esto o aquello, porque entonces se que el sueño colectivo y que el castillo, y tambien entonces se me ocurre que la eternidad tiene todas las cosas juntas, y que plaza once con las monjas gritando no fue el principio, ni rosal en Uriarte una parte media, ni una muerte impensada el final, sino que todas esas cosas juntas, y antes y despues se saben justamente antes y despues. Porque, seamos sinceros, yo no puedo recordar en que momento empezo el castillo en el aire, la vaga asociacion de que por encima del techo de mi casa, del viajar en colectivo y del cobrar a fin de mes, toda esa realidad tan de fibra de vidrio, habia toda una asociacion que se podia vislumbrar, por ejemplo, escuchando Seru Giran o en la calurosa tristeza infinita de una infancia de domingos de verano. Pero seguramente eso fue anterior al centro y a las inmensas catedrales de la razon pura, a todos los chusmerios, que no son sino una manera mas de entrar en el sueño colectivo.

Otra manera son, por ejemplo, las ausencias. La otredad. Para mi son los inmensos espacios de espacio-tiempo en donde la otredad. Por ejemplo, Celeste en sus horas de trabajo, una oficina y el escuchar los ruidos a 20 metros en un departamentito hecho oficina en pleno tribunales, el sol tan distinto de aqui (donde no hay sol, pues el bunker de soporte es mas como un granero industrial), y tambien el mundo-jora, aun mas lejano y con extrañas variaciones de espacio tiempo (doble variacion si se la suma a esta), en ambos casos la tentacion de comenzar a inventar fines, causas y efectos, posibles acciones, con tal de llenar a satisfaccion de la imaginacion los espacios oscuros, solo para darse cuenta de que hay una otra cosa indeducible tanto en el mundo-celeste como en el mundo-jora, y que eso es la otredad, y que esa otredad es naturalmente tambien en el mundo-yo, tanto para mi como para los reinos extranjeros, y que justamente todas esas otredades son escaleras para acceder a lo desconocido que no obstante estamos habitando y deshabitando constantemente, pero que deliberadamente buscamos habitar cuando juntos.

Letras de Bar 02

Nota introductoria, probablemente innecesaria, que obviamente no esta pero quizas deberia haber estado (y precisamente por eso mismo no esta) en el manuscrito original: Dicese de lo escrito en una noche porteña, en una hoja de bloc cuadriculada, sobre una mesa irregular de madera, vuelta mas irregular por los pochoclos y por la musica progresiva. Escrito tambien de un modo medio progresivo, muestra de una de las tantas lineas paralelas de esa noche, prueba de la multiplicidad ontologica y simultanea del tiempo. Hay otro manuscrito, tambien de esa noche, perdido por algun otro blog del cuasi infinito espacio virtual). Los originales en papel, si es que los hay, estan ambos, uno al principio y otro al final, de uno de los millares de ejemplares del manifiesto surrealista, pero no de cualquiera, sino del que estaba ahi esa noche, la cual se perpetua mas en el libro y en los manuscritos que en ella misma, pero eso por que ahora.

El manuscrito dice masomenos asi:

"
- No es para una revista nena, ¿te pensas que es la viva esto? - dijo S., con toda la soltura que le daban sus tres porrones y sus papas fritas, 8 horas por dia, constante simulacion  hedonista con pretensiones de "grandma" y toma de Santa Clara.
- Lulu, lú lú - Espeto T. , Atemporal, preocupado por el resultado de un Boca - Colon que aburria a la concurrencia (Kantianamente aburrida apriori)
- Al final, estoy yo solo con la musica - dijo (o penso) J. , que paralelamente existia ahi(tachado en el original y sustituido por el mas inmediato "aqui") y alla; Aqui, viernes de calor y dizzie gillespie, alla, ¿alla donde? - penso S. - mientras se lamentaba del inevitable final de su porron, y sus ojos se posaban con la inconfundible  indiferencia de las mariposas sobre la cara petrea de Nadja (Pues era Nadja) decorando el manifiesto surrealista, Sapos voladores y penpensecundismo.

Y era eso, siempre eso, el castillo en el aire, el estar viviendo casi sin pensarlo, la desesperacion  del reloj de arena, la irritante tercera persona (Hola Ana, no hagas caso, sentate nomas, ok), la ubicuidad entre el pasado incierto y el presente futuro como un agujero negro, como un animal muriendose, como eso que no se quiere mirar, como todas las personas ahi afuera (5 lineas paralelas y la ilusion del pentagono, de la forma especifica, del circulo) , la indiferencia hacia otras cosas como hacia lo otro de uno mismo (Jung, Jung, Jung). Si, pero no era eso, era otra cosa, era la falsa perpendicular, la sospecha de todo trasfondo, de que lo que definia todo y los definia no habia sido la discusion, Eros o la base de bajo de J.P Jones, sino lo que sea habia callado, sino esa eterna (en el original, tachada y sustituida por la mas sincera "oscura") baraja que se repartia de modo irregular, y de lo que esa charla era como el falso acto, como las ridiculas cortesias de puterio, "hola preciosa, buenas noches señorita, mujer cosa", el lenguaje como esa zorra hipocrita que medrosamente buscamos para desentendernos, para lograr ese milagro que es desentendernos, lograr estar aqui los 5, riendo y gritando y queriendonos y a pesar de todo, desentendiendonos ferozmente.

La muerte del rock

En estos ultimos dias estuve pensando el tema del rock, y como sorpresiva o no tan sorpresivamente, ya no existe. Veo "rockeros" apoyando a los Kirchner, veo otros "rockeros" haciendo fechas en tecnopolis.. tocando en el Salon Blanco, y veo como la falta de un digno enemigo como antes eran los oscuros y espero para siempre enterrados gobiernos de facto, han hecho estragos en la actitud que le dio existencia al rock como genero en la argentina: La protesta, la Rebeldia. Esos gobiernos totalitarios habian sido terribles leviatanes contra los que se alzaron los mejores grupos y artistas. Luego, la democracia liberalista habia tenido ecos en bandas muy criticas como Los Redondos por ejemplo, que ya eran de otra generacion, pero indudablemente Rock. Otro ejemplo fue La bersuit... Los ultimos vestigios habian sido ellos, La Renga quizas, por ahi Carajo, leves estallidos. Hoy en dia, lo unico que queda del rock son los viejos Referentes (Charly, Iorio, El Indio) que siguen de un modo ya hecho, ya solista. El rock es en gran parte juventud y progreso.Ya lo habia dicho hace mas de veinte años un procer como Spinetta, en su manifiesto "guitarra negra", que el rock es una musica que cambia y evoluciona.
Hoy en dia el rock esta practicamente muerto. Quedan algunas bandas aparte, que estan como perpetuando una senda que ya no vive su epoca. El rock como actitud, como vox populi, esta innegablemente muerto. Hoy el estilo rockero se ha desvirtuado en el mal sentido... el consumismo y los sellos discograficos en su afan por generar material de consumo han diversificado la batea de "rock", y nos encontramos a Diego Torres junto a Miranda junto a Pescado Rabioso junto a Alas, nada que ver con nada. Hoy no hay impertinencia, no hay desafio ni ironia, no hay enemigo, hoy no hay protesta, y entonces hoy no hay rock.

Continuacion (que es mejor leer despues del relato anterior, pero no necesario)

Y luego habia sido un torbellino de cosas, un gradual volver a su si, que era en realidad un gradual perderse, disgregarse, placenteramente perderse, volver a la ironia, al erotico cinismo, a la acida despreocupacion de si y de sus semejantes, Charlar con Damian, ver a ese pobre, estupido y recontraestupido de Juan, desesperado buscador de Absolutos, Tarado obsesionado con Las Madres Goethianas, con alguna Helena de Troya y

- Lo mas gracioso es que pensas que soy yo, que puedo ser yo, que de alguna forma tengo que ser yo... Que incredulo sos (Por que yo, la Nayade Lete, hija de Eris), por que yo soy de varias formas el olvido, hija del caos, de la discordia, de Maria Luisa, en fin, que ingenuo sos, juancito.

tambien habia sido algo mas que ver a Juan, aunque para Nadia todo era de cierta forma un ver, con esa crueldad que tienen los niños con las mariposas y las hormigas, risas acompañando desmembramientos, inocencia acompañada de destruccion de lo mas inocente. Desde la optica moral occidental, esa vez Nadia habia cruzado una linea, ambos la habian cruzado, una sin saber por que y otro creyendo o queriendo saberlo. Por eso habia sido primero una caminata por Villa Crespo, despues un Bar y una discusion sin pies ni cabeza sobre encontrarle a la realidad los pies y la cabeza, Dialectica y Erotica, y luego habia sido una excusa en forma de otra caminata, una victoria de Nadia en la discusion, victoria sin ninguna importancia para ella pero devastadora para el, causante de que luego vencida la dialectica, solo quedara lugar para lo otro, y entonces fuera nuevamente la casa de Nadia, nuevamente las sillas y las mesas, nuevamente (pero de forma diferente) el sillon, y luego, sorpresiva a la vez que obviamente, que asquerosa y vulgarmente, la cama.

La unica constante habia sido el calor, el cual no se mitigaba ni con la completa oscuridad de tres de la mañana, ni con el ventilador de pie andando a todo lo que le daba su pobre motor, ni con el sueño pesado de martin, el cual soñaba proporcionalmente a todo lo que habia andando su pobre motor. Al filo de la madrugada, Nadia se hallaba a si misma tan sola y tan dispersa como se habia encontrado la tarde anterior. Hablaba en susurros, confundiendo su voz con el ulular del ventilador, con un tono que era como de alfombra y como de cepillo.

- Y encima ahora dormis, ¿te parece a vos, idealista, desaprovechar lo fructifero que es el dialogo post coito? Sos un inepto, ahora estarias en mejores condiciones para hablarme de tu verdad necesaria que esta noche, ahora no te distraeria todo esto que soy y que se ser, ahora que me tenes tan cerca, podrias ver cuan lejos estoy. Flor de dormilon sos, ja ja. En fin...

- homo nudus cum nuda iacebat - dijo Nadia en un tono divertido. - Pero bueno, al final no sirvio de nada - Continuo volviendo al tono lija - Omne animal triste post coitum, pero calculo que vos seras la exepcion, ¿no?... es una suerte que no me escuches, por que de todos modos tendria que estar pensando lo que ahora estoy susurrando, y prefiero hacerlo en voz alta, asi, sin recibir miradas de perrito triste de tu parte, ni preguntas que no quiero contestarte. No se que esperas encontrar en mi, o mas bien si lo se, Juan, si lo se, pero tambien se que somos dos lindas bolsas de errores, dos particulares, como dirian los jueces, y vos, que seguramente has leido mucho de logica, sabes que de dos premisas particulares.. ¡caput!, no puede salir nada digno de mencion.

El olvido, me acabo de acordar de que no puedo acordarme... Esta bien asi, el silencio, la oscuridad, el olvido y el mal, todas nadas, las "nadas de Nadia", tema de composicion. Tema de composicion: La Vaca. Ja. Cosas que no existen, el olvido, la nada, el mal, la oscuridad, el silencio, puros hilos, irrealidades, castillos invisibles, ¿pero por que, solo por que le escapan a la ciencia y a la cabeza de los que son como este?

Nadia estiro una de sus inacabables pantorrillas para darle una pequeña patada a Juan, que habia comenzado a roncar.

Asi mejor. No dejas tranquilidad ni cuando dormis vos. Tipico de los soñadores: Cuando mas joden es cuando mas duermen. Pensar ahora que tu realidad no existe, que vos estas durmiendo, no recordando que tenes que recordar, estas existiendo en uno de esos lapsos de eternidad, relojito roto y bien roto por mi, me estas dando la razon, ¿como te podria explicar que ahora existis? ¿como te lo probaria por la mañana, si es que aun estoy aca? No deberias haberme dado tanta bolilla, ahora todo va a ser mas feo, mas forzado, mas dificil, mas complicado, ahora vas a desear no haber querido recordar, no haberte grabado tanto todo esto que paso... pero bueno, que culpa tengo yo de que tengas la cabeza tan llena de Goethe y de tipos asi... alguna vez tenias que salir del error. Flor de puta de debi haber parecido, mira que conocerte y ya acabar asi, pero no, no los vas a pensar y por eso es que sos un idiota, una candidez como la tuya no puede dudar, se acabo, se acabo esta misma noche, y si no, se va a acabar en los proximos dias, ahora que dormis tan tranquilo ya se acabo, pobre.

Entonces, se enderezo un poco la cabeza y saco el brazo de abajo de la almhoada solo para colocar el codo sobre la almohada y la mejilla sobre la palma. Hacia calor y toda posicion comenzaba a parecerle incomoda. Se destapo hasta la cintura y rompio nuevamente el silencio, citando de memoria y mal:

- Soy hermosa, ¡oh, mortales! cual un sueño de piedra , y mi pecho, en el que cada uno se ha magullado a su vez, esta hecho para inspirar al poeta un amor eterno y mudo como la materia. Y tengo mi trono en el azar cual una esfinge incomprendida, y tambien en esta cama destruida, estoy uniendo un corazón de nieve a la falsa blancura de los hipocritas cisnes, Y Aborrezco el movimiento que desplaza las líneas, y jamás lloro y jamás río. - Nadia se detuvo y sonrio para si misma, hizo un poco de memoria y continuo:
- Los juancitos, ante mis ampulosas actitudes, que parezco copiar de los más altivos monumentos, consumirán sus días en austeros estudios, y tambien en inutiles llamadas telefonicas, y en inutiles caminatas por villa crespo. Porque tengo, para fascinar a esos dóciles amantes, Puros espejos que tornan todas las cosas más bellas, Mis ojos, mis horribles ojos, los de los fulgores eternos. - Volvio a sonreir entonces, y apoyo una mano en la cabeza de Juan, que habia comenzando a roncar nuevamente.

- Claro que, eso desde aca. Desde alla vas a sentir algo como... a ver... - Nadia declamo entonces nuevamente en susurros, forzando estupidamente su voz en un tono grave, de oratoria:

- Meterías al universo entero en tu calleja, ¡Mujer impura! El hastío torna tu alma cruel, y necesitas cada día un corazón en el pesebre, pues tus ojos, iliminados cual teas llameantes en los festejos publicos, utilizan insolentemente un poder prestado, sin conocer jamas la estupida ley de su belleza. ¡Maquina ciega y sorda, salutifero instrumento, bebedora  de la sangre del mundo! ¿como no tienes verguenza y como no has visto, ante todos los espejos, palidecer tus atractivos? - Nadia se detuvo entonces, y muy sigilosamente se sento en el borde de la cama, para luego agacharse a buscar su minifalda.

- Con un calor asi no hay quien viva...

"¿Y que sucede cuando nombro al olvido, reconociendo al mismo tiempo lo que nombro? ¿como lo reconoceria, si no me acordara, no digo ya del sonido del nombre, sino de la realidad que el significa?". La cita, de San Agustin, se hallaba escrita en una letra azul de birome, en un modo desganado y despacioso, como si la estilografica futurista fuese esgrimida por una mano casi eterea, con una indiferencia rayana en el desprecio.

Con un lapiz 2H, ridiculamente nuevo y reluciente, marcaba y remarcaba, como en un juego, la palabra olvido. Pero su mente no se enfocaba en nada, veia como un mar azul y lejano, algo como Ciudad del Cabo, todo muy verdoso, y una sinestesia como de primavera, muy verde y muy fuscia y rosa intenso, la atravesaba, y todo el cuarto era como un globo verde que se inflaba, y una mano larga y felina que subrayaba una palabra.

Mi conciencia apenas se sostiene. Apenas se tiene a si misma, esta tan presta, tan lejana a irse a todo ese verde... esta como un globo, casi no se siente a si misma, pende de un hilo, pende de un hilo, este cuarto y esta minifalda y esta musculosa y este calor odioso son un hilo. Y yo, Maria, Aria, si, por que algo de Aria tengo, con mayusculas, prereichianamente Aria, soy de los balcanes, entonces Nataliya, Halyn o Mariya, si, Mariya soy, Mariya en un palacio de hielo, o alguna Milena por una calle helada, vestida de harapos, estoicamente rubia, cruzando un puente sobre un rio helado que atrae tanto... y este hilo, gracias. y tambien Ana, no: Anna, como Anna Karenina, con gorros de fieltro y abrigos de piel, cigarrillos y San Petesburgo. Mara Carennina entonces, argento-eslava, mezcla ridicula de perfeccion de genes, pseudoeslava y con este calor y este sillon tan odioso, cortante, mierda de nylon, que asco, asco asco asco asco infinto, y sin ganas de hacer nada para colmo. El absurdo es sentirlo como abusrdo, nena.

- Uff, un calor horrible...

El sonido del ventilador de pie, adquisicion reciente quien sabia de donde, inundaba el cuarto.

Y sin embargo, los palacios de hielo, Italia, ¿por que Italia? Siento que me voy a quedar dormida, si es que no lo estoy ya. ¿Estoy dormida? ¿Que decia Heraclito de los dormidos y los despiertos? Seguro que frente al mar uno se siente mas vivo, y no con esta desintegracion, y Juan, como los otros, que no sabe, no se le va a ocurrir jamas que soy Mariya Karenivna Marianovna, por que eso no es algo que se percibe mirandome a los ojos, quien sabe en que se pierde el tarado cuando me mira, ni mucho mejos recorriendome las piernas, aunque todo este violeta y este amarillo explosivo, todo este mareo ¿estare dormida ya?... este mareo.. pero basta, basta, basta.. otra cosa, Nadia, aqui y ahora se supone que tengo que ser Nadia, (si, la metafisica al menos, protejamos este hilo ridiculo por ahora), ¿pero que es aqui y ahora, en donde estoy despierta? (¡tejamos a lo penelope!) ¿como puedo saber cuando estoy dormida, realmente dormida? Soñar es estar despierta, si lo sabre yo. Pero dormir es otra cosa, dormir es como el olvido. No puedo recordar ningun momento de mi vida en el que este dormida, no me puedo recordar durmiendo. No se si duermo, solo lo infiero a posteriori. ¿si?. El olvido... parece que puedo recordar que he olvidado pero no puedo recordar lo que olvide. ¿No es estupido eso, eso, eso? Me voy a acordar de mi misma dicendo todo esto, me estoy acordando ahora de que me he acordado, tanto de acordarme como de olvidar, pero sin embargo no puedo recordar lo que he olvidado (que he dormido). No me puedo sentir durmiendo por que no puedo ser conciente a la vez que estar durmiendo, y entonces no puedo dormir y estar despierta a la vez (y es todo tan verde, tan brilante) y tampoco puedo recordar y olvidar a la vez. ¿Cuando olvido? No puedo recordar el instante mismo en el que olvido, pero si en el instante en el que recuerdo. Recuerdo el instante en que recorde algo, como el martes pasado, por ejemplo, recuerdo haberme acordado de que era martes... pero tambien recuerdo que el domingo pasado me olvide de pagar la luz... lo recuerdo ahora... pero no recuerdo el instante mismo en que lo olvide... supongo que cuando uno comienza a olvidar, la conciencia se detiene, y debe ser como morir, y definitivamente no estoy muerta ahora, no me estoy pudriendo mas que de un modo naturalmente normal. ¿Sera posible que el tiempo se detenga cuando comienza el olvido? ¿Y quie entonces yo, Halyn, prostituta de alta gama en un baño turco de budapest (¡basta, basta con eso!, deje de existir por eternidades enteras?; por espacios en los que el tiempo se detiene como un reloj, conjuntamente con mi memoria. ¿Sera que entre segundo recordado y segundo recordado, entre segundo continuo y segundo continuo de conciencia halla eternidades de olvido?. 1,2,3. Soy Nadia, pero entre el 1 y el 2, la continuidad de la conciencia, puede haber un abismo de vacio olvidado, imposible de conocer mas que por una especulacion... Soy un reloj descompuesto que se cree continua. Si, me imagino: un reloj que mueve una aguja cada tantos eones, y solo recuerda existir mientras la aguja se mueve, existir es ese moverse y su autoconciencia de moverse, y entonces para la conciencia del reloj y su memoria, el tiempo es continuo y el se percibe como un reloj normal, tictactictactictac, Nadia, y el tiempo es continuo, pero en realidad es la eternidad y la desolacion de un reloj que para la gran mayoria no se mueve nunca, que esta detenido... ¿Estare asi yo, tambien muerta para todos la gran parte del tiempo, muerta como Milekna o como Inna?, ¡Si, Inna, Brillante, si es tan lo que soy yo que tendria que correr a cambiarme el nombre! ¡Cuan harta estoy de todo! , y esos espacios de eternidad que no puedo recordar ni probar, pero que dado mi hastio es obvio que existen, y que tanto yo como todos venimos existiendo desde hace inumerables eones, incontables eternidades, y tenemos una memoria ridicula y descompuesta que solo recuerda contados segundos de esta, los de la autoconciencia, y de una manera totalmente falaz los enlaza, los trenza penelopeanamente en una soga, y le da un sentido, le llama vida, sentido, historia, y en esa continuidad cree en cualquier tipo de ilusiones teleologicamente orientadas, Progreso, Crecimiento, Amor..

- Definitivamente necesito otra musica que la que esta sonando - dijo en el silencio de la habitacion, y estiro el brazo libre de un modo casi automatico, dejando caer su cuerpo desde la silla al sillon contiguo, al tiempo en que le daba play al equipo de musica, en donde se comenzarian a escuchar las apoyaturas iniciales de "Hammer to Fall".

Inessa..., ¿y a que ese nombre ahora? Pero tendria que ser muy hipocrita, ¿no? ¿A quien le hablo, de hecho? Al aire, como siempre, Reina de los edificios de lineas inmateriales, los santuarios de la nada, Princesa Inessa, pura y furiosa como el Tamesis, ¡pero si es para morirse de risa!... Bueno, de otro modo seria todo tan dificil o tan aburridamente facil...

El pelo, en ese momento cobrizo, se veia como una tea en la llama, en una habitacion inundada de un rojizo anaranjado, propio de los momentos finales del atardecer de las insufribles tardes porteñas, en donde el calor se materializa en una masa de gas pegajoso y asfixiante. Nadia tenia cerrados los ojos y se dejaba estar casi como un peso muerto sobre un incomodo y destartalado sillon de cuerina blanca, demasiado pequeño para el largo de su cuerpo.

if you want the truth,Heres to the future, hear the cry of youth, chan chan chan chan!, No puede ser de vuelta, vamos.. vamos.. hay que recupera el hilo, todavia no puedo dispersarme asi ¿por que no? Por que es demasiado pronto.. ¿pronto? ¿Como retomar el hilo hacia el cuarto, ahora que soy tan pajaro, que cada vez me tengo menos en mi misma, que a cada momento me cuesta mas este recogerme en mi que es el lenguaje... pensar... hamaca... bronze.. sueño.. pasto.. un dia de verano (ya lo estoy viendo, una pileta tambien, una sombra oscura) ¡No!, algo, lo que sea para retomar el camino al cuarto, hilemos aunque sea una estupidez, yo, Niurka, completamente burguesa, y ya no veo la pileta y hace mucho tiempo, Ninette, si, tengo algo de gracia, conosco varios que hasta me rezarian, ¡ja!, Nastia, como Anastasia, ahi creo que hay una raiz comun, Neva, Nadezhda, tan sombrio, Maria Luisa me decia asi, nunca supe bien por que, la muy demente, Nadege, Nadja, otra demente pero en Paris, y yo.. Nadia.

Nadia sintio entonces lo que sentia a veces, algo como un derrumbe interno o, mas bien, algo como si se derrumbara algo ajeno, alguna montaña extranjera, pero por algun error espaciotemporal, lo hiciese en su propio interior. Una sensacion de un golpe muy fuerte en el pecho, de una explosion que la dotaba de un peso nuevo, de una calidad ontologica total, algo como una llama petrea, como una luz negra, como un terremoto que en ese momento la hizo abrir los ojos, sobresaltada de si misma, en un repentino e inexplicable (como siempre lo era en esos momentos) reencuentro con si misma, sin razones, sin necesidad de explicaciones, y que en un solo movimiento la tenia de pie, caminando y en dos zancadas ya en la calle, ya caminando a pasos largos, a zancadas que recordaban al galope de los felinos, casi como una automata, completamente desencajada, hacia alguna direccion, obligada a caminar por el simple exeso de energia que ese estallido le propinaba, ajena a los 35 grados a la sombra, ajena al estado de su ropa de entrecasa, de un pelo completamente suelto, enarbolado como un sauce, de la soledad desertica de villa crespo a esa hora y en ese dia.

De la narrativa como Speculum Vitae

La narrativa. Un mensaje, un contexto, unos mensajeros (personajes), una trama que es como los neutrones, pura masa aglutinadora, sin carga, un elemento conductor. ¿Partiendo de donde? De una experiencia personal. Mejor dicho: De una experiencia de lo personal. Para hacer narrativa no tomamos una experiencia personal sino un aspecto de tal o cual, una repeticion en varias, o sencillamente una percepcion particular de algun momento dado. Por ejemplo, unas cortinas o unas sabanas azules. Un viento que entra, y toda una maza azul y volatil llenando el aire: Suficiente para un cuento. Una relacion corta y accidentada con una mujer digna del psiquiatra: Suficiente para una libro postulable a obra maestra.

La buena Narrativa: un mensajero que es a su vez el mensaje: No hay mensaje, no hay vehiculo, no hay trama ni armazon como cosas que permitan una inyeccion semantica concebida a priori, no hay "guion" ni "trama". Hay, claro, una experiencia de lo personal, pero su traspocision se hace de la forma menos estructurada posible, pues se comprende que la misma subjetividad no goza de una estructura ordenada. Se intenta salvar a la vida de la literatura, o realizar un texto lo mas vivo posible, una especie de animal caotico, lleno de lineas que apuntan directamente a lo vívido.

Una sabana azul, por ejemplo. Una mujer enredada en ella. La oscuridad y una mujer como una araña en el centro de su tela azul. Escenario solo posible en una noche oscura o en una tarde tan eterna como mirar las cosas a traves de vidrios amarillentos y como tierra volando en una llanura campestre. Y ahi la experiencia de lo personal, por ejemplo el encantamiento erotico que comienza con las palabras, trepa desde esos sonidos hasta los ojos (hay que tener cuidado con los ojos, por que la literatura acecha a la vuelta de cada impulso electrico del nervio simpatico, y si uno se descuida un par de ojos se convierten en Edgar Allan Poe o en Goethe con una rapidez aterradora) y de los ojos llegan al silencio, puente predilecto para los hombros, el cuello, la boca y entonces ya uno pasa a ser o la mosca o la araña, o algo con patas y manos dentro de un oceano azul, una tarde de esas eternas o una fria noche de invierno (la literatura sugiere aqui un escenario dovstoieskiano, por ejemplo un departamento del barrio de once).

La experiencia de lo erotico, culimnada en la experiencia de lo sexual, junto con su reverso, la experiencia de la muerte y la finitud, son nucleo de toda la buena literatura.

Luego un personaje, la araña, sencillamente una mujer. Requisitos: un par de ojos, una sonrisa en algun momento del dialogo, el erotismo bajo cualquiera de sus formas. Mis preferencias: La ironia y el humor. Nietzsche se equivocaba: La orgia es realmente la expresion de la alegria y no la necesidad de ella. Lo que sucedia era que en un ser tan sufriente y carente de afecto como lo era Nietzsche, el sexo solo podia ser un recurso para la alegria, y no su expresion o su resultado. Lo erotico era para el tal vez un balsamo, tal vez una transpolacion, pero nunca un estado sentido como normal, como un estado de poder diario.

Entonces, por un lado esa hermosa araña, tal vez cinica, preferentemente nihilista, una figura de Boticelli, o algo extraño como un pajaro naranja y bizco. Por el otro lado, o uno del mismo cepo o un narrador en primera persona, psicologicamente inviolable o perfecto espejo para la imaginacion constructiva del lector, o el autor mismo del mismo modo.

Lo demas es como una marea de un azul oscuro que fluye, toda una fragancia densa y algo como una sinfonia de puros errores (una pierna desnuda que cruza otra, la postura terrible o hermosa de un mechon de pelo, las perfecciones o imperfecciones de las rectas y las curvas, ect) que dan en su conjunto un sentido aburdo, y como tal, pleno, perturbadoramente cercano a lo real. En el torbellino, ya no hay lo que se quiere decir y quien lo dice, ni una trama-modo de decirlo. Se da una simetria con la vida, en donde no hay en realidad un sujeto y lo que ese sujeto hace, sino que el sujeto es su accion, su hacer. No hay el que hace y eso que quiere hacer, sino que eso que se quiere hacer y que se hace, es todo lo que el sujeto es en ese momento en que esta haciendo eso que es. El texto es asi tambien, inseparablemente, su propio mensaje, su contenido inseparablemente de su forma, la forma da el contenido y el contenido marca la forma en un mismo proceso, separable solo teoricamente. Presenta la extraña unidad de lo informe, la extraña continuidad de lo que no es continuo pero que tampoco tiene pretension ni necesidad de estarlo, presenta la nauseabunda falta de sentido de la vida que, como el placer, nos alegra con su existencia a la vez que nos destruye con su naturaleza finita, con su naturaleza teleologicamente mortal, orientada a terminar. Nos hace dudar del sentido de su prolongacion, del sentido de la accion, del sentido del texto y del de la vida.

La vida, Un mensaje, un contexto, unos mensajeros (nosotros), una trama que es como los neutrones, pura masa aglutinadora, sin carga, un elemento conductor...