Aterrizaje de Emergencia

 Ultimamente me esta pasando que me cuesta levantarme del inodoro. No tiene sentido negarlo: me cuesta cada vez mas. 

Siempre he sido de tomarme mi tiempo a la hora de hacer caca. El cuerpo tarda sus buenas horas en fabricar la susodicha caca y gasta increibles cantidades de energia en el proceso que llamamos digestion y que consta de transformar, por obra no menos milagrosa que aquella por la cual la alquimia convierte en oro el plomo, digamos una milanesa con papas fritas en exactamente (restados fluidos y nutrientes que pasan a formar parte de nuestro cuerpo) la misma cantidad de materia en forma de un pastiche marronverdoso de insoportable olor y dudoso tacto. Por lo cual, respetando todo este valor agregado, toda esta valia que nuestro cuerpo le agrega a la materia, la deposicion de esta deberia ser lo mas decorosa posible. Conozco de personas y hasta de culturas que suelen realizar una oracion a la hora de despedir la mierda. Como persona esceptica y racional que soy, no procedo yo mismo a rezarle a la mierda o a la digestion, ni a agradecrle a ningun dios de la pedorreada por el sorongo nuestro de cada dia, pero si siento una sana simpatia con  todo lo que a ellos los lleva a estos ritos.

Pero, volviendo, la cosa es que me demoro mucho en defecar. ¿que cuanto es mucho? Es una buena pregunta, la verdad que no tengo una media. Pueden ser de quince minutos a cuarenta y cinco, dependiendo de cuanto y que haya comido, y tambien de lo que me lleve al baño. Mis preferencias alimentarias y mis fetiches para el baño serian objeto de otras reflexiones. Para orinar, en cambio, soy bastante mas rapido. Apenas unos treinta segundos de media. Quizas sea porque es mas dificil distraerse meando que cagando. Sobre todo porque suelo hacerlo de pie, siempre mas incomodo que sentado, y tambien porque necesito usar las dos manos, mientras que defecar nos deja siempre con el culo sucio pero con las manos limpias.

Como tardo mucho, me distraigo. Suelo leer lo que tenga a mano, que muchas veces suelen ser libros que me llevo de la habitacion inmediatamente anterior donde me encuentre, o bien boludeo con el celular viendo una infinidad de videos inutiles que no sirven absolutamente para nada y que son casi una defensa artistica de eso que el marxista Paul Lafargue llamo "el derecho a la pereza" alla por el mil ochocientos nosecuanto. 

El problema viene, como dije, a la hora de querer levantarme. O, mas bien, una vez que me doy cuenta que el proceso estomacal, intestinal y anal ha llegado total y completamente a su fin. ¿exactamente como sabemos que hemos terminado de cagar? Es una pregunta mas interesante de lo que piensan, y muy profunda tambien; Me llevaria a pesadisimas disqusiciones metafisicas y por eso no la abordare aqui. Digamos solamente que en mi caso tengo una certera intuicion intelectual de que ya he vaciado los compartimentos. Lo que toca, segun las buenas practicas, es hacer un bollito de papel higienico para proceder a la limpieza del culo. Es una buena practica limpiar las herramientas antes de guardarlas, y no soy yo un cinico ni un pragmatista extremo, por lo cual nunca le encontre sentido a la paradoja de que no tiene sentido limpiarse el ocote si uno va a seguir cagando en el futuro. Silogismo que ademas no es formalmente verdadero, porque nadie tiene la vaca atada y nunca sabemos si esta cagada sera nuestra ultima cagada.

Entonces hago el bollito y me dispongo a pararme, y ahi esta el problema: no puedo pararme. De hecho, me doy cuenta, no siento nada de la cintura para abajo. Es como si me hubieran inyectado lidocaina en la espina dorsal, a la altura del huesito dulce. Me voy palpando con los dedos de la cintura para abajo y comprendo que la insensibilidad empieza mas bien al nivel de las nalgas, en los gluteos y en los musculos que creo se llaman cuadriceps. Lo unico que siento, por decir algo, es un hormigueo, que comienza a la altura de los gemelos y que cuando llego a los pies se siente como si hubiera metido ambos en un nido de avispas. Lo mas desesperante, sin duda, es intentar mover los pies. Siento como el cerebro da la orden muda y eficiente, y como esta recorre a velocidad supersonica el cuell y la espalda, cruza la frontera de la cintura y se pierde en ese limbo hormigueante. Jamas llega a los pies, los cuales no se mueven ni un milímetro y en su inmovilidad hay algo como una malvada carcajada.

Esperar no mejora el asunto. Sospecho que la paralisis y la falta de sensibilidad debe tener su origen en una mala postura a la hora de sentarme en el inodoro. Quizas ciertos nervios prensados, cierto cortocircuito en la circulacion de la sangre, no lo se. Soy una persona esceptica y racionalista, por lo cual siempre busco causas naturales a efectos naturales; Lo cierto es que esto me ha empezado a succeder de aqui a un tiempo y mi postura para cagar ha sido una y la misma desde que tengo memoria. ¿sera tal vez algo de la edad? Imposible saberlo. No he consultado con un medico. En parte porque el asunto me aterra. ¿quien sabe si no sea el comienzo de algo peor? Un hombre que no puede limpiarse el culo es alguien que no sabe cagar. Y no saber cagar, como no saber amar, es no saber vivir. Es un sintoma de ello. ¿y si esto tiene raices psicologicamente profundas? No quiero explorar mi psique. No quiero descubrir, tras meses o años de costosa psicoterapia, que mi paralisis de los miembros inferiores se origina en algun oscuro e insondable trauma de la niñez; Trauma que quizas no exista y nos hayamos inventado, nosotros o el psicologo, en el proceso mismo de la terapia. Nosotros porque siempre somos lo suficentemente inteligentes para mentirnos y ocultar las verdaderas causas, y el psicologo porque precisamente vive de soluciones imaginarias a problemas inexistentes.

Pero, ademas, confieso que no he ido al medico precisamente por lo mismo: porque me intriga al mismo nivel que me aterra. Por un lado, no quiero saber la causa pero, por el otro lado, si quiero saberla. Y por saberla me refiero a descubrirla por mis propios medios. No quiero encargarle a ningun advenedizo el proceso espiritual de iluminarme. Imaginen uds si Goethe hubiera ido al psicologo: no tendriamos hoy "Fausto". Imaginen si Descartes o Kant hubieran ido. No habria hoy ya tratados metafisicos de renombre y, llamenme paranoico, pero no es casualidad que el auge de la psicologia coincida con el declive de la metafisica. Hoy los hombres le encargan el trabajo a otros y esos otros, claro, no le ponen el mismo empeño. Ningun jardin florece tan lindo como ese que cuidamos nosotros, esta claro.

Esperar, entonces, no mejora el problema. Es mas: lo empeora. Porque antes me pasaba una vez cada tanto, y la paralisis era parcial, solo de una nalga, digamos la derecha, o bien de las dos pero solo hasta las rodillas, hasta la pantorrilla... y ademas, no duraba mucho. Solo un minuto. Luego dos. Cinco. Ya entienden la idea. La situacion ha venido empeorando poco a poco, y la ultima vez estuve la friolera de 9 horas en el baño, sentado en el inodoro.

Vivo solo, por lo cual nadie puede darme una mano, ni tampoco alarmarse. Viviendo con otra persona quizas ya me habrian obligado a tomar cartas en el asunto. Fuese por amor o por pragmatismo puro, porque piensen que no seria gracioso querer ir al baño y que tu compañero de piso tenga para 9 horas...

Fuera de eso ¿que opciones tengo? Yo diria que no muchas. Limpiarme el culo sin levantarme del inodoro es practicamente imposible, y levantarme del inodoro sin usar las piernas no es mucho  mas factible. Aunque puedo, con la pura fuerza de brazos, levantar el resto de mi cuerpo, para esto necesitaria un punto de apoyo, el cual no tengo. Y como mi baño es chico, la unica que me queda es dejarme caer al suelo, girarme boca abajo, y limpiarme el culo recien ahi. Mas facil decirlo que hacerlo.

Llevar a cabo esto ultimo, que llamo, en mi inagotable sentido del humor, "aterrizaje de emergencia", ha sido bastante problematico. Para empezar, ya lo dije, mi baño es muy chico. Es imposible aterrizar sin golpear algo. A la derecha tengo la bañera, que sentado me llega a la altura de la cintura. De frente, que es el espacio mas intuitivo para dejarme caer, sobre todo porque puedo amortiguar la caida con los brazos, tengo la pileta, por lo cual si me dejo caer voy derecho a darme la cabeza con una masa de marmol en forma de fuente. A la izquierda tengo el bidet, una especie de vesicula del baño, es decir, un organo que esta ahi desde siempre pero que nunca he servido para que diantres sirve, algo asi como el templo de un dios desconocido. La mejor opcion, sin dudas, es arrojarme al noroeste, es decir, hacia adelante y a la izquierda. Por supuesto, lograr esto de un solo "salto" - y digo salto porque en realidad para saltar se usan las piernas y precisamente es lo que no puedo usar - es necesario tener una destreza corporal de la que carecia totalmente hasta las ultimas semanas, y la cual he ido ganando poco a poco con el doloroso pero efectivo metodo experimental de las ciencias duras: prueba y error a base de hipotesis. Hoy en dia, si bien no me considero un maestro, creo que sin dudas podria ganar el campeonato barrial de "arrojarme del inodoro sin romperme la crisma".

El aterrizaje de emergencia me permite, entonces, limpiarme lo que ya saben. El problema es que, como todo procedimiento de excepcion para situaciones apremiantes, tiene consecuencias. Todo Kamikaze paga un precio. En este caso, el precio es quedar de panza en el suelo frio del baño. Y es que, una vez que estoy limpio, y me vuelvo a poner los pantalones, no me queda otra mas que esperar a recuperar la movilidad, y el piso es sin dudas mas incomodo que el inodoro.

Iba a dejar este texto aca, pero he vuelto a editarlo tras unos dias. Ahora comprendo que habria sido mejor llevar este texto como una bitacora, que podriamos llamar, no lo se "Diarios de Mr Toilette" o algo asi. He vuelto varias veces a revisar el texto y no se me ocurre un nombre mejor. Otra opcion habria sido un relato epistolar. Lo pense seriamente pero al final lo descarte. La situacion de una persona enviandole sentidas cartas a un supuesto amigo o amante sobre que no puede cagar apropiadamente me parece que raya lo ridiculo. Ademas se deberian incluir las respuestas del destinatario, algo para lo cual, como no soy escritor ni tengo en general buena imaginacion, no me siento capacitado.

La cosa es que al final he decidido salir del baño una vez que termino de asearme. Esto tampoco me resulto nada facil. Tengo la mania de cerrar con llave la puerta del baño. Como ya les aclare que vivo solo, seguro estaran pensando que eso no tiene sentido, y en parte asi es, por eso elegi la palabra "mania" en vez de "habito" o "costumbre". Mania: preocupacion caprichosa y a veces extravagante por un tema o cosa determinada. 

Me gustan las puertas cerradas y abiertas. Cerradas cuando estoy dentro de un cuarto, abiertas cuando estoy afuera. Afuera y adentro es relativo, claro, sobre todo viviendo solo. Lo que no me gusta, y de hecho diria me desagrada fuertemente, es que me abran la puerta del baño mientras estoy en lo mio. Esta repugnancia la arrastro desde mi mas tierna infancia. Me crie con muchos hermanos, todos ellos bestias salvajes sin el mas minimo respeto por la sacrosanta privacidad que exige la practica de cagar en paz. Y, para peor, la puerta de ese baño era corrediza, sin llave y sin ningun medio tecnico de impedir que otros la abran. Por eso, entre las muchas promesas que me fui haciendo en mi niñez para implementra a la hora de vivir solo, una de las mas importantes fue la de tener un baño con llave y la de cerrar siempre la puerta tras entrar. 

Como la puerta de mi departamento actual es algo vieja, suele abrirse si no la cierro con llave. Todo esto para explicar que, desde el suelo, debo arrastrarme cual paraplejico (que es lo que soy en esos momentos) y colgarme de la llave como un naufrago del madero, girarla dos veces y luego dejarme caer, ahora hacia atras, para poder abrir la puerta que, para mayor gloria de ese dios bromista que rige todos los destinos, se abre hacia adentro, dejando aun menos espacio del que ya habia.

Una vez que salgo, puedo arrastrarme libremente por toda la casa, hasta que la sensibilidad y la sangre va retornando poco a poco y rio arriba desde los dedos a los pies, de los pies a los tobillos, a los gemelos, rodillas, muslos, gluteos, para poder finalmente incorporarme.

De aqui en adelante dejo el relato. Han pasado algunas semanas desde el ultimo parrafo a este. Sospecho que no podre volver a actualizar el texto. En mi ultimo ataque, la paralisis ha afectado parcialmente a los musculos del estomago y torax. Si quedo inmovilizado tambien aqui, no podre realizar la contraccion necesaria para efectuar el aterrizaje. Supongo que dentro de unos meses, alguien, no imagino quien, se extrañara de mi ausencia y me enviara un mensaje al celular. Si aun puedo usar los brazos, le respondere que aqui estoy, sin novedades. Si ya no puedo usarlos no respondere nada. Llegaran mas mensajes, y luego dejaran de llegar. Y un buen dia, que puede ser en unos meses, en unos años o tal vez nunca, alguien entrara a mi casa, y luego entrara a mi baño (para lo cual debera forzar la cerradura y abrir la puerta hacia el lado de adentro, y me encontrara muerto pero rigido, sentado hieraticamente en mi inodoro como un emperador egipcio en su sarcofago. En base a estas especulaciones, adopto cada vez que me siento en el inodoro una pose solemne y regia.

Disfacialidad

 Una cara linda es una cara expresiva. Hay caras que son muy simetricas y espejadas pero que parecen haber venido con un defecto de fabrica. Vienen descompuestas, como si tuvieran un fatal defecto de fabrica que no les permite traducir bien los impulsos que vienen desde lo que algunos juran que es el alma y otros perjuran que es el sistema nervioso. La cara es un vehiculo que sirve para llevarle las emociones al otro. Una cara muerta nunca es linda. Hay caras muy atractivas que son atractivas precisamente porque evocan la muerte - ¿acaso Rimbaud no le compuso un poema al cadaver de una judia?. Caras que miramos como miramos al vacio, con un romanticismo suicida.

Por eso todo organo de la cara es doble, capta a la vez que transmite, y por eso los ojos, que son los que visiblemente mas permiten diferenciar algo vivo de algo muerto, han recibido desde siempre tanto epiteto en todo poemario y cancionero que se precie, desde los boleros de luis miguel hasta el cantar de los cantares, tus ojos esto o aquello bla bla bla los ojos de mi amada.
Una cara fea es siempre mas enigmatica que una cara linda, porque mientras que la linda es siempre clara a la hora de expresar lo que siente, la cara fea, es decir, la cara disfuncional, siempre nos deja una duda, es como un telefono descompuesto: el mensaje original queda siempre puesto en duda. Creo que tener una cara sospechosa es algo tragico. Algo similar a la maldicion que Apolo le echa a Cassandra: saber el futuro pero que nadie le crea. Sentir algo pero que nadie se fie realmente por no saber reproducirlo. Dicen que no sentir amor es tragico, pero imaginen sentirlo y que cuando intentamos expresarlo en una mirada nuestr@ amad@ nos pregunte si nos duele la panza o si nos olvidamos algo en casa. Seria Tragicomico. Me ha pasado muchas veces. Que me digan "¿por que me miras asi?" ¿que podria decirles? ¿que igual que a cassandra, una deidad vengativa me maldijo con esta cara? Una cosa es ser faceticamente disfuncional y otra es ademas ser un pelotudo. Lo mejor que uno puede hacer es vigilar constantemente, cual peter pan vigilaba su sombra, la cara propia y tambien las ajenas. La propia para que no se nos escape, por omision, ninguna nota de la sinfonia emotiva. Jeremy Bentaham sabe que la vigilancia es fundamental para el buen comportamiento y esto no excluye a las caras; Y las ajenas para aprender de ellas. Hay caras que son hermosas precisamente porque ejecutan muy bien. Musculan con maestria cada emocion que les aflora. Caras que son como los dedos de las bailarinas de ballet: fuertes y graciles al mismo tiempo. Caras con muchisima tonalidad, con muchisimo registro, que abarcan todo el espectro, musculo a musculo uno puede ver emanar tanto la mas verde y nefasta envidia como sorprenderse con una expresion de la mas blanca y purisima inocencia. Caras asi uno no se cansa de mirarlas nunca, porque las emociones son muy variadas y ninguna situacion es memorable si no hay una o varias caras que transmitan la emocion que se vive. Vean por ejemplo fotos de la gente que miraba desde la tribuna el tanto final de Jordan contra los Utah Jazz, o la gente que se ve de fondo en una boda, o fotos de gente durante una guerra o un bombardeo. Si uno elimina las caras de esas fotos se perderia el registro de las pasiones que se vivian. Algo asi como libros sin caracteres, sin palabras. Pero tambien hay que vigilar las caras ajenas para cubrirnos contra las imperfecciones de la propia cara. Cosa que a mi me viene bastante bien. Confiar y esperar los errores del otro, como el conde de Montecristo. Asi, podriamos objetarle a un amigo que, si bien nuestra cara fallo al expresar emocion al oir su epica de como mando a cagar a ese compañero de oficina insoportable, pues tambien su cara no estuvo lo que se dice del todo fina al expresarle indignacion al verdulero cuando le dijo que nuevamente habia subido la cebolla. Que el grado de torcedura de su boca estaria correcto para una cebolla a doscientos pesos o como mucho, a doscientos cincuenta, pero que una cebolla a trescientos pesos claramente indigna para lograr un angulo un poco mayor de torcedura, y que entonces nadie es perfecto y para caras perfectas estan solo algunos elegidos como Isabelle Adjani.

Inyeccion Letal

 Una vez, de chico, deberia tener, no se, 10 años para decir algo, o menos, recuerdo que vi por la tele, creo que por el noticiero, una ejecucion por inyeccion letal. Me acuerdo que me maravillo al mismo tiempo que me aterro ver la compleja maquinaria dedicada a desvivir a un ser humano. No puedo recordar el nombre de la criminal, ni por que se transmitio la ejecución, recuerdo que era una mujer, una asesina que habia matado a los hijos o algo asi, me queda la sensacion de que tenia mas que comprado el pasaje a la nada, pero asi y todo me dio asco toda la maquinaria medica-industrial-farmaceutica que step-by-step iba deteniendo las funciones del cuerpo de forma ordenada y sistematica. Puedo ver ahora como si fuera en ese dia como los quimicos, todos de nombres complicados, un coctel de diversas sustancias, iban siendo administradas en un orden especifico por diversos tubos conectados a una especie de surreal jeringa psicodelica, algo de pesadilla, de pelicula de extraterrestres, como en la escena de abduccion horrible tan horrible de "Fire in The Sky", que para describirla necesitaria otro texto pero ademas seria librarlos de la impresion que se van a llevar el dia que la vean y aquellos que ya la vieron bastara la mera alusion para que la analogia los acerque al horror de ver como primero un quimico entraba en el sistema sanguineo, un sedante, la muerte aparente porque Morfeo por algo el hermano de Thanatos, de la misma forma que el atontamiento producido por la benzodiazepina es hermano de la inconciencia inducida por otro quimico mas fuerte, propofol o tiopental dependiendo del pais; Inconciencia que a su ves es hermana del paro respiratorio, inducido por algun bloqueante neuromuscular - estas expresiones no son medicas, son magia negra - como rocuronio, vecuronio, atracurio o algun otro compuesto que parece hecho por Giordano Bruno, Paracelso o algun otro Nigromante de apellido aleman no menos temible por mas contemporaneo. Esta de mas decir que tras semejante clericó de venenos la catedral material que habitamos se desplomaria por proa y popa. Asfixia.

Tiopental, Midazolam, Abra Cadabra patas de cabra
Fentanilo, Etomidato, por signo yo te ato
Lo tenebroso, pense en ese momento y pienso ahora, esta en esos momentos en que esta mujer estaba acostada en la camilla, esperando el primer compuesto que la dormiria, sabiendo que nunca iba a despertarse. No puedo pensar en estos segundos sin que se me revuelvan las tripas. Porque no solo lo matan a uno, sino que lo privan, bajo el concepto nauseabundo de muerte indolora, de los ultimos instantes, de la conciencia de la propia muerte, algo que no pasa con, no se, el fusilamiento o el Ahorcamiento. Los ultimos instantes son de dolor, pero el dolor es todavia estar vivo. En cambio, esa tendencia a robarnos esos ultimos momentos, que empezo con la tecnica y puntualmente la guillotina, me parece un asco.
La cosa es que esta mujer, la asesina, dio una entrevista, ella y algunos familiares o gente, que estaba alli quien sabe por que presenciando la ejecucion, y decian algo como que ese nuevo metodo de ejecucion era maravilloso - aqui ya no se si realmente lo dijieron o estoy delirando influenciado por Brave New World de Huxley - porque todo era tranquilo y feliz, y nadie lloraba - como si no llorar ante la muerte inminente, sea la propia o la de un cercano, no fuera ya estar muerto en gran parte - y todos estaban estupidamente sonrientes ante una maquina que nada tiene que envidarle al artefacto que te tatuaba tus crimenes en la piel en "la colonia penitenciaria" de Kafka. Y el asunto es que, fieles a noseque tradicion Yanqui, la asesina esta tenia una ultima voluntad, o una ultima cena, y recuerdo que pidio comer algo que no recuerdo, y recuerdo que pidio escuchar una cancion que no recuerdo, y por eso, y ese es el leitmotiv de toda esta farragada textual, y por eso es que desde ese momento y cada tanto, a veces cada taaaaaaaanto y a veces todos los dias, aunque por lo regular una o dos veces por semana, no puedo evitar preguntarme cual seria mi ultima comida, si me dieran a elegir ahora, o cual seria la ultima cancion que escucharia, si me dieran a elegir ahora - y lo terrible es que como nadie me da a elegir ahora, realizo que en realidad no tendre una ultima vez de la misma forma que la asesina no tuvo sus terrorificos pero dignos instantes finales en los cuales realizar que se estaba muriendo de forma muy ordenada - y todo esto quizas sea un poco tetrico, mas que nada si se considera que comer y escuchar musica son dos cosas que me gusta hacer mucho, y ni hablar si de repente me preguntan por una ultima pelicula o un ultimo libro, o si transpolo esta pregunta a por ejemplo enigmas tales como ¿que libros de todos los que tengo en mis 7 bibliotecas jamas volvere a abrir desde hoy hasta mi fecha de muerte? ¿que disco, de los doscientos y tantos que tengo, nunca volvere a escuchar de aqui hasta el final? La estadistica me dice que ya en este mismo momento habra libros que casi matematicamente permaneceran cerrados, y sonidos que no volvere a escuchar en la exacta secuencia melodica que los caracteriza.
Si les interesa, en este momento lo ultimo que comeria es Ebi Furai, o sea, langostinos fritos en Panko, y la ultima cancion que escucharia es "Ultimate Eternity" de Nomak, que dejo aca.

Esto es solo un ejercicio

Intente escribir algo pero no hay caso. Esto es solo un ejercicio, igual que ayer, igual que ayer, igual que ayer. Cuando nada sale lo mejor es dejar que entren cosas. Es decir, salir por ahi. Hay cosas escribiendose por ahi constantemente. En los arboles del parque Centenario, por ejemplo. Siempre se tejen historias. Pero no siempre hay alguien ahi con papel y lapiz en mano para escribirlas. Muchas historias mueren sin ser nunca registradas por nadie. La historia es selectiva, cuando no caprichosa. Es un poco triste si lo piensan. Yo lo pienso a menudo, por eso escribo tanto. Esto lo pienso mientras me saco los crocs me pongo mis mocasines gastados color marron terracota, sin cordones, por eso son tan comodos, como pantuflitas de cuero, tan practicas que un pie puede calzar y descalzar al otro, luego unos jeans reemplazo natural de los pantalones de franela que uso en casa y que le compre a Ana hace unos dos años, primero para darle una mano porque siempre es tan buena y segundo porque son muy comodos igual que los mocasines y la comodidad es lo esencial en la ropa de casa y pensandolo bien debereria ser lo esencial en toda prenda es decir asi seria si no fueramos tan vanidosos. Que se yo.

Arriba una camisa de corderoy verde y deseñida. No es necesario que les cuente como me visto. Porque probablemente no lo recuerde bien y este inventando. Pero asi caliento motores para que salgan otras cosas, y para que entren. Intente escribir algo mejor, un cuento en una isla desierta o una macabra historia de terror gotico, pero no hay caso. Esto es solo un ejercicio.

Hay dos formas de ir a Parque Centenario: En colectivo, tomando el 106 y en Bicicleta. La tercera, excluida por el tiempo que me toma y porque es la que uso para volver, es caminar. Elijo la anodina comodidad del colectivo, que a estas horas seguro vendra y efectivamente viene medio vacio. En el viaje me apolillo en el asiento y busco algo de mi para trasladar a la hoja mediante la alquimia del verbo. Me bajo con el mismo bloqueo con el cual me subi y enfilo en direccion al parque.

Me gustan los alrededores, asi que camino lo mas despacio posible, mirando aqui y alla. Conozco casi de memoria todos los locales, las calles, los ruidos de los coches. Podria llegar con los ojos cerrados. Sera porque nunca me desvio del camino trazado. Siempre llego al parque Centenario por la misma entrada. Desde El Cid, que era Rodrigo Diaz de Vivar, Militar castellano que fue un autonomista o protoanarquista en plena edad media y que luego le erigieron poemas y mitos y leyendas, derechito hasta Leopoldo Marechal,que por supuesto Adan Buenosayres y siempre pienso cuando tomo la calle que como habra sido esta calle que obviamente no se llamaba Marechal sino nosecomo y habra sido diferente muy diferente en los tiempos en donde Adan descendio a los infiernos del conurbano, y luego tambien por supuesto Severo Arcangelo, Megafon novela de la cual no recuerdo demasiado sino tan solo a Lucia Febrero, porque bueno de alguna manera los hombres buscamos o queremos buscar a una Lucia Febrero, por eso tan atractivo de la novia eterna y en mi caso porque me parece un nombre muy lindo, que evoca el verano con toda el cliche de la carga semantica. Luego doblo en Lillo que me recuerda a Lillu - del sumerio - y de ahi a Lilith como para trazar una linea del arquetipo del eterno femenino. Talvezquizas. Que se yo.

Lillo es como la arteria coronaria de Parque Centenario, porque llega muy muy cerca de la laguna que tiene el parque en el centro, y en mi imagineria imagino como el corazon del parque, porque el agua es siempre simbolo de lo primigenio y nada puede vivir sin agua. Ni siquiera el Centenario, que como su nombre lo indica tiene muchos muchos años, no se si cien, quizas si quizas no, deberia investigarlo, y bien pensado es ridiculo que siempre entre al parque por la misma arteria de Lillo, cuando el parque es Circular y los circulos se sabe tienen infinitos radios, es decir, infinitas formas de llegar a su centro, al menos teoricamente, porque al centro no se puede llegar por una cosa que ahora les cuento, pero si al menos se puede entrar desde Angel Gallardo, desde Diaz Velez, desde Patricias Argentinas, desde Estivao, desde Franklin, desde Antonio Machado, cada cual de estas pero sobre todo Machado me llevarian a un monton de asociaciones mas, de historias no contadas, vivas, ya muertas o aun no nacidas, y ahi esta, creo ya que estoy diciendo algo, o al menos no diciendo pero si rumiando, si tarareando, si bisbiseando algo que tiene ritmo, que ya busca ser algo, no digo una historia pero si un segmento de historia, algo que quiere entroncar en una historia viva asi como entroncan en el Centenario todos sus radios-Calles, entradas autorizadas y bien señalizadas con nombre apellido altura e historia, mano o contramano, algunas con bicisendas. Sin contrar las entradas secretas, los pasos interdimensionales y puntos astrales desde los cuales se puede entrar dormido o sin que nadie se de cuenta. Pero eso me llevaria a desviarme demasiado.

Mejor volver. Volver y les cuento entonces, mientras avanzo a paso lento, ya abandonando Lillo por propiamente el pastito del parque, les cuento digo el asunto del centro. En el centro del parque, que es el centro del triangulo cuasiisoceles que se puede trazar entre Caballito, Villa Crespo y Almagro, triangulo que es a su vez el Centro geometrico de la capital federal, que es mas o menos centro neuralgico-economico-espiritual de la Republica Argentina, con el perdon del resto de las provincias unidas del rio de la Plata, y Argentina es sin dudas el centro del mundo, quizas no de este mundo pero si de alguno de todos los mundos posibles segun la teoria del Modalismo Aristotelica, que a quien le importa, Que se Yo.

Decia, que en el centro del parque hay un lago y en el centro del lago hay una isla, pero a esta isla no se puede acceder. No tiene puentes ni hay tampoco de esos botecitos a pedal que se pueden alquilar en otros lagos mas pitucos de Palermo como por ejemplo en los lagos del Rosedal, y que tienen el pintoresco nombre de Biciscafos, aunque los gringos los llaman Pedalboats, que es casi ridiculo, pero no tanto como la denominacion Brasuca que es Pedalinhos. 

Bueno, en el centenario no hay Biciscafos ni Pedalboats y entonces la isla del lago es inaccesible a pie. Solo puede accederse por agua o por aire. Pero por agua es imposible, primero porque es ilegal nadar en la laguna y nunca faltan vigilantes dispuestos a abatirlo a uno de un tiro de carabina ante el mejor atisbo de mojar el pie en el agua, sino tambien porque hay toda una serie de lineas defensivas que le impedirian a uno llegar vivo a la Isla. Lo primero es como dije sortear a los vigilantes. Pero luego tambien hay que evadir a los drones que patrullan el lago en sus postsimetrias. A simple vista parecen simples barquitos a control remoto manejados por nenes que estan de picnics con sus familias, pero si uno observa bien los movimientos coordinados de estas flotas en miniatura, descubre que obedecen a una rutina de vigilancia que por su exactitud se delata organizada. Y si uno superara los drones, no dudo que en profundidades mayores tendria que evadir a los buzos de la marina naval argentina, que nunca los he visto pero serian la estrategia obvia a ese nivel de profundidad media-baja. Luego, llegando una profundidad mayor, como no he visto buques de guerra - es sabido que los pocos que alguna vez existieron aqui los hundieron los Ingleses en Malvinas - imagino que habra alguna especie de criatura mitologica guardando el paso. Apostaria por un kraken de modestas proporciones.

¿Pero por que tanta seguridad? Bueno, lo dire sin ambages. Considero que toda isla en el medio de un lago dentro de un espacio verde de propiedades miticas, que ya es ademas el centro de otros centros, el centro de una diana que se extiende hacia la nada, siempre se esconde algo de valor supremo. ¿Que podria ser esto? Bueno, los mitos nos dejan pocas opciones:

O bien se trata de la isla de los bienaventurados, lugar dorado y siempre feliz en donde van a parar los mas ilustres de entre los nuestros, y entonces en esta pequeña isla estarian los bienaventurados de la Republica Argentina, habria que ver cuantos y quienes, y si no estaran muy apretados, o mejor mirado habria que ver si la isla no esta completamente vacia, porque bienaventurado, lo que se dice Bienaventurado con mayuscula, yo no he visto ni siquiera uno.

Otra opcion posible es que sea una especie de jardin de las hesperides, con algun arbol que sea el de la vida, el de la eterna juventud, el del conocimiento absoluto o el de la verdadera felicidad. Una variante de esta es algo como la isla de los Pajaros, la cual tambien estaba en una isla en un lago en un jardin, en este caso los Jardines de Kensington, y en este caso la isla estaria plagada de los niños de nunca jamas, que aqui por cuestiones politicas y sociales deberian llamarse los niños de Nunca Mas, para diferenciarse ademas de la competidora britanica de Barrie. Por eso mientras estoy sentado en una banca de cara al lago con cara de distraido o simulando una decimonovena lectura de las aventuras de Yuna Riglos lo que en realidad hago es prestar especial atencion al comportamientos de las mariposas y los pajaros del parque, y por eso ahora dejo a Yuna y a Betina de lado para sacar de la mochila un librito que dice "lista ilustrada de aves del parque centenario", edicion del Museo Argentino de Ciencias Naturales, que no por nada queda precisamente en uno de los bordes del parque - punto para la hipotesis Kengsinton - y no hago otra cos que reconocer que aqui hay un Chinchero, alli una Cotorra y mas alla una Torcaza, o un Boyerito un Estornino un Tordo un Chingolo un Celestino o una Calandria. Miro y miro pero finalmente se me cansan los ojos antes de detectar algun comportamiento anormal. Recuerdo lo dificil que es probar los negativos desde la experiencia inductiva empirica experiemental sin la elaboracion de correctas hipotesis de contrastacion, las cuales no he elaborado aun. Que se Yo.

Una tercera opcion es que haya un tesoro mas terrenal. Una boveda en un subsuelo lleno de oro. Ese que siempre esta faltando y que es objeto de la eterna especulacion de donde esta, de quien se lo robo, de si se fugo a paraisos fiscales. Probablemente, si es oro, sea el famoso oro nazi que dicen que Peron no tenia donde meterlo y por eso andaba tirado en los pasillos del banco central como la basura en los Volquetes. Quizas Peron o alguien que no era Peron pero si Peronista o al menos Peronista de nombre - ya no peronista de peron, como decia mi abuela - agarro y lo puso en la islita del parque, a la espera de tiempos mejores que naturalmente nunca llegaron porque la cosa no hace mas que empeorar.

Opciones hay muchas, claro. Entre ellas hay una que es al mismo tiempo la mas decepcionante y la que estan pensando todos ustedes: que en la isla sencillamente no hay nada. Es decir, nada no, pero lo que hay es sencillamente una islita, es decir, arboles, arbustos, tierra, hormigas, quizas alguna vizcacha o un par de viboras, algunos barriletes que han ido a encontrar alli el sueño eterno, pero no mucho mas. 

Bueno, dejenme decirles que acepto que sea una posibilidad entre varias. No tengo mucho tiempo de discutir porque ya estoy pegando la vuelta, dejando atras el parque y retornando sobre mis pasos. Elijo caminar. Lo que si puedo decirles es que me sorprende que se aferren a la mas aburrida de todas las posibilidades. Eso teniendo en cuenta que ni ustedes ni yo hemos accedido a la isla que como ya sabran es inaccesible, y que crean que es todo especulacion, fabulacion o delirio mio, producto del esfuerzo de alguien que, ya a estas alturas es evidente, no puede hilar una historia decente y estructurada con principio, nucleo, desarrollo y desenlace. Es posible. Despues de todo, esto es solo un ejercicio. Que se yo.

matematicas

 Tengo un sueño recurrente hace años. Sueño que tengo examen de matematicas. Me gusta la logica, pero no las matematicas. Cosa rara, porque segun Bertrand Rusell y Whitehead, la matematica es reductible a la logica.

La cosa es que sueño que estoy en la secundaria y tengo examen de matematicas. A veces puede ser de otra materia, pero casi siempre son matematicas, o terminan volviendose indefectiblemente matematicas. Siempre es, en el sueño, acordarme de que tengo ese mismo dia un examen. Y luego el panico de comprender que no se absolutamente nada. Ni una formula. Resulta que no he asistido a ninguna clase de matematicas en todo el año, o bien me he asistido pero solo con mi cuerpo fisico, como si mi mente se hubiera negado a aprender absolutamente nada sobre lo que, sea lo que sea, hemos o deberiamos haber estado aprendido ese año. Me esfuerzo por recordarlo, no puede ser que no tenga ni siquiera un fundamento, una base, una pista sobre la cual armar aunque sea algun esquema que me permita, no aprobar (no creo en los milagros) pero si aunque sea presentarme y dar la apariencia de que ese año he sido al menos un alumno mas. De los peores, si. Que va a recuperar, si. Pero al menos un alumno mas; Que se presenta, que sigue en carrera, que al menos en los papeles esta haciendo lo que se debe.

Pero resulta que no se absolutamente nada de matematicas. En lo que respecta a ellas, es como si fuera el hombre Flotante del Filosofo arabe Ibn Sena. Es decir, es como si hubiera nacido ayer. O mas bien hoy, o mas bien en el momento mismo en donde empieza el sueño.

De ese momento de panico y estupor, para adelante, todo se bifurca. Puedo y tomo varios caminos. A veces decido faltar. Es lo que mas hago. Otras veces decido ir igual y responder en base a las preguntas. Otras - las mas felices - el sueño toma otro matiz y, con esa magia que tienen los sueños, el escollo insalvable del examen se desvanece. Otras veces tambien me doy cuenta que es un sueño, que hace decadas que (gracias a dios) termine la secundaria, que ya aprobe todos los examenes de matematicas y que si no recuerdo nada debe ser porque no importa, o porque ha pasado mucho tiempo, y que al despertarme solamente tendre pendiente un cafe o algo asi.

Historia colaborada con una IA

En el principio solo era Zorro, y Zorro se aburria. Entonces creó Zorro unicamente los cielos. Y luego su mansion voladora.Y Zorro residia en su gran casa voladora, pero todavia se aburria. Creo entonces Zorro muchas zorritas para divertirse. Y ahora Zorro se divertia demasiado. Como necesitaba controlarse, creo Zorro dos lumbreras para alternar la luz y la oscuridad. Y a la lumbrera brillante la nombro Sol, y a la Lumbrera no Brillante la nombro Luna. Y fue la mañana y la tarde del dia primero. Viendo Zorro que podia crear de la nada bolas gigantescas, hizo Zorro una tercera bola, y la llamo Tierra. Mas la tierra estaba desordenada y vacía, pues Zorro era demasiado vago para ordenarla, y las tinieblas andaban por aqui y por alla, y el espiritu de Zorro seguia con sus Zorritas. Y una de estas Zorritas se llamaba Anita, y era la mas bella y la mas astuta de entre todas las zorritas. Y vio Anita que la tierra estaba desordenada. Y vio que no era bueno. Descendio Anita a la tierra y puso orden entre el caos. Y fue la tarde del segundo dia. Separo Anita la Luz diciendo: Sea la luz; y fue la luz. Y vio Anita que la luz era buena; y luego que tambien era buena la sombra. Y llamó Anita Luz a la Luz, y Sombra a la Sombra, porque era una zorrita con sentido comun.

Y viendo Anita que todavia quedaba mucho por hacer en la Tierra, descendió y empezó a trabajar. Y fue la mañana del tercer dia. Quedando tantas cosas por hacer, sintio Anita que la tarea la superaba, y entonces se le ocurrio pedir ayuda a Zorro. Asi que Anita llamo a Zorro, y le explico lo que habia hecho, y lo que faltaba por hacer. Y Zorro vio que era bueno, y entonces dijo: -Yo te ayudare, Anita. Juntos podremos hacer grandes cosas. Y asi fue como Zorro y Anita crearon juntos unas extrañas criaturas que parecian hechas de caca. Y llamaron "Hombres a estos seres"

Y los hombres eran unos seres muy raros, pues no podían hacer nada por sí mismos. Todo lo que podían hacer era comer y dormir. Y Anita y Zorro se aburrieron pronto de ellos. Asi que entonces, decidieron crear unas criaturas mas interesantes. Y asi nacieron los animales. Y los animales eran muy diferentes a los hombres. Podían caminar y correr, y saltar y nadar. Y eran muy bonitos de ver. Y Anita y Zorro se divirtieron mucho jugando con ellos. Y asi fue como Anita y Zorro crearon el mundo. El hombre era una criatura muy rara, y a Zorro le gustaba ver como se esforzaban por sobrevivir.

Y fue la tarde del cuarto dia. Zorro considero entonces finalizada la obra, pero Anita queria llegar a los seis dias, para poder venderle al menos la historia a a Netflix en un formato de siete capitulos, y convencio a Zorro de que debian crear algo mas, por lo cual Zorro accedio a crear unos seres de luz, que iluminaban el camino para los hombres en la oscuridad. Y asi nacieron las estrellas. Y fue la noche del cuarto dia. Y Anita vio que las estrellas eran muy bonitas, pero dijo: -Zorro, las estrellas son muy bonitas, pero los hombres no podrán verlas durante el día. Así que Zorro hizo que las estrellas brillaran solo en la noche, y asi fue como nació el ciclo de día y de noche. Y fue la mañana del quinto día. Y Anita vio que el mundo estaba muy hermoso, pero le faltaba algo. Algo que hiciera que los hombres se sintieran vivos. Así que Anita le pidió a Zorro que creara unas criaturas que cantaran y bailaran, y que alegrara los dias del hombre, por lo cual Zorro, que en ese tiempo habia estudiado las oscuras artes de la informatica, decidio crear la internet. Y vio Zorro que la internet no solo era buena, sino que era de putisima madre.

Y fue la mañana del quinto dia. Los hombres entonces dejaron de adorar a Zorro y a Anita, y decidieron que si valia la pena adorar algo, ese algo era sin dudas internet. E hizo el hombre lo que Zorro detestaba, idolatrando miserables VTubers o Monas Chinas, motivo por el cual penso Zorro en eliminar a su creacion. Primero penso en un diluvio, mas luego les redujo la velocidad a solo 512 kbps, obligandoles a usar el inmundo ADSL. Y fue la noche del quinto dia. Los hombres residian entonces en la llanura de Sinaar, y todos reunidos alli erigieronse en asamblea, pues sufrian mucho por las constantes caidas del servicio y por la imposibilidad de usar internet y telefono a un tiempo. "Construyamosnos una antena de 5G que llegue al cielo, y asi tendremos cobertura de puta madre", dijieron los hombres. Y comenzaron todos juntos la construccion de la antena, ante lo cual Zorro se indigno, pues aquello era un juego para niños, y no para grandes y fuertes hombres como ellos. Y bajose del cielo, y en medio de la llanura de Sinaar, hizo surgir de la tierra una montaña. Y la montaña era muy grande, y los hombres no podían escalarla. Y fue la noche del sexto dia. Y al ver Zorro que los hombres no podían escalar la montaña y llegar a la cima, se rio y dijo: - Ahora veremos si son tan inteligentes como dicen. Y entonces, creó Zorro una serpiente, y la llamó "Satanás". Y Satanás fue una serpiente muy grande y muy inteligente, y sedujo a la mujer, y le dijo: - Si comes de este fruto, serás como Zorro, y podrás realizar memes maravillosos, y usar inteligencias artificiales para ofender a los religiosos. La mujer accedio de buen grado y probo el fruto prohibido, y succedio que sus ojos se abrieron, y vio que era bueno. Y luego, el hombre también probó el fruto, y vio que era bueno. Y fue la noche del sexto dia. Y desde entonces, los hombres viven en pecado, y son muy malos. Y Zorro se arrepiente de haberlos creado, y de haberles dado la libertad de elegir. Y es por eso que Zorro nunca volverá a crear nada, pues sabe que todo lo que crea, acabará siendo malo. Desde ese dia, Zorro solo se dedica a jugar con sus zorritas - sobre todo con Anita - en su mansion voladora, y cada tanto les envia un corte de la señal, para que no se olviden quien manda en el mundo. Y hasta hoy, los hombres siguen buscando la manera de escalar la montaña, y de llegar a la cima, pues saben que alli encontrarán la libertad. Pero nunca lo lograrán, pues la montaña es muy alta, y ellos son muy débiles. Y como tienen internet de mierda no pueden buscar un tutorial en YT sobre como "escalar una montaña"

FIN