Inyeccion Letal

 Una vez, de chico, deberia tener, no se, 10 años para decir algo, o menos, recuerdo que vi por la tele, creo que por el noticiero, una ejecucion por inyeccion letal. Me acuerdo que me maravillo al mismo tiempo que me aterro ver la compleja maquinaria dedicada a desvivir a un ser humano. No puedo recordar el nombre de la criminal, ni por que se transmitio la ejecución, recuerdo que era una mujer, una asesina que habia matado a los hijos o algo asi, me queda la sensacion de que tenia mas que comprado el pasaje a la nada, pero asi y todo me dio asco toda la maquinaria medica-industrial-farmaceutica que step-by-step iba deteniendo las funciones del cuerpo de forma ordenada y sistematica. Puedo ver ahora como si fuera en ese dia como los quimicos, todos de nombres complicados, un coctel de diversas sustancias, iban siendo administradas en un orden especifico por diversos tubos conectados a una especie de surreal jeringa psicodelica, algo de pesadilla, de pelicula de extraterrestres, como en la escena de abduccion horrible tan horrible de "Fire in The Sky", que para describirla necesitaria otro texto pero ademas seria librarlos de la impresion que se van a llevar el dia que la vean y aquellos que ya la vieron bastara la mera alusion para que la analogia los acerque al horror de ver como primero un quimico entraba en el sistema sanguineo, un sedante, la muerte aparente porque Morfeo por algo el hermano de Thanatos, de la misma forma que el atontamiento producido por la benzodiazepina es hermano de la inconciencia inducida por otro quimico mas fuerte, propofol o tiopental dependiendo del pais; Inconciencia que a su ves es hermana del paro respiratorio, inducido por algun bloqueante neuromuscular - estas expresiones no son medicas, son magia negra - como rocuronio, vecuronio, atracurio o algun otro compuesto que parece hecho por Giordano Bruno, Paracelso o algun otro Nigromante de apellido aleman no menos temible por mas contemporaneo. Esta de mas decir que tras semejante clericó de venenos la catedral material que habitamos se desplomaria por proa y popa. Asfixia.

Tiopental, Midazolam, Abra Cadabra patas de cabra
Fentanilo, Etomidato, por signo yo te ato
Lo tenebroso, pense en ese momento y pienso ahora, esta en esos momentos en que esta mujer estaba acostada en la camilla, esperando el primer compuesto que la dormiria, sabiendo que nunca iba a despertarse. No puedo pensar en estos segundos sin que se me revuelvan las tripas. Porque no solo lo matan a uno, sino que lo privan, bajo el concepto nauseabundo de muerte indolora, de los ultimos instantes, de la conciencia de la propia muerte, algo que no pasa con, no se, el fusilamiento o el Ahorcamiento. Los ultimos instantes son de dolor, pero el dolor es todavia estar vivo. En cambio, esa tendencia a robarnos esos ultimos momentos, que empezo con la tecnica y puntualmente la guillotina, me parece un asco.
La cosa es que esta mujer, la asesina, dio una entrevista, ella y algunos familiares o gente, que estaba alli quien sabe por que presenciando la ejecucion, y decian algo como que ese nuevo metodo de ejecucion era maravilloso - aqui ya no se si realmente lo dijieron o estoy delirando influenciado por Brave New World de Huxley - porque todo era tranquilo y feliz, y nadie lloraba - como si no llorar ante la muerte inminente, sea la propia o la de un cercano, no fuera ya estar muerto en gran parte - y todos estaban estupidamente sonrientes ante una maquina que nada tiene que envidarle al artefacto que te tatuaba tus crimenes en la piel en "la colonia penitenciaria" de Kafka. Y el asunto es que, fieles a noseque tradicion Yanqui, la asesina esta tenia una ultima voluntad, o una ultima cena, y recuerdo que pidio comer algo que no recuerdo, y recuerdo que pidio escuchar una cancion que no recuerdo, y por eso, y ese es el leitmotiv de toda esta farragada textual, y por eso es que desde ese momento y cada tanto, a veces cada taaaaaaaanto y a veces todos los dias, aunque por lo regular una o dos veces por semana, no puedo evitar preguntarme cual seria mi ultima comida, si me dieran a elegir ahora, o cual seria la ultima cancion que escucharia, si me dieran a elegir ahora - y lo terrible es que como nadie me da a elegir ahora, realizo que en realidad no tendre una ultima vez de la misma forma que la asesina no tuvo sus terrorificos pero dignos instantes finales en los cuales realizar que se estaba muriendo de forma muy ordenada - y todo esto quizas sea un poco tetrico, mas que nada si se considera que comer y escuchar musica son dos cosas que me gusta hacer mucho, y ni hablar si de repente me preguntan por una ultima pelicula o un ultimo libro, o si transpolo esta pregunta a por ejemplo enigmas tales como ¿que libros de todos los que tengo en mis 7 bibliotecas jamas volvere a abrir desde hoy hasta mi fecha de muerte? ¿que disco, de los doscientos y tantos que tengo, nunca volvere a escuchar de aqui hasta el final? La estadistica me dice que ya en este mismo momento habra libros que casi matematicamente permaneceran cerrados, y sonidos que no volvere a escuchar en la exacta secuencia melodica que los caracteriza.
Si les interesa, en este momento lo ultimo que comeria es Ebi Furai, o sea, langostinos fritos en Panko, y la ultima cancion que escucharia es "Ultimate Eternity" de Nomak, que dejo aca.

Esto es solo un ejercicio

Intente escribir algo pero no hay caso. Esto es solo un ejercicio, igual que ayer, igual que ayer, igual que ayer. Cuando nada sale lo mejor es dejar que entren cosas. Es decir, salir por ahi. Hay cosas escribiendose por ahi constantemente. En los arboles del parque Centenario, por ejemplo. Siempre se tejen historias. Pero no siempre hay alguien ahi con papel y lapiz en mano para escribirlas. Muchas historias mueren sin ser nunca registradas por nadie. La historia es selectiva, cuando no caprichosa. Es un poco triste si lo piensan. Yo lo pienso a menudo, por eso escribo tanto. Esto lo pienso mientras me saco los crocs me pongo mis mocasines gastados color marron terracota, sin cordones, por eso son tan comodos, como pantuflitas de cuero, tan practicas que un pie puede calzar y descalzar al otro, luego unos jeans reemplazo natural de los pantalones de franela que uso en casa y que le compre a Ana hace unos dos años, primero para darle una mano porque siempre es tan buena y segundo porque son muy comodos igual que los mocasines y la comodidad es lo esencial en la ropa de casa y pensandolo bien debereria ser lo esencial en toda prenda es decir asi seria si no fueramos tan vanidosos. Que se yo.

Arriba una camisa de corderoy verde y deseñida. No es necesario que les cuente como me visto. Porque probablemente no lo recuerde bien y este inventando. Pero asi caliento motores para que salgan otras cosas, y para que entren. Intente escribir algo mejor, un cuento en una isla desierta o una macabra historia de terror gotico, pero no hay caso. Esto es solo un ejercicio.

Hay dos formas de ir a Parque Centenario: En colectivo, tomando el 106 y en Bicicleta. La tercera, excluida por el tiempo que me toma y porque es la que uso para volver, es caminar. Elijo la anodina comodidad del colectivo, que a estas horas seguro vendra y efectivamente viene medio vacio. En el viaje me apolillo en el asiento y busco algo de mi para trasladar a la hoja mediante la alquimia del verbo. Me bajo con el mismo bloqueo con el cual me subi y enfilo en direccion al parque.

Me gustan los alrededores, asi que camino lo mas despacio posible, mirando aqui y alla. Conozco casi de memoria todos los locales, las calles, los ruidos de los coches. Podria llegar con los ojos cerrados. Sera porque nunca me desvio del camino trazado. Siempre llego al parque Centenario por la misma entrada. Desde El Cid, que era Rodrigo Diaz de Vivar, Militar castellano que fue un autonomista o protoanarquista en plena edad media y que luego le erigieron poemas y mitos y leyendas, derechito hasta Leopoldo Marechal,que por supuesto Adan Buenosayres y siempre pienso cuando tomo la calle que como habra sido esta calle que obviamente no se llamaba Marechal sino nosecomo y habra sido diferente muy diferente en los tiempos en donde Adan descendio a los infiernos del conurbano, y luego tambien por supuesto Severo Arcangelo, Megafon novela de la cual no recuerdo demasiado sino tan solo a Lucia Febrero, porque bueno de alguna manera los hombres buscamos o queremos buscar a una Lucia Febrero, por eso tan atractivo de la novia eterna y en mi caso porque me parece un nombre muy lindo, que evoca el verano con toda el cliche de la carga semantica. Luego doblo en Lillo que me recuerda a Lillu - del sumerio - y de ahi a Lilith como para trazar una linea del arquetipo del eterno femenino. Talvezquizas. Que se yo.

Lillo es como la arteria coronaria de Parque Centenario, porque llega muy muy cerca de la laguna que tiene el parque en el centro, y en mi imagineria imagino como el corazon del parque, porque el agua es siempre simbolo de lo primigenio y nada puede vivir sin agua. Ni siquiera el Centenario, que como su nombre lo indica tiene muchos muchos años, no se si cien, quizas si quizas no, deberia investigarlo, y bien pensado es ridiculo que siempre entre al parque por la misma arteria de Lillo, cuando el parque es Circular y los circulos se sabe tienen infinitos radios, es decir, infinitas formas de llegar a su centro, al menos teoricamente, porque al centro no se puede llegar por una cosa que ahora les cuento, pero si al menos se puede entrar desde Angel Gallardo, desde Diaz Velez, desde Patricias Argentinas, desde Estivao, desde Franklin, desde Antonio Machado, cada cual de estas pero sobre todo Machado me llevarian a un monton de asociaciones mas, de historias no contadas, vivas, ya muertas o aun no nacidas, y ahi esta, creo ya que estoy diciendo algo, o al menos no diciendo pero si rumiando, si tarareando, si bisbiseando algo que tiene ritmo, que ya busca ser algo, no digo una historia pero si un segmento de historia, algo que quiere entroncar en una historia viva asi como entroncan en el Centenario todos sus radios-Calles, entradas autorizadas y bien señalizadas con nombre apellido altura e historia, mano o contramano, algunas con bicisendas. Sin contrar las entradas secretas, los pasos interdimensionales y puntos astrales desde los cuales se puede entrar dormido o sin que nadie se de cuenta. Pero eso me llevaria a desviarme demasiado.

Mejor volver. Volver y les cuento entonces, mientras avanzo a paso lento, ya abandonando Lillo por propiamente el pastito del parque, les cuento digo el asunto del centro. En el centro del parque, que es el centro del triangulo cuasiisoceles que se puede trazar entre Caballito, Villa Crespo y Almagro, triangulo que es a su vez el Centro geometrico de la capital federal, que es mas o menos centro neuralgico-economico-espiritual de la Republica Argentina, con el perdon del resto de las provincias unidas del rio de la Plata, y Argentina es sin dudas el centro del mundo, quizas no de este mundo pero si de alguno de todos los mundos posibles segun la teoria del Modalismo Aristotelica, que a quien le importa, Que se Yo.

Decia, que en el centro del parque hay un lago y en el centro del lago hay una isla, pero a esta isla no se puede acceder. No tiene puentes ni hay tampoco de esos botecitos a pedal que se pueden alquilar en otros lagos mas pitucos de Palermo como por ejemplo en los lagos del Rosedal, y que tienen el pintoresco nombre de Biciscafos, aunque los gringos los llaman Pedalboats, que es casi ridiculo, pero no tanto como la denominacion Brasuca que es Pedalinhos. 

Bueno, en el centenario no hay Biciscafos ni Pedalboats y entonces la isla del lago es inaccesible a pie. Solo puede accederse por agua o por aire. Pero por agua es imposible, primero porque es ilegal nadar en la laguna y nunca faltan vigilantes dispuestos a abatirlo a uno de un tiro de carabina ante el mejor atisbo de mojar el pie en el agua, sino tambien porque hay toda una serie de lineas defensivas que le impedirian a uno llegar vivo a la Isla. Lo primero es como dije sortear a los vigilantes. Pero luego tambien hay que evadir a los drones que patrullan el lago en sus postsimetrias. A simple vista parecen simples barquitos a control remoto manejados por nenes que estan de picnics con sus familias, pero si uno observa bien los movimientos coordinados de estas flotas en miniatura, descubre que obedecen a una rutina de vigilancia que por su exactitud se delata organizada. Y si uno superara los drones, no dudo que en profundidades mayores tendria que evadir a los buzos de la marina naval argentina, que nunca los he visto pero serian la estrategia obvia a ese nivel de profundidad media-baja. Luego, llegando una profundidad mayor, como no he visto buques de guerra - es sabido que los pocos que alguna vez existieron aqui los hundieron los Ingleses en Malvinas - imagino que habra alguna especie de criatura mitologica guardando el paso. Apostaria por un kraken de modestas proporciones.

¿Pero por que tanta seguridad? Bueno, lo dire sin ambages. Considero que toda isla en el medio de un lago dentro de un espacio verde de propiedades miticas, que ya es ademas el centro de otros centros, el centro de una diana que se extiende hacia la nada, siempre se esconde algo de valor supremo. ¿Que podria ser esto? Bueno, los mitos nos dejan pocas opciones:

O bien se trata de la isla de los bienaventurados, lugar dorado y siempre feliz en donde van a parar los mas ilustres de entre los nuestros, y entonces en esta pequeña isla estarian los bienaventurados de la Republica Argentina, habria que ver cuantos y quienes, y si no estaran muy apretados, o mejor mirado habria que ver si la isla no esta completamente vacia, porque bienaventurado, lo que se dice Bienaventurado con mayuscula, yo no he visto ni siquiera uno.

Otra opcion posible es que sea una especie de jardin de las hesperides, con algun arbol que sea el de la vida, el de la eterna juventud, el del conocimiento absoluto o el de la verdadera felicidad. Una variante de esta es algo como la isla de los Pajaros, la cual tambien estaba en una isla en un lago en un jardin, en este caso los Jardines de Kensington, y en este caso la isla estaria plagada de los niños de nunca jamas, que aqui por cuestiones politicas y sociales deberian llamarse los niños de Nunca Mas, para diferenciarse ademas de la competidora britanica de Barrie. Por eso mientras estoy sentado en una banca de cara al lago con cara de distraido o simulando una decimonovena lectura de las aventuras de Yuna Riglos lo que en realidad hago es prestar especial atencion al comportamientos de las mariposas y los pajaros del parque, y por eso ahora dejo a Yuna y a Betina de lado para sacar de la mochila un librito que dice "lista ilustrada de aves del parque centenario", edicion del Museo Argentino de Ciencias Naturales, que no por nada queda precisamente en uno de los bordes del parque - punto para la hipotesis Kengsinton - y no hago otra cos que reconocer que aqui hay un Chinchero, alli una Cotorra y mas alla una Torcaza, o un Boyerito un Estornino un Tordo un Chingolo un Celestino o una Calandria. Miro y miro pero finalmente se me cansan los ojos antes de detectar algun comportamiento anormal. Recuerdo lo dificil que es probar los negativos desde la experiencia inductiva empirica experiemental sin la elaboracion de correctas hipotesis de contrastacion, las cuales no he elaborado aun. Que se Yo.

Una tercera opcion es que haya un tesoro mas terrenal. Una boveda en un subsuelo lleno de oro. Ese que siempre esta faltando y que es objeto de la eterna especulacion de donde esta, de quien se lo robo, de si se fugo a paraisos fiscales. Probablemente, si es oro, sea el famoso oro nazi que dicen que Peron no tenia donde meterlo y por eso andaba tirado en los pasillos del banco central como la basura en los Volquetes. Quizas Peron o alguien que no era Peron pero si Peronista o al menos Peronista de nombre - ya no peronista de peron, como decia mi abuela - agarro y lo puso en la islita del parque, a la espera de tiempos mejores que naturalmente nunca llegaron porque la cosa no hace mas que empeorar.

Opciones hay muchas, claro. Entre ellas hay una que es al mismo tiempo la mas decepcionante y la que estan pensando todos ustedes: que en la isla sencillamente no hay nada. Es decir, nada no, pero lo que hay es sencillamente una islita, es decir, arboles, arbustos, tierra, hormigas, quizas alguna vizcacha o un par de viboras, algunos barriletes que han ido a encontrar alli el sueño eterno, pero no mucho mas. 

Bueno, dejenme decirles que acepto que sea una posibilidad entre varias. No tengo mucho tiempo de discutir porque ya estoy pegando la vuelta, dejando atras el parque y retornando sobre mis pasos. Elijo caminar. Lo que si puedo decirles es que me sorprende que se aferren a la mas aburrida de todas las posibilidades. Eso teniendo en cuenta que ni ustedes ni yo hemos accedido a la isla que como ya sabran es inaccesible, y que crean que es todo especulacion, fabulacion o delirio mio, producto del esfuerzo de alguien que, ya a estas alturas es evidente, no puede hilar una historia decente y estructurada con principio, nucleo, desarrollo y desenlace. Es posible. Despues de todo, esto es solo un ejercicio. Que se yo.

matematicas

 Tengo un sueño recurrente hace años. Sueño que tengo examen de matematicas. Me gusta la logica, pero no las matematicas. Cosa rara, porque segun Bertrand Rusell y Whitehead, la matematica es reductible a la logica.

La cosa es que sueño que estoy en la secundaria y tengo examen de matematicas. A veces puede ser de otra materia, pero casi siempre son matematicas, o terminan volviendose indefectiblemente matematicas. Siempre es, en el sueño, acordarme de que tengo ese mismo dia un examen. Y luego el panico de comprender que no se absolutamente nada. Ni una formula. Resulta que no he asistido a ninguna clase de matematicas en todo el año, o bien me he asistido pero solo con mi cuerpo fisico, como si mi mente se hubiera negado a aprender absolutamente nada sobre lo que, sea lo que sea, hemos o deberiamos haber estado aprendido ese año. Me esfuerzo por recordarlo, no puede ser que no tenga ni siquiera un fundamento, una base, una pista sobre la cual armar aunque sea algun esquema que me permita, no aprobar (no creo en los milagros) pero si aunque sea presentarme y dar la apariencia de que ese año he sido al menos un alumno mas. De los peores, si. Que va a recuperar, si. Pero al menos un alumno mas; Que se presenta, que sigue en carrera, que al menos en los papeles esta haciendo lo que se debe.

Pero resulta que no se absolutamente nada de matematicas. En lo que respecta a ellas, es como si fuera el hombre Flotante del Filosofo arabe Ibn Sena. Es decir, es como si hubiera nacido ayer. O mas bien hoy, o mas bien en el momento mismo en donde empieza el sueño.

De ese momento de panico y estupor, para adelante, todo se bifurca. Puedo y tomo varios caminos. A veces decido faltar. Es lo que mas hago. Otras veces decido ir igual y responder en base a las preguntas. Otras - las mas felices - el sueño toma otro matiz y, con esa magia que tienen los sueños, el escollo insalvable del examen se desvanece. Otras veces tambien me doy cuenta que es un sueño, que hace decadas que (gracias a dios) termine la secundaria, que ya aprobe todos los examenes de matematicas y que si no recuerdo nada debe ser porque no importa, o porque ha pasado mucho tiempo, y que al despertarme solamente tendre pendiente un cafe o algo asi.