Somos bichos curiosos, posando siempre. Es una
pregunta que me realizo a menudo, la de la otredad, y es como preguntarse como estará
el nebuloso espacio del inconciente cuando uno esta despierto. Hay algo como de
vago, como de difuso, como de significado por esta realidad de “aquí’s y ahora’s”
tan aburguesadamente sólida, tan de mate y biscochitos, de diario matutino a
voluntad y de subtes hasta estación Callao.
Hay algo que es como una linea en suspenso en una
locacion indefinible, de la que siempre estamos esperando una respuesta, una
palabra, un sonido, al menos un chasquido, un acople, pero de la que solo
percibimos un silencio que nos evoca al aire y al espacio infinito. Espacio que
sin embargo no es el nuestro, no es el de nuestro lado de la linea, un lado de
tubos telefonicos y de aspiradoras, de plazas con subibajas y toboganes, de
Sabados, Domingos y Feriados, en donde todo sigue su marcha y dentro de todo no
se vive tan mal. Un mundo donde siempre "a veces", donde generalmente
“poco", donde generalmente poco "bastante", y donde a veces
"siempre" (pero muy muy a veces). Ojo, tampoco es que aqui se vive
tan bien, que estemos cerca del mundo feliz, del soma y del sexo con todas y
todos, un desfile de estomagos llenos ni mucho menos. Estan esos negativos de
los campos eliseos: kilómetros y kilometros de praderas de chapa y ladrillo
hueco, montañas de colchones en estado de putrefaccion, de a pan y agua, Rios
de barbituricos en donde nadan peces Espadas Miligrameados, infinitos bosques
fabriles de concreto, ect; Y tambien esta la injusticia, los barrios cerrados,
lo ridiculo de los asiaticos. Seria mejor que murieran algunos inocentes si con
eso pudiesemos matar a todos los hijos de puta. Diezmar absolutamente, cual
plaga de Apolo Licio, las filas de los ejercitos de abogados, gerentes de
recursos humanos, violadores seriales, vendedoras del mes, Empresarios exitosos
que tienen casa de verano en Mar del Plata, pobres infelices y demas
pertenecientes al partido de los hijos de puta. Eso es preferible antes de esta hipocresía,
vamos.
Sea
eso o sea Greenpeace, El ejercito de Salvacion o lo que sea (que mas da),
Extraordinary or ordinary, its the same fucking thing. Because, en
lo profundo del
No podemos entonces hacernos los tontos y cortar la conexión, hacer de
cuenta que ese vacio en el otro lado de la línea no existe, quedarnos con
nuestros aguinaldos y nuestro cajón de medias como la mas sólida de las
realidades, olvidarnos de que todas las noches soñamos, y mucho menos olvidarnos
que los otros siguen existiendo en otro lado y en otro tiempo
¿Ustedes, los otros, sus ustedes mismos pero mis otros
al fin, en donde están? ¿Están ahora?
Yo me veo aquí y ahora, y mi aquí y mi ahora son para
mi, todo el aquí y todo el ahora. Sin embargo, especulo, imagino su existencia
como maquinas que siguen funcionando ajenas a mis especulaciones. Intento la
objetividad pero no me sale. Se que mis imaginaciones yerran de pleno, son
solamente literatura, veo los limites de mi vista, que nunca fueron muy buenos,
y me doy cuenta de que no puede saber que están haciendo ahora.
Su realidad, si es que puedo darle ese nombre sin
menoscabar la mía, se me antoja como un realismo mágico: Se me escapan sus
claves, su sentido (ustedes, otros, no pueden tener para mi ningún sentido),
sus jerarquías de valores, y sobre todo su continuidad.
¡Cuantos líos, esa continuidad! Y es que no puedo
hallarla, no se las puedo sentir, y tengo que suplirla, hacerla, inventarla. La
invento hablando con ustedes, y de ustedes, y escribiendo esto mismo. ¿Que es
este texto sino un intento por darles el sentido que no tienen?
Su realidad son sotas, ases y doces de espadas,
sueltos, juegos sin orden, fotos revueltas, recuerdos verdaderos y recuerdos
falsos, todo eso relleno con el aserrín de la literatura, con el dale que te
dale del tejer de Penélope.
¡Y sin embargo ahora están siendo! Que existan otros
seres por fuera de mi subjetividad, otros seres subjetivos, es para volverse
loco, algo como un opio para las posibilidades y las especulaciones. No hay que
confundir esto con el chismorreo de señora de barrio, por favor, que es como
comparar las charlas de peluquería cuando fallece el hijo de la señora de la
esquina, "no somos nada" y "esta con dios", con una charla
sobre metafísica en un café a las 6 de la mañana, únicos lugares en los que se
alcanza la verdad ultima desde que Justiniano cerro la Academia. Todo un
tema aparte el estatuto antológico de los cafés, cuevas donde las otredades mas
otras de lo otro se reúnen a comer medialunas.
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