Ringkomposicion

La mera existencia es un gran laberinto
que toma diversas formas segun el caminante
sera mucho o poco, pero hay semejanza
quien da mas vueltas, mas pronto se cansa
y el resto en sus casas mira expectante
la vida es un cuadro y yo soy quien lo pinto

Profundidad en la musica

Crear un clima, sumergirse en algo, una Weltanschaung. La oscuridad de Garcia y la Luminosidad del Flaco. Dos ejemplos de esto:

                                                       Charly - Adela en el Carroussel

       Parece el titulo de un cuento, y por ahi lo sea. La pocision casi deprimente o retorcida de Charly
       Se podria decir que la de el es una claridad oscura, si eso es posible. La profundidad esta dada
        Ya en la musica y en la asombrosa claridad de la voz de Charly. Cancion de profundidad casi
        Psicologica, de una introspeccion a lo Sartre, existencialismo y los resultados de la alienacion
         y cierta deshumanizacion... Cierto sentimiento de disolucion, de nebulosa... La obsesion en
                            las relaciones y todo un tratado de lo pernicioso del magnetismo.

     Spinetta - Despierta en la Brisa

Misticismo puro. Lo poetico y lo lejano de la musica es uno con la poesia
inaccesible del Flaco para los profanos y no iniciados. Algo asi como un aleteo
o un vuelo, un vuelo como es todo el disco. La profundidad aca esta en las alturas
toda la cancion es un planear de albatros, una altura eterea de madrugada
La profundidad del cielo azul y despejado. Tambien una sensacion de niebla
de indefinido simbolo. Un querer decir que queda, lamentablemente
eternamente a medias.

Nadia y un dia de calor(Boceto inconcluso)

No queria llover. Era sencillamente eso. La humedad oscilaba de a ratos: subia y bajaba, y uno no sabria decir si hacia frio o si hacia calor. El cielo estaba nublado y los noticieros habian dado lluvia para esa tarde. Sin embargo, lo que dicen los noticieros no es nunca algo certero, y por lo mismo no es nunca algo fiable. Nadia lo sabia y por eso se habia jugado a abrir todas las ventanas. "Total -decia- cuando te dicen tarde suele ser noche, lo mismo que cuando te dicen noche suele ser mañana, y todavia mas, mañana suele ser nunca." El viento esparcia por el aire de forma aleatoria los bloques de aire pesado y caliente, y uno podria haber sentido, si anduviese por la casa, varias temperaturas dependiendo de si estaba en el baño o en el comedor; en el dormitorio o en el balcon del primer piso, y naturalmente en la terraza. Nadia odiaba el calor, pero le gustaba la sensacion de sentirse mareada, y por eso disfrutaba con inocencia paseandose lentamente por la casa, sintiendo como un barometro los leves y sutiles cambios de presion en el aire.
La situacion era graciosa.Casi tan divertida como para atraer los suaves carcajeos que eran la risa de Nadia. No habia duda en que su risa era sonora y hermosa, pero sin embargo tenia (solo al principio, en el primer estallido inicial) un matiz salvaje o mas bien histerico. Como si al abrir una canilla uno la abriese con furia o con odio, o con desmedida (e injustificada) pasion, para luego darse cuenta del exabrupto y regular a un fluir armonioso y aceptable. Ahora que lo pienso bien, todo en Nadia era un poco como su risa, salvaje y contradictorio a la vez que suave y felino... Atercipelado, si se me permite el neologismo( ¡Pero si se permiten barbarismos tales como "Superautopista", "Hipertexto" o "Aldea Global"! ). Si, todo en ella era desconcertante y contradictorio; Perturbador y opuesto pero indudablemente hermoso al fin. Esa belleza era el primer efecto que causaba y por primero, era lo ultimo que de ella podia dudarse, y tal vez lo unico realmente cierto e innegable en ella.
Por ejemplo: el calor. Antes dije que ella lo detestaba. Esto es cierto pero a su vez no lo es. Mejor dicho, es cierto, pero a pesar de eso es falso... o, en realidad, no "a pesar de eso", sino que por eso mismo es falso. Habia en ella cierto aire dulzon, y eso lo hacia a uno sospechar si era un olor propio de lo vivo y frutal o era el dulce olor que despide lo que comienza a pudrirse. Y sin embargo, la palabra "putrefaccion" era la menos indicada para Nadia, ya que yo no he visto nunca como vi en ella, tanta vida rebosante dentro de un solo cuerpo... o al menos en ciertos momentos... Pero volvamos al calor. Ella lo odiaba, si, pero a su vez amaba odiarlo. Secretamente amaba enfocar su fuerza como un odio sobre las cosas y las personas. Esa oscura obsesion no tenia exepciones, sobre todo cuando se trataba de enfocar esa fuerza despiadadamente sobre si misma.Y aunque a veces piense que en realidad no lo amase, no puedo negar que lo necesitaba. Era una consecuencia de su naturaleza constantemente en guerra. El calor la afectaba de una manera extraña. Languidecia en los sofocantes dias de Enero y de Febrero. Sus ojos tomaban un brillo extraño y febril, y caia sobre ella una modorra y una somnolencia parecida a la que la mayoria de la gente experimenta con los narcoticos o el alcohol. En esos dias, era casi imposible convencerla de salir a caminar o incluso de levantarse de la cama o el sillon en los cuales solia extenderse y desperezarse todo el dia, como una enorme y sensual pantera. Sin embargo, habia dias en que se daba en ella algo asi como la Conflagracion Universal de la que hablaba Anaximandro. Entonces encarnaba su opuesto y se volvia energia e intrepida, llegando hasta el paroxismo de la histeria y a veces hasta la violencia. En dias asi podia correr incontables cuadras en pleno mediodia y en pleno verano; Podia estar una noche entera (noche terrible e inacabable) sin pegar un ojo, escalar una montaña sin pensarlo dos veces, montar a caballo, poner una bomba o cualquier cosa que su voluntad (entonces ferrea e incontradecible como la del mismo Atila) se propusiese. 
Esa ambiguedad, presente en muchisimos ambitos de su ser, la hacian practicamente incognosible. Pero eran estos, paradojicamente, los unicos aspectos en que uno podia llegar a conocerla. Por que habia tambien otros aspectos. Aspectos silenciosos, callados con maestria por su terrible inteligencia; Aspectos que eran guardados por su sonrisa ambigua y enigmatica; Aspectos que eran insinuados (¡Pero solo insinuados!) por sus enormes y almendrados ojos ambar. Uno podia pensar con igual validez que Nadia, detras de su enorme belleza, contenia y resguardaba una terrible totalidad, o que simplemente (pero no por eso con menos misterio y fascinacion), que simplemente reflejaba la nada.
 Cualquiera que tuviese algo de seso dentro de esa a veces inutil cavidad osea se habria fijado en ella de la misma forma en que las mariposas no pueden evitar ir hacia el fuego. Viendola cabria preguntarse cuantas mariposas ya habran sido incineradas. Lamentablemente la gente que tiene ojos es mucho mas numerosa que la que tiene sesos, por lo que seguramente llenariamos varias urnas de infelices vueltos ceniza. Y justamente ese dia hacia calor: Era un dia que hubiera sido practicamente insoportable si no fuese por las nubes, que graves y oscuras parecian prometer un cambio.
En la casa, por lo general, era bastante silenciosa. La madre de Nadia estaba ausente la mayor parte del tiempo, y el silencio era solo perturbado por las chicharras y por algunos mosquitos estoicos. Pero los dias lluviosos parecian encender en Nadia su natural indiferencia hacia lo que Platon llamaba el mundo sensible.  Aunque, estrictamente hablando, no era indiferencia sino desden, sino un intencionado descuido. Ese estado de narcolepsia y a veces de cuasisonambulismo la rodeaban de un aura de suavidad, y diria hasta de delicadeza si no fuese por que siempre estaba presente como una sombra la posibilidad de su transformacion.  Cuando el viento comenzo a soplar deliberadamente la lluvia paso de promesa a realidad. Nadia lo noto al instante al oir temblar la doble puerta corrediza hecha de vidrio que daba al jardin y aunque aparentemente fragil y descolocada, era sensible a la menor brisa. Digo aparentemente por que aun asi podia y habia soportado ya no solo vientos de tormenta, sino tambien varios empellones. A Nadia se le ocurrio esto mismo: que ella era como la puerta de vidrio que daba al jardin, y que quizas tambien ella diera a un jardin. A un jardin o a un basural o a un acantilado o tal vez a uno de esos invernaderos que tiene la gente que vive en Olivos o en Barrio los troncos. Esta ultima posibilidad le causo gracia y mientras miraba la debil llovizna, acompaño el golpeteo de la lluvia con el stacatto de su risa. Fue entonces hasta el radiograbador (¡Otro neologismo!) y puso lo unico que venia de su madre y realmente valia la pena: Un cassette de grandes exitos de Queen. Le encantaba el sonido de la guitarra de Brian May.
- ¡Clarisimo! - Exclamo a la vez que sonreia. Quedo bamboleandose unos segundos en esa pocision extraña, con los ojos cerrados y su curvo y extenso ser como un sensual girasol orientado hacia el sonido. La tormenta le propiciaba un estado fenomenico invierso al del calor sofocante. Este ultimo la dotaba de una delicadeza y dejadez tales que se volvia irresistiblemente atrayente y encantadora. Como sucede con ciertas flores con el rocio o despues de una llovizna. Su humor entonces se volvia ligero y gracioso. Solia burlarse de buen grado de su propia modorra, reconocia casi con impotencia el no poder ocuparse de nada, y entre risas se quejaba a la vez que se jactaba de esa forma de ser que, no me malinterpreten, de ninguna manera era actuada o elegida por Nadia, sino que como una medium o una Bacante, era afectada por el clima como por fuerzas extrañas. No obstante, era resistente a todo tipo de idealizacion por parte de los demas. Siempre persistia en ella un substrato incomodamente corporal. En esos dias de calor, ese substrato que residia en todo su cuerpo despedia un imperceptible campo magnetico. Campo que atraia de modo inconciente y casi imperceptible. Sin embargo, era de sospecharse que si mostraba tanta seguridad de su debilidad, era por tener, en todo momento, conciencia plena del reverso de su inagotable fuerza. Cabe agregar la obviedad de que como mujer, estaba naturalmente al tanto de su belleza, conciente o inconcientemente. Las tormentas en cambio aceleraban en Nadia su reverso de fuerza inagotable. Sin embargo varias veces me acometio la terrible duda de si ese desinteres por sus contradictorios estados era sucitado por, como ya dije, una increible fortaleza y confianza en su fuerza y su encanto, o bien era ella una Nihilista hasta el fondo, desentendida en ultima instancia de los valores, y por eso libre y desligada de ellos: una criminal ontologica. Ambos aspectos son siempre polos enormes en una persona. La estrella y el agujero negro se parecen mas de lo que se diferencian.
Ya habian pasado algunas canciones cuando se decidio a vestirse. Una blusa blanca con hombreras boladas y una minifalda de jean gastada y sin bolsillos (probablemente de la madre), y unas sandalias de cuero laqeuadas de color blanco. El pelo, que suelo llegaba casi hasta la cintura, se hallaba, como siempre, eternamente recogido. Quedaban siempre sueltos varios carrillos de ensortijados mechones de un rojo oscuro. Pese al largo, no era tan abundante. Eternamente ondulado, oscilaba entre el castaño (un castaño parecido al del quebracho colorado) y un dorado oscuro o quizas un rojizo anaranjado, tambien oscuro. Este detalle dependia en gran parte de la luz y de varios factores mas, como el largo de donde se mirara y hasta la epoca del año. Una particularidad de la silueta de Nadia es que se la solia recordar mas alta de lo que en realidad era. Esto era quizas por eso de "Ser Descendiente de Ucranianos" (Aunque en realidad eran tal vez Bulgaros los ascendentes), por que la gente tiene ya sus arquetipos establecidos. El cine ayuda constantemente a reforzar esta verdad: Las ucranianas (Y las rusas y las Danesas y en general toda Nordica) deben por fuerza ser altas y frias. Dos condiciones que en rigor Nadia no cumplia. Digo en rigor por que un metro setenta y ocho no podia ser considerada una altura "Nordica", y unos ojos y una boca como eran los ojos y la boca de Nadia, dificilmente se catalogarian de "Frios". Y no es que este hablando de pura estetica, sino de la funcion y la potencialidad de tales atributos. Mas alla de estos, el resto de su cuerpo encarnaba la mesura clasica, siendo lo unico destacable la sedosa sensualidad que a veces adquirian sus movimientos, contrastable en sumo grado con los violentos estallidos con que reaccionaba en sus dias opuestos. Dias opuestos que eran potenciados y generados por varios fenomenos fisicos y espirituales en los que se encontraba, entre otra cosa, las tormentas.

Fragmento - En borrador y sin correcciones.

Fernando no se iba a olvidar tan facil de lo del estudiante. Generalmente, el no decidia que recordar y que no. Su memoria era como un extraño e ironico duende, el cual coleccionaba todo tipo de vivencias. Estas al parecer – Pensaba el – no tenian ningun sentido o relación. Sin embargo, no se podia evitar a veces la idea de que todo lo que el recordaba y, sorbre todo, sus asociaciones de ideas, seguían algún patron oculto, algún sentido oscuro e inconciente. No conocia esa fuerza, suya y oscura, y sin embargo se identificaba con ella.

Habian pasado unos meses del episodio de la plazita, pero el recuerdo del incidente se mantenia intemporal y vivido (Como la mayoría de los recuerdos, pensaba). Creo que fueron varios los factores que lo llevaron a recordar esa noche. Fernando tenia la mania de intentar rastrear siempre cualquier pensamiento que se le venia a la mente, precisamente por esa sospecha ante toda “casualidad”. “Cuando un pensamiento se nos viene a la mente, es simplemente el eslabon de una cadena. “El sorete que flota nos es tan obvio, pero el culo de donde salio se nos mantiene oculto”. Su propia analogia le causo gracia (esto sucedia a menudo, ya que Fernando tenia un particular talento para las metaforas incomodas o groseras) y solto entonces unas carcajadas bajas y ahogadas. “Bien, pensemos” – dijo en voz baja, a la vez que encendia un cigarrillo – “Para empezar, hace un calor de locos, como ese día. Si, y ademas el nombre de la plaza y la palabra “plaza”. Son dos asociaciones de lo mas común….”. Le daba vueltas al asunto, queria encontrar algo sospechoso u oscuro en su propio pensamiento, soprenderse a si mismo en alguna conspiración. Ese día, por alguna razón, estaba particularmente sombrio. Todo en el era oscuro y silencioso, y había ido a Retiro casi mecánicamente. Había llegado en el tren Belgrano. Le gustaba esa línea. Los vagones eran sarcófagos de lata oxidada. Reliquias bizarras de tiempos de crecimiento industrial. Por alguna razón, sentia una afinidad con todo lo decadente, con todo lo que mostraba la corrupción y el actual estado de desidia en el que creia se encontraba el pais, y por que no, el mundo entero. Había dado un par de vueltas por la plaza, y se había sentado debajo de un arbol, en la extensa pendiente que da hacia juan de garay y avenida libertador. También a la torre de los ingleses. Ese era sin duda otro tema. Un monumento a los conquistadores, a esos piratoas que habian intentado entrar a sangre y fuego en Buenos Aires. A pocos metros de donde yacia la torre, los abuelos de nuestros abuelos habian expulsado a los Ingleses; Pero estos seguían teniendo presencia cientos de años después de ello. Pues la presencia es siempre una cualidad de algo, si, pero una cualidad espiritual. “Si, tan espiritual que ni siquiera es necesario que el objeto este presente. Eso que románticamente se llama ausencia no es mas que la presencia de algo. Si, era obvio, y sin embargo la gente es estupida y no ve ni lo obvio”, Pensaba Fernando, que se había levantado de su sitio y había deambulado casi como un sonambulo un par de metros, hasta quedar apoyado en los barrales de concreto que daban de pleno al monumento de los Caidos en Malvinas. Monumento pequeño, humilde, casi triste, escoltado por esos arcaicos y ceremoniales muñequitos de torta. “Chanchos Burgueses”, Pensaba Fernando. Monumento pequeño que, valga la ironía, estaba a escasos metros de la imponente torre de los Ingleses. Fernando sabia que esos mensajes abundaban por todo Buenos Aires. “Para que siempre sepa uno quien es el que manda. Por que, claro, ¿Cuántas personas pasan diariamente por aca?. A lo mejor uno no realiza en el momento, pero el inconciente debe armar algún día esa siniestra combinación”. Combinacion que Fernando veia tan clara. La tarde era pesada, pesadisima. Un Asco, todo era un asco y el mismo también. Se miro desde los pies hasta donde podia. Una indiferencia hacia todo y hacia todos lo recorria casi con gusto. ¿Hacia cuanto que estaba ahí? Probablemente llevaba todo el día, desde la mañana. Con gusto se daba cuenta, cada vez con lapsos mas grandes, de que el tiempo importaba poco y nada. De hecho, importaba tan poco como el hambre o el frio. Todo se había precipitado hacia la nada con una rapidez tal que solo quedaba vivirlo. Vivirlo aunque fuese todo una mierda. Fernando suspiro y volvio a mirar hacia el lado de la torre: le parecia rara. “Es raro que en un pais tan patriotico (patria, nacional y similares eran evocadores naturales de sonrisas ironicas y tonos despectivos) , pensaba, “es raro que en un pais asi halla un monumento a estos tipos, que intentaron recolonizarnos varias veces”. Volvio a bajar la vista. El piso era (debio ser, en alguna época, en una época en que los trenes no eran Chaperio) blanco, pero estaba sepultado (Como todo, ¿Qué no estaba sepultado de mierda?) del escremento de las palomas. Todo comenzo a dar vueltas lentamente. La conciencia oscilaba con un zumbido que comenzo a sentir detrás de las orejas. Estaba acostumbrado a la debilidad tanto como a la fuerza. Cerro los ojos y le pareció oir notas. Casi se sobresalto, pero en cambio, se mantuvo firme. Volvio a cerrar los ojos. Si, escucho uno, dos, un quinteto de violines (“Philharmonic Hall de New York” ¿Qué? ¿Seguro que era eso?) , acordeones y violines muriendo y renaciendo. Toda Buenos Aires ardia. Se vio en el microcentro. El bajo y el contrapunto y buenos aires entera ardia, era el incencio de Roma. Neron por la 9 de Julio, terremotos y murciélagos gigantes, todo el universo se derrumbaba, agitado por los violines graves y justicieros. Era un tango (recien ahí lo supo). Las llamas roian ahora la torre (¿Bombas?). El sonido era agonico, agudo, desesperado, pesadillesco. El no podia moverse. Atino a mirar hacia arriba y vio un cielo rojizo, infestado de llamas. Todo era cenizas, los edificios, los autos, los bancos. (Y de nuevo los crescendos). ¿Y la gente, y los llantos, la policia y la guardia civil?. Entonces, quizás llamados por su pensamiento, salieron. De todos lados y de ninguno en particular (como es casual en el microcentro porteño), y como si alguien hubiese iniciado un mecanismo (que en el mundo común suele ser el dinero o un simple reloj despertador, un error, sexo sin proteccion, ect) la calle y los edificios se llenaron de esqueletos. Esqueletos vestidos de traje y saco. De camisa y corbata. Esqueletos-nenes, Esqueletos cadetes de estudios juridicos, esqueletos de gorra y campera deportiva, esqueletos que se pavoneaban sensualmente, de jean y top, y hasta pesados esqueletos de señora. Entraban y salian de los edificios con la mayor indiferencia al fuego y a los temblores. Se agolpaban en las esquinas, en las pequeñas veredas, insuficiente para tantos armazones luchando por entrar en las bocas de subte, intentando entrar a locales de comida rapida, empujando para entrar en un edificio. Los huesos se multiplicaban por doquier, ya que la cantidad de esqueletos aumentaba de manera vertiginosa (Fernando incluso penso que llovían del cielo) y todo esqueleto que caia era pisado y por ende reducido a huesos y polvo, por lo que Fernando no tardo en verse en medio de una comedia dantesca en el que miles y miles de huesos  pataleaban y manoteaban en una enorme piscina de huesos. Si, una piscina con edificios y bocacalles.(Sonaba ahora otra musica, violines y contrabajos, chelos y un bandoneon) triste y melancolica en su base, pero con estallidos de furia, como si una persona tratase de sacudirse de encima llamas o terribles espíritus, pero fuese por insante dominado por ellos y cayera en la mas honda desesperanza, para levantarse al momento (o al día, o al año) siguiente para gritar la verdad de su tormentosa existencia. Y las llamas…
Y de repente estaba corriendo. Ya no había esqueletos y todo ardia nuevamente. Los edificios estaban ya calcinados y el centro mismo parecia un viejo carbon que estaba terminando de consumirse. Fernando corria, corria lleno de un extraño vigor, poseido por una fuerza que llenaba todo su cuerpo pero que estaba, animicamente hablando, mas cercano a la tristeza que a la euforia. “Debe ser el orgullo de soportar el ser siendo nada”. Ese pensamiento se le vino a la mente mientras corria (¿hacia adonde, para que?) y no supo si fue suyo o de alguien mas. De repente le pareció que la calle por la que corria era Avenida de Mayo. Comenzo a nevar, o mas bien, de repente todo estaba cubierto de Nieve. Fernando creyo que tal vez Dios se hubiese cansado de ese mundo de asquerosos y recreara con la existencia algún cuento de Dostoievsky. Llego entonces ante la puerta de lo que parecia ser un salon antiguo. Las puertas eran dobles y de bronce, y sobre las paredes de mármol había una docena de placas de estaño y bronce. Entonces sono la musica anterior, ese furioso tango-vals, y Fernando penso en los esqueletos al momento en que la puerta se abria. Salio un esqueleto alto y, como si fuese posible, delicado. Vestia un frac impecable.

- Señor, perdone la espera – Articulo la inexpresiva calavera. Fernando penso en el tono de la voz. ¿había habido voz, o simplemente fue un movimiento vacío de mandibulas? – Señor - volvio a repetir el esqueleto – Perdone usted la espera. Tenemos mesa al fondo. Fernando se descubrio respondiendo.
- ¿Al fondo? ¿Quién esta hoy?

- Nelida Roca – Respondio el esqueleto, y como si fuese algo importantisimo agrego: “Y Eber Lovato también”.  Fernando tuvo un pensamiento: “La Venus de calle corrientes”.
-  Magnifico. Al fondo entonces.

Paso entonces a un soberbio salon que a su vez se comunicaba con otros varios, llenos de espejos y columnas de granito pulido. Esqueletos de vestidos de etiqueta y esqueletos con soberbios vestidos de Gasa y Cola se reunian en mesas de 5 o 6. Todo brillaba con el esplendor propio de los años 20. A Fernando se le ocurrio que podia estar en el Tortoni. Se sento entonces en la mesa y pidio una ginebra. A unas pocas mesas de la suya se elevaba una pequeña tarima que hacia de escenario, y sobre el, danzaba de un modo quebrado y aracnido un esqueleto alto y escultural, que llevaba un vestido de seda negro y acampanado.

Entonces sintio una leve brisa, y se encontro nuevamente en la plaza San Martin. Se hallaba todavía apoyado en la balustrada, sostenido a duras penas por sus brazos. Se incorporo lentamente y noto estar tremendamente mareado. El sol brillaba con sus ultimas luces.
- Por favor, que calor. – mascullo para sus adentros, a la vez que extendia la mirada hacia la parte baja de la plaza. Fernando se había acostumbrado a los delirios, intentaba no pensar demasiado en ellos de la misma manera que intentaba no pensar demasiado en nada.

Fuego Gris

Hoy tengo ganas de publicar dos canciones del Fallecido Luis Alberto. Con todo este revuelo que se armo tras su muerte, su musica polulo por los canalsitos de cuartas y las radios caretas por varias semanas. Me di cuenta entonces cuan repetitivos eran estos con temas "clasicos" o "hits" del Flaco, sobre todo con "muchacha" y con "seguir viviendo sin tu amor", obras maestras sin duda, pero usadas hasta el cansancio. Estos dos temas que dejo brillan de lirismo y de clima, son paisajes poeticos o estados de animo. Son de uno de los discos mas injustamente ignorados del Flaco: Fuego Gris. Disco que hizo para la pelicula Homonima, Film del cine argentino que gano el premio en el festival de las indias en 1989. Este disco, si bien tiene temas que se acoplan un poco al tema de la pelicula, tiene no obstante una belleza y un lirismo muy pulidos, y el Flaco se dio el gusto de incluir temas de cosechas anteriores, nunca editados, como "Penumbra", tema que compuso en su epoca escolar, aun antes que Muchacha. En esta etapa Luigi estaba muy de experimentacion con los samplers, las computadoras y las maquinas, por lo que se aprecia el trabajo de Claudio Cardone en teclados y del propio Spinetta en samplers, voces, bateria electrica, mezclas, guitarras y por supuesto, letra y voz.  Sobre los temas, "Parado en la sentina" es genial, medio tetrico o nostalgico. La letra es bastante oscura, pero por eso no deja de ser interesante. Penumbra es del mismo clima, pero la letra se entiende mucho mas. Ambos temas son para mi un dia nublado y lluvioso, una casa con luces apagadas, un viento de fondo, espacio vacio y la reflexion que trae la soledad. Hay cierta tendencia o necesidad o un ir hacia el absoluto, hacia la verdad o hacia otra persona. En fin, se aprecian mucho los comentarios...

Parado en la Sentina

                                                                                Letra

Quiero llegar y ya no solo caer,
entre las iras de Dios y la maldad de tantos hombres:
gente sin luz.
Alguién me hirió ya
algo más me hirió y luego otro también
y me quedé super herido.
nadie me oyó...
Llámenme, alguien pregunte por mí
la fiebre es tan alta,
la tierra es tan inmensa,
no tengo ya un lugar donde estar.
Y si alguién me ve y no consigo llegar,
mi corazón morirá
caerá desecho en la negrura del sin mirar
Debo llegar, tan solo debo llegar a tí
debo llegar hacia las manos de alguien que sepa de mi alma(bis)
mi alma no está, no, no, no está en mi.
Creo en la luz
es como un busca huellas.
no desesperes, amor
estoy parado en la sentina.
ya sin mirar...
Debo llegar hacia las manos de alguien
que sepa de mi alma (bis)

que sepa que ya no esta en mi

mi alma no esta, no esta mas

No, no esta...

 

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Penumbra

Letra

No voy a hablar de la penumbra,
mejor voy a ver si puedo despertar
No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver,si puedo olvidar
Mientras se viaja hacia la sal
no entiendo ya si es bien o mal
y tengo frío en la penumbra.
Mientras tu vienes hacia mí
yo ya no entiendo si es así vivir
y tengo frío en la penumbra.
Mi alma es un muro que ya no canta
mejor sigo así, tratando de mirar
No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver, si puedo descansar
Mientras se viaja hacia la sal
no entiendo ya si es bien o mal
y tengo frío en la penumbra
Y tú te acercas hacia mí
yo ya no entiendo si es así vivir
y tengo sed en la penumbra.

Ta Legomena (Las cosas que se dicen)

Bueno, al fin. Estoy completamente solo. Llego ese momento del dia en que estoy completamente solo. No obstante, esto no quiere decir que no tenga gente cerca. Tengo gente muy cerca, a unos metros. Y tambien esta la television, que se dice, acompaña. No. En realidad lo que quiero decir es que llegado un momento del dia, no tengo conexion con nadie, con nada mas. Entonces estoy solo. Creo que este curioso fenomeno se da de la siguiente manera: Mi capacidad de prestar atencion al mundo exterior, de percibir lo percibido, siempre ha sido inferior y posterior a mi capacidad de seguir conciente. Por lo que, al declinar aquella, solo queda esta ultima, y yo puedo entonces liberarme de Ta Legomena.
Ta Legomena es tan amplia y tan variada. ¡Y tan ruidosa!. A veces no la soporto para nada. Imaginense ustedes, levantarse apenas y ya encontrarse con el rostro ansioso de una persona. Ya con el desayuno tengo que oir su eterna cantaleta, su desfile de exclamaciones repetitivas, desesperadamente repetitivas. La pobre no sospecha ni en sus mas reconditas partes el odio que le profeso en secreto a veces, y otras veces no tanto. Odio y desprecio, si. Y tambien intolerancia. Ha habido dias en que he preferido no levantarme de la cama para no verla ahi, al borde, acechando, ansiosa y contenida, avida por vomitar un torbellino de colores, noticias, juicios y opiniones acerca de todo y de todos.
Debo soportar este martirio desde que comienza el dia y hasta su final. Generalmente se intensifica en las horas pico, y tambien los viernes y los miercoles, y suele decrecer, como el Sol, a la tarde, perdiendo mas fuerza durante la noche (de hecho, ese vientito que comienza a soplar a las ocho de la noche marca ya su indeclinable derrota hasta el dia siguiente), y llegada casi la medianoche, al fin su presencia me abandona o tal vez yo la abandone a ella(el temita de mis facultades) y entonces puedo existir con Eco. El Eco es opuesto a Ta Legomena. Cuando ella es, el se retira; Y si el aparece, ella ya no esta. Ciclicos como el sol y la luna, son los atros que no gravitan en mi casi infinito universo interno.
Ta Legomena, es inconmensurablemente estupida, como un ganso colorido, rimbonbante e histrionica hasta lo sobrehumano. Su voz es la mas desarmonica de las polifonias, aguda y grave a la vez que fingida o descolocada, pasa de la risa al llanto en cuestion de segundos. Un mismo dia es comediante, facista, Republicana, campesina ignorante, defensora de los lacteobacilus, moralista, experta en todo lo que uno se puede imaginar, Dentista, Persona feliz y exitosa que usa traje, Drogadicta, Montonera, Cortesana, y muchisimas cosas mas. Eso si, su voz nunca suena clara y pese a años de frecuentarla, pocas veces he hallado coherencia o hilvanacion logica en sus "discursos". Creanme ustedes que las comillas jamas han estado mejor puestas.
Los libros y la musica (El Arte en general) son un amuleto infalible en la mayoria de los casos. No seran Eco, pero son Armonia e Intelecto, rutas y puentes cercanos al Eco. Hay tambien algunas cosas animadas (en el sentido griego de la palabra animadas), es decir, personas, que son, tanto como yo, sus mortales enemigos, sus detractores y por lo tanto, amigos y benefactores mios. Creo que ellos tambien saben del Eco. El Eco, lamentablemente, esta pasando a ser un mito, al igual que Ta Legomena. Esto es una parabola y ya descubriran ustedes que es cuestion no solo de matar los valores de una dicotomia, sino de destruir tambien los lugares que estos valores ocupan, para que no se los rellene. En este caso, un valor quiere ser destruido, y ambos lugares seran rellenados, inyectados, hasta el hartazgo, las 24 horas del dia, sin descanso ni piedad, por las cosas que se dicen.

Ontologia de Bar

- Solo por el arte - Damian comenzo a hablar asi, de repente, de la nada. - Solo por el arte tiene sentido todo esto. ¿No ves?. Mira como esta el mundo. Es todo una mierda. ¿En que vas a creer sino es en el arte?. - y dicho esto, apuro el porron de cerveza que tenia en frente. Esteban lo contemplo unos segundos.
- ¿Y es que el arte no es tambien un invento?
- Si, nabo. Por eso mismo te lo digo. No le escapa a la falta de sentido de todo esto, pero al menos la justifica, ¿entendes?. La justifica. ¿Y sabes por que?. - Damian alzo descuidadamente el indice de su mano derecha (con la otra sostenia el vaso) y se irguio recto en la silla, inflando el pecho como un orador. - ¡Por que crea valores!. Si, seran tambien valores ficticios, pero los reconoce como tales, y los crea...
- ¿Artisticamente? - interrumpio Esteban de una manera ironica. Damian lo miro con una mezcla de desden y odio.
- Si. Artisticamente - respondio con amargura. - Pasa que vos no entendes nada. No tenes sentido Artistico o como le quieras decir. Nacistes impedido para esa parte. Mejor deja...
- ¿Sentido Artistico decis? ¡ja ja ja! - la risa de Esteban era siempre muy espontanea a la vez que contenida, estallaba siempre de un modo inesperado. - Esta bien, digamos que no lo tengo. Y ademas, ¿para que sirve? Es inutil, igual que la gran mayoria de los artistas y de los poetas, y la gran mayoria de los escritores. Bah, gran contribucion le han hecho al ser humano.
- Pero, ¿Que?. Ahora vas a saltar no solo contra el arte, ¿sino tambien contra la cultura?. Anda, hipocrita, que yo te he visto con libros de Bourguet y Mainlander. - Damian apuro de nuevo el vaso, dando un largo trago con el que termino lo que quedaba. Habia sentido dar un buen golpe. Esteban espero a que apoyara el vaso para responder.
- Eso es otra cosa. Yo te hablo de los Goethe y de los Balzac. ¡Tipos totalmente superfluos, hablando de mariposas y de campiñas!. Y claro, los señoritos tienen el tiempo libre para hablar de la belleza mientras el resto del mundo se ahoga en guerras y pestes. El Arte, asi con mayusculas, como vos decis, no puede amputar una pierna ni curar a un herido de bala, no te saca de una crisis economica ni te sirve para derrocar un gobierno. El arte, ¡ja!, menuda solucion ontologica tenes vos.
- Claro, claro, algo completamente diferente es. Para vos, las bibliotecas tienen que estar plagadas de existencialismo y realismo. ¿Y despues, que? ¿Nos suicidamos todos en masa? ¿O crees vos que acaso le podes dar sentido a generaciones enteras construyendo edificios y sembrando papas?.
- Mira Damian - Esteban ya estaba cansado a esa hora. Ya se habia tomado 2 Ginebras y se sentia sin confianza para articular una discusion prolongada - A mi me parece que vos ves problemas donde no los hay, y eso solo para no ocuparte de tus problemas patentes, que son los de todos. Vos siempre con esa cantalenta idealista, ¿y que ganas?. La gente tiene problemas concretos, me diras positivista, pero anda vos a buscar un sentido trascendente cuando tenes problemas tan inmediatos como pagar el alquiler.
No hubo contestacion. Damian se hallaba absorto, mirando casi estupidamente el fondo vacio del vaso. Penso que ya deberian ser mas de las 4 de la mañana. Penso en el trabajo, 5 dias, y luego 2. Cinco dias, y luego dos. "Que aburrimiento, Dios mio, y pensar que es toda una vida de esto. Las necesidades basicas, satisfechas, ponele... ¿pero despues? ¿Que es lo que te llena despues, para que volver a levantarse cada dia? Esteban no ve que sin los horizontes no caminariamos, nos importaria un carajo pagar el alquiler... ¿Alquiler dijo?". Entonces a Damian se le ocurrio algo, y dijo lo que sabia, quizas era mejor callar. Era un chico joven aun, y no podia refrenarse en una discusion a la hora de refutar.
- Decime Esteban, ¿Que haces aca gastando en una Ginebra cuando no tenes un mango, siquiera para el alquiler? - Damian sonrio con una expresion dura e ironica - ¿Eh, como es que no se aplica tu materialismo del 900?. ¿No sera por que si no le encontras un sentido a pagar el alquiler, luego pagar el alquiler no tiene sentido y, corregime si me equivoco, no es ni siquiera una necesidad. Por que yo creo que de cierta manera lo que hacemos aca es mas parecido al arte que a amputar una pierna o aplicar una sangria, ¿No?.
Esteban estaba ya decididamente de mal humor. Empezo a pensar eso de "que un pendejo me venga a querer explicar a mi sobre el sentido de la vida, psss, pero que pelotudez". Esos pensamientos eran casi automaticos en el. Esteban no era para nada viejo, pues pisaba los 35 años, pero aun asi se sentia generacionalmente separado de Damian. El giro de la discusion no le habia gustado, y esta ultima vuelta de tuerca requeria o una discusion profunda acerca de su particular cosmovision, o una retirada. Y como muchos otros pesimistas, Esteban tenia el defecto fatal de la Pereza y del Desinteres. Eso rayaba a veces en la soberbia de creerse, con mucha autojustificacion y pocas razones objetivas, superior a la mayoria y para nada obligado a explicar las razones de su pensamiento. Esto, por supuesto, era solo una escusa para justificar su pereza y su incapacidad sistematica para las expliaciones. Damian sospechaba que tambien era un exelente manto para la falta de principios o de solvencia ideologica en varios puntos de discusion. Esteban saco cincuenta pesos de su billetera y los deposito en la mesa.
- Anda, Esteta de mierda, ¿que sabras vos de por que estoy aca?. Estoy aca por que da lo mismo estar o no estar, ¿entendes?. Lo que hacemos aca, aca y en todos lados, es perder el tiempo - Dijo a la vez que se levantaba y se ponia la roida campera de jean que colgaba del respaldo de la silla - Si vos le inventas el sentido a algo, es por que no lo tiene. ¿Entendes?. Que no lo tenga es una verdad, nazcan 200 Sheakspeares mas o no.
Dicho esto, comenzo a echo la silla hacia atras y comenzo a caminar por Vidal, para el lado de Juramento.
Damian se quedo sentado en la mesa, contemplando alejarse a su amigo, pensando que en lo incierto del futuro, del ajeno y del propio. Ya era sin dudas muy tarde y el odiaba el dormir poco tiempo. Apoyo la cara en la palma de su mano, y mientras se disponia a pedir otro porron, murmuro para si mismo: "Mañana sin dudas falto al laburo".