"Pues la fatalidad, de la que no podrá escapar, rige, y... ¿acaso no soy yo esa fatalidad?"

Hoffman


Estaba en el baño desde hacia un buen rato. Seguro iban a venir a buscarme en cualquier momento. Pero en cualquier momento no era "ahora mismo". Y ahora mismo era todo lo que me importaba. Ademas, aunque vinieran a buscarme, no había nada que hacer. Estaba cagando de una manera infernal. Pantagruelicamente. Me sentía alguna especie de gigante antediluviano. O alguna deidad cósmica en pleno proceso de creación. Eso mismo. Un dios creador. Nadie podía negar que en ese mismo momento, mientras me retorcía en el inodoro de aquel café, estaba creando un nuevo mundo. Bueno, al menos materialmente hablando. En ese preciso momento enfocaba toda la fuerza de mi estomago en la creación de una imponente cadena montañosa de un maravilloso color terracota.
Por lo general me gustan los baños. Para empezar son espacios cerrados y a mi me gusta estar solo. Los baños son casi una fortaleza que asegura nuestro sacrosanto derecho a estar solos. Puede ser que los baños generalmente huelan a mierda y a meo, pero al menos podemos respirar la mierda y el meo a nuestras anchas. La libertad es siempre fantástica. Incluso cuando huele mal. ¡mierda, sobre todo cuando huele mal! Artaud decía en "para acabar con el juicio de dios" que donde huele a mierda huele a ser. Yo estaba casi ahogado en el olor de mi propia mierda. Ergo yo era efectivamente un dios creador. Mientras tensaba todo mi cuerpo en una feroz contracción de esfinter se me vino a la mente, como un ladrillo, la estrofa completa. La escuche entre fogonazos, viendo manchas rojas, fuerte y clara como si salieran por un altoparlante:

Allí donde huele a mierda
Huele a ser.
El hombre muy buen habría podido no cagar
no abrir el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como habría escogido vivir
en lugar de consentir vivir muerto

¿Estaba cantando? Si, cantaba. ¿que cantaba? Mierda, estaba demasiado ebrio o demasiado sobrio. No cantaba. Tarareaba. Es decir, la voz, mi voz, sonaba dentro de mi cabeza. También la música. Era casi lo mismo que cantar. Tarareaba See Emily Play . Lo hacia bastante bien, dando golpecitos con el pie que marcaban el ritmo de la batería. ¿como me había venido la cancion? Seguramente de las manchas rojas y verdes y de la sensación de que todo giraba lentamente. Mi mente se dividía en la clara conciencia de ser Dios en el baño y en una proyeccion (claramente dormitaba) del piso de abajo, donde estaban las meses y Diego y Joaquin y Tony y Jose y cuatro tazas de café que para ese entonces ya deberían estar muy cerca de estar vacías. Habia una quinta taza, la mía, que estaba prácticamente llena. Si es que ninguno se la había tomado. Estaba seguro de que se habían comido mis medialunas.
Me había metido al baño apenas llegados al bar. Rabiamos llegado al Bar después de hora y media de peregrinación Floresta - Chacarita. Habiamos empezado a caminar después de seis o siete horas de farra. Farra ininterrumpida, maravillosa Farra. Paris era una Fiesta, Hemingway Dixit. Pero Hemingway habia terminado en la escopeta y yo, al parecer, estaba a punto de terminar ahi de pleno ataque al higado. Recorde la segunda estrofa.

Pues para no hacer caca
habria tenido que consentir no ser
pero no pudo decidirse a perder el ser
es decir, a morir viviendo

De alguna manera cagar era vivir. Cagar, Crear, ¿no habia una relacion subterranea, espejada, oculta entre ambos fenomenos? ¿Deliraba, estaba sencillamente borrancho? ¿soñando? Ciertamente todas esas. Pero tambien mantenia un hilo de razonamiento, una fina linea luminosa de cordura. Un filo de pensamiento organizado que zigzagueaba entre el dolor y el mareo y la risa. Hacia un rato habia pensado que o era Dios o era simplemente un cagueta de bar de madrugada. Ahora entendia que podia ser las dos. No entendia como lo entendia, pero lo hacia de todos modos. El tiempo se habia detenido. Recite, apretando los dientes (en ese momento luchaba por expulsar un enorme sorete de mis intestinos) la tercera estrofa:

Hay en el Ser
Algo particularmente tentador para el hombre
y ese algo es precisamente
la Caca

¿Iba a vomitar? No me faltaban ganas. Sentía un universo contenido dentro mio. Algo en ebullición, una mezcla de materia y espíritu, de ideas y órganos mas lo que tenían adentro. Tenia que concentrarme, asirme a esa relación entre la muerte y la vida, entre la creación y la cagadera, entre la escatologia y la esjatologia, entre la felicidad y la fecalidad. Para empezar, sacarme los zapatos. ¡ah, esos condenados zapatos de mierda! Me sentía mucho mejor descalzo. Y también el saco. Habia que colgarlo bien porque el piso estaba asqueroso, prácticamente hediondo. Y podía ponerse peor. Terremotos, volcanes en erupción, imágenes de montañas, de desprendimientos, de bombardeos, de serpientes. Sin saco, sin zapatos. Estaba completamente doblado, con la cabeza casi pegada a las rodillas, convulsionandome mitad de risa mitad de puros espasmos.


El hombre siempre ha preferido la Carne
a la tierra de los huesos
No habia mas que tierra y bosques de Huesos
y tuvo que ganarse su carne

¿que estrofa era esa? Imposible saberlo. Podía ser tanto la cuarta como la primera o la decimonovena. Pero era tan cierta como la salida del sol. ¿tan cierta? muchísimo mas cierta. El sol podría dejar de salir que nosotros, o por lo menos yo, iba a seguir prefiriendo la carne y la mierda a la tierra de los huesos. ¿no era la carne precisamente vivir en el bosque de los huesos? Si, y ganarse la carne era ganarse el ataque al higado. Habia que ser miserable para ser feliz y viceversa. Subida y bajada, montaña rusa. Podía desmayarme ahi (de hecho roncaba o creía roncar) o podía bajar a tomar mi café frio (en cualquier momento me iban a venir a golpear la puerta, pero yo estaba a mil años luz del instante siguiente. De cualquier manera, ambas eran la vida. Yo hablaba constantemente de suicidarme. Lo habia pensado mas de una vez con seriedad. Y asi y todo seguia eligiendo la vida. Recite otra estrofa como un profeta, alzando el puño y mirando el verde desteñido de mis calzoncillos:

Le encontro gusto
Aprendio por si mismo
a hacer el bestia
y a comer rata
delicadamente

Exquisitamente expresado. O vivimos o perdemos la cabeza, o vivimos y perdemos la cabeza una vez cada tantos dias. ¿que decia despues? algo de escoger la propia mierda, la de adentro, la que generamos con nuestra propia vida, ¡oh, cuanta energia consumimos en la creacion!, por sobre lo infinito de afuera, interesante pero al fin de cuentas siempre ajeno, desinteresado, des-relacionado o al menos carente de esa relacion intestinal, de 12 metros, que teniamos con lo otro, con la caca. Expulsabamos el vacio generandolo. Necesitabamos... bueno, al menos yo necesitaba el vacio. Estar un poco mas vacio. Al menos los suficiente para poder pasar el cafe que me esperaba en la tasa.

Tire el boton y sali del receptaculo. Me moje la cara con el tenue hilo de agua que largaba la canilla. Listo. Como nuevo. El sabado habia pasado. Ya era domingo.

- Y el septimo dia completo dios la obra que habia hecho - dije - y reposo en el dia septimo... bla bla bla, bla ble bi.

Baje las escaleras y me sente entre el resto. Charlaban como extraterrestres. El sol de la mañana era hermoso y frio. Mi cafe estaba bastante caliente, por suerte. Un dia mas para vivir.

Nota: El ultimo parrafo se lee mejor con esto de fondo