26 de Junio

Al principio algunos los llamaban "Heroes". A mi, que he vivido el futuro directo de aquel principio, aquello me increíble. Tan increible que es ridiculo: ¡Un heroe! Porque Heroe es precisamente aquel que lucha por la justicia. ¿y acaso hay algo mas injusto que una sociedad opresiva y desigual? Luchar contra el mal solo puede significar luchar contra una sociedad tal y nunca, bajo ningun punto de vista, jamas de los jamases, defenderla. Yo mismo me considero, a mi manera, una especie de Heroe.

Estas y otras cosas pensaba el Buho aquel veintiseis de Junio mientras, escondido detras de una farola de gas, eperaba en el callejon. Enfundado en un largo sobretodo era practicamente invisible en las sombras. Sus camaradas le decian el Buho precismente por eso: era sigiloso, casi no emanaba presencia. Usando esa habilidad casi de ninja y su gran sentido de la oportunidad, el Buho habia realizado incontables ejecuciones para la resistencia. Muchos creen que la sangre fria es algo con lo que se nace, pero el Buho sabia que en todo caso es algo que se puede aprender. Esa noche iba a poner a prueba hasta que punto la habia aprendido. Esa noche iba a matar a un niño.

Habia aprendido a ser despiadado precisamente de ellos, los Murcielagos Negros: el temible escuadron Anti Ilegales. Muchos pensaban erroneamente que la sigla AI venia de Artificial Inteligence. Esto tenia mucho sentido teniendo en cuenta la cantidad de armas y vechiculos inteligentes que ellos utilizaban: desde las temibles motos ARK, que disparaban automaticamente mientras el tripulante manejaba, hasta las microtanquetas Ght-320 las que, totalmente autonomas (el ultimo modelo tenia una diabolica bateria que duraba una semana entera) disparaban dosciento setenta balas por segundo desde cada una de sos ocho mortiferas Vulcan M73. Drones, Vehiculos de Salto, blindados acorazados, microcopteros tripulados via satelite. En realidad AI era "Anti Ilegales", que era una expresion propagandistica para denotar a todos los pobres, marginados y excluidos de la despotica Norteamerica del siglo veintidos.

Mientras terminaba su antepenultimo cigarrillo (aun quedaba tiempo, la funcion no terminaba hasta las once), El Buho revisaba su pasado. Quien esta pronto a matar se parece a quien esta pronto a morir: tiende a recapitular. Recordaba su escuela, el patio gris, las paredes grises, el cielo tambien gris. Quizas era porque su vida no habia sido lo que se dice feliz, pero lo cierto es que el Buho solo recordaba en blanco y negro o, a lo sumo, en escala de grises. La escuela.. los libros de historia...

Los libros de historia (es decir, los oficiales) contaban como los Murcielagos Negros se habian derivado casi directamente de las fuerzas armadas del gobierno, como una  respuesta al creciente y descontrolado caos civil que asolaba a Norteamerica a finales del siglo XX. Supuestamente habia sido ese mismo caos (asesinatos, violaciones, atentados, distintas formas de amenazas al orden establecido) lo que habia encumbrado a W y sus murcielagos en la direccion del pais. Por supuesto: estos libros eran completamente falsos, eso lo sabia muy bien. Al igual que lo era todo el material educativo oficial que polulaba en las escuelas y demas centros de enseñanza. Pura propaganda del gobierno. Inutil, de todos modos, porque aquellos que podian acceder a centros educativos eran precisamente los menos peligrosos. Ellos, los verdaderos heroes, los que luchaban contra los Murcielagos arriesgando sus vidas, nunca habian ido a ninguna escuela. Al menos no la mayoria. La mayoria se habian criado en las calles o en las fabricas. El Buho era una de las pocas exepciones. De cualquier manera sabian la verdad. Eso era lo que importaba. Con este pensamiento en la cabeza prendio otro cigarrillo. Era fantástico fumar al aire libre, sin preocuparse por los detectores de humo ni las patrullas civiles.

Miraba pasar a la gente. Un grupo de estudiantes secundarios, tal vez universitarios, pasaron arrojando botellas y risotadas por igual. Luego dos chicas tomadas de la mano. El Buho las miraba ocultando los ojos bajo el ala de su sombrero, y era como si mirase a dos animales en peligro de extinción, con una mezcla de fascinación y compasión. Porque esos seres humanos egoistas, despreocupados, completamente absortos en si mismos eran precisamente eso: algo que estaba a punto de acabarse. O al menos, asi habia sido. Asi seria siempre que fallase, pero no fallaria...

Los murciélagos negros jamas habían sido lo que se dice constitucionales. El sabia, como lo sabían sus camaradas, que los Murcielagos se originaron como una subdivisión de una poderosa compañía multinacional, la Compañia W. W era un gigantesco pulpo empresarial, uno de los monstruosos conglomerados, terriblemente influyentes y mas terriblemente diversificados(Aerolineas, Automotores, Energia, Construccion, Farmaceutica, Biologia, Mineria, Petroleras, etc), que habían crecido como un cancer durante todo ese siglo. Fabricaban desde microchips y cohetes hasta barras de cereal. Habia sido su ultimo presidente quien, luego de decadas invirtiendo en tecnologia militar, había cerrado cuantiosos y secretos contratos con areas claves del gobierno Americano. Lo que siguió era tambien bien conocido.

Poco a poco, W fue utilizando sus influencias para lograr un sector afín a sus políticas en áreas claves de la defensa y de las fuerzas armadas, incrementando las ventas de armamento y la financiacion para proyectos de investigación y desarrollo, hasta el punto en que la multinacional se habia convertido no solo en el principal proveedor del ejercito, sino también en parte de la mesa directiva.  Fue en este punto en que aparecieron las primeras señales de alarma: los grupos paramilitares.

En un principio operaban en conjunto con la policía y el ejercito: mercenarios y asesinos que utilizaban sofisticados armamentos y nuevas tecnologías, casi siempre desarrolladas por la poderosa compania W. Estos mercenarios cumplían fundamentalmente tres funciones. Primero, probaban los armamentos en el mundo real. Segundo, generaban en los sectores de la derecha radical una sensacion de regocijo y seguridad que saciaba el conocido odio que los burgueses tenían en esa época por las clases bajas. Tercero, demostraban con sus espectaculares resultados la ineficacia de la policía publica. Poco a poco se fue gestando la idea de que la seguridad privada, compuesta por estos mercenarios, era superior y hasta deseable. Lo siguiente, es decir, el golpe de estado y la dictadura indirecta de W sobre Norteamerica, había sido cantar y coser.

America, que siempre habia tendido hacia un cierto autoritarismo tanto en lo moral como en lo civil, vio de pronto recompensada las esperanzas de sus elementos mas conservadores. Se instauro un estado policial fundamentado en el terror. Mercenarios que eran a un tiempo jueces, jurados y ejecutores. O simplemente ejecutores, dado que los juicios quedaron completamente en desuso. Era la tan temida pesadilla Orwelliana, pero con los mas siniestros toques de la ciencia ficcion. La resistencia habia surgido casi instantaneamente y, al menos al principio, con bastante fuerza. Luego habian ido perdiendo elementos. Es decir, vidas, camaradas. Las armas cortas y los fusiles casi nunca eran suficiente para enfrentar las temibles armas de los escuadrones de W. Los escuadrones de la muerte atacaban casi siempre de noche, utilizando dispositivos de camuflaje (todo esto antes de la guerra abierta en la que se encontraban actualmente), razon por la cual los habian apodado primero Ratas y luego Murcielagos, que son como las ratas pero con alas.

La resistencia se habia vuelto, con el correr de los años, mas y mas dificil. Tambien mas  y mas violenta. Los frecuentes combates, primero clandestinos, luego directamente abiertos, habian acabado con la vida la mayoria de los rebeldes. Fue entonces que El, El Buho, que no por nada era uno de los mas brillantes espias de la resistencia, encontró la forma de ganar esa guerra ya practicamente perdida. Infiltrandose en los sistemas de W, encontro aqui y alla una serie de documentos secretos. Secretos, es decir, mas secretos que los de costumbre: Secretos hasta para los altos directivos de W. Solo la presidencia y los inversores mas podererosos tenian acceso a ellos. En estos documentos consistian en su mayoria en reportes historicos: Contaban como habian succedido las cosas realmente. Una vez que el Buho los leyo, ideo un plan. Era un rumor casi centenario que dentro de las numerosas divisiones de W. habia varias divisiones secretas abocadas a proyectos especiales o estrafalarios y que, una de estas divisiones investigaba el desarollo de una maquina del tiempo. La solución era clara: Si no se podia ganar al guerra en el presente, se la ganaria en el pasado o en el futuro. En cual de los dos seria cuestion de ensayo. Lo importante era robar la maquina del tiempo.

Lograr esto ultimo llevo años. Y vidas. Sobre todo vidas. Lo primero fue encontrar los documentos que asegurasen su existencia. Luego habia que comprender su funcionamiento y conocer su ubicacion exacta: todo esto antes de dar el golpe. El Buho habia estudiado los planos del complejo en donde tenian guardada la maquina. Aunque consiguiera infiltrarse y conseguir las credenciales y tarjetas de acceso (esto de por si ya hubiera sido un milagro) de ninguna forma lograrian llevarse la maquina. La maquina misma tenia el tamaño de misil. La unica forma de sacarla del complejo de alta seguridad era desarmandola, lo cual era sencillamente imposible. Tendrian que activarla ahi mismo, si era posible. Y si no era posible, deberian intentarlo y morir intentandolo. En el caso de que fuese posible, solo tendrian una oportunidad y, segun habia entendido del estudio de los manuales y planos de la maquina, solo una persona podria viajar. Nadie sabia de las posibles consecuencias y efectos fisicos y mentales de un viaje en el tiempo. Teniendo bien claro que era su plan, el mismo se habia ofrecido como primer voluntario. Y aunque entre los rebeldes no faltaron otros valientes que tambien se ofrecieron, finalmente el fue quien salio designado. Pensandolo objetivamente, era lo mas indicado segun la naturaleza del plan. Y los miembros de la resistencia eran ante todo gente objetiva.

Dieron el golpe el dia 26 de Junio de 2192. Casi toda la resistencia sobreviviente habia participado del asalto. Varios cientos habian muerto casi instantaneamente en ataques suicidas contras las entradas del complejo, solo a modo de distraccion. Sabian que era un sacrificio necesario para permitir que un pequeño puñado se infiltrase. Varias decenas mas ya estaban infiltrados como trabajadores y elementos de seguridad. Todos, sin exepcion, serian descubiertos y ejecutados luego del asalto. El Buho y varios mas lograron llegar a la puerta de acceso que daba a la maquina casi sin entablar combate, pero fueron descubiertos por drones centinelas y casi todos murieron el combate. El Buho y cinco mas lograron acceder a la maquina. Esos cinco defendieron la puerta el tiempo justo y necesario para que el Buho activara la maquina y entrara en ella. Ni siquiera tuvo tiempo de ponerse la ropa de epoca que habian preparado para la ocasion. Viajo con su traje de soldado, la mochila con ropa y dos o tres armas automaticas. Lo ultimo que vio, antes de desvanecerse en el tiempo y el espacio fue a los drones entrando en la habitacion y acribillando a sus compañeros...

Y ahora, dos años despues pero tambien ciento doscientos treinta y siete años antes, vestido como Humprey Bogart, escondido en aquel callejon de Park Row, vigilando la salidas exteriores del teatro, esperando bajo la sombra de un farol de gas.

Los calculos del viaje no habian sido exactos. La fecha de retorno tenia que ser para el dia 26 de Junio de 1955. Habian elegido la misma fecha, 26 de Junio, para dar el golpe precisamente por practicidad. Asi solo habia que calcular la diferencia pura en años, sin preocuparse por los meses o dias. Al parecer el seteo de la maquina no habia sido preciso, pues habia vuelto el 26 de Junio, pero de 1953. Por consiguiente, tuvo que pasar dos años viviendo en ese pasado remoto. Esos dos años le sirvieron para comprender muchas cosas y tambien para disfrutar de las maravillas del viejo mundo, en donde todavia se respiraba algo de la mitica libertad. Algo de lo que en su epoca se hablaba como si se hablase del pais de Jauja. Las cosas que comprendio fueron muchas, pero todas se podian resumir en la comprobacion de que los germenes del infierno del futuro ya estaban presentes aun en ese mundo todavia feliz.

El plan que habian trazado era preciso y cuidadosamente forjado. Fue por eso que el decidio esperar, fue por eso que no intento dar el golpe antes. Un buen terrorista sabia siempre esperar la oportunidad perfecta. Y el Buho era un excelente terrorista. Pero en este caso era distinto. No tenian que esperar a que la oportunidad viniera tarde o temprano. Habian estudiado el pasado, sabian exactamente cuando llegaria la chance perfecta, y esa chance era la noche del 26 de Junio de 1955, precisamente a la salida del teatro de Park Row.

El estudio de los documentos clasificados hackeados de W. establecian que el ultimo presidente de la compania antes de la institucion de la dictadura habia sido el ideologo de la misma. La compania W. era, como muchas otras companias americanas, una especie de dinastia hereditaria en donde los hijos heredaban las acciones de sus padres. Por consiguiente, no era raro que el hijo del principal accionista y por lo tanto dueño de la compania se volviese el nuevo dueño. A rey muerto, rey puesto. La compania W no era la exepcion en este aspecto. Habia sido creada a principios del siglo veinte y se habia mantenido en manos de la familia fundadora via un linaje de acciones padre - hijo.

Teniendo esto en cuenta, el Buho comprendio que la unica forma de ganar la guerra era evitandola. Por supuesto, lo ideal habría sido destruir completamente la compania W. en sus inicios. Como solo podía viajar una persona esto era casi imposible de lograr. Ademas, la compania W no se habia diferenciado de otras companias similares sino hasta finales del siglo XX, es decir, cuando siguiendo la direccion de su ultimo presidente corporativo se habia transformado en un ejercito tecnologico. ¿porque habia sido la compania W y no ninguna de sus competidoras, tan diversificadas y poderosas como la misma, la que habia instaurado el futuro tal como era? El Buho estaba seguro de esto: era por las ideas de aquel ultimo presidente. El habia sido la causa, habian sido sus decisiones las que habian cambiado las cosas. Entonces el objetivo era claro: eliminarlo.

Y el 26 de Junio de 1955 la dinastia W. habia ido al teatro. Estaba el los registros. ¿por que estaba en los registros? Era imposible de saber, porque esos mismos registros estaban cifrados e incompletos. Algo de importante debio de tener esa noche de hace mas de 200 años en el pasado. Lo importante es que estaban reunidos los ultimos dos presidentes de W: Padre e hijo. Es decir, todo lo que estaba mal o iba a estar mal en el mundo podia ser borrado de un plumazo... o mas bien de un plomazo. De cualquier forma era una oportunidad perfecta, quizás irrepetible, para acabar con el mal antes de que inciara.
¿como seria el mundo sin los murcielagos negros? Lo primero que se le vino a la mente fueron las caras, las inumerables caras de todos sus camaradas caidos. Las ciudades en ruinas, el odio acumulado. Tenia la mano en el revolver, el revolver en el bolsillo de la gabardina. Dispararia. Dispararia todas las veces necesarias.
El Buho pensaba esto mismo cuando noto que la gente comenzaba a salir por la puerta: La funcion en el teatro habia terminado. Empezaba su propia funcion.

- Fuerza, Joe - se dijo para si mismo. En esta epoca habia adoptado el nombre de uno de sus camaradas caidos, Joe Chill. Joe solia tener una buena suerte a prueba de todo. Le habia durado casi hasta el final. Habia sido uno de los que murieron defendiendo la puerta. Joe, Angela, David, Shawka, Tek. Los camaradas caidos. Los rostros desfilaban. Todavia no habian nacido. Y alla ya estaban muertos. El publico salia de uno en uno y de dos en dos. Joe Chill los miraba pasar como si esperara a alguien, disimulando, la mano ferreamente apretando la empuñadura del revolver. Todos muertos o no nacidos. ¿habria algun punto en la historia donde estuvieran vivos? Podria haberlo. Todos, incluso el mismo, nacerian en aproximadamente ciento cuarenta años. Habia estudiado minuciosamente la cara de los objetivos.
Finalmente los vio salir. Fueron los ultimos, casi los ultimos. Habian salido diez minutos despues de la gran masa de gente. Noto que eran tres. La esposa, claro. Habia leido que el teatro era una actividad familiar. ¿Tendria que matar tambien a la mujer? Daba igual. Le sobraban balas. ¿Los vio acercarse o fue directamente hacia ellos? Lo importante es que estuvieron de frente, y entonces...

El señor Thomas Wayne no vio venir al extraño. Estaba concentrado escuchando, o haciendo de cuenta que escuchaba, los comentarios que su esposa hacia sobre la obra. -Pobre Martha - penso para si - tan tonta para el Teatro, si es notorio que no ha entendido nad...
El disparo fue directamente a la cabeza. Posiblemente no llego a escucharlo. Pero la señora Wayne si tuvo tiempo de gritar. Fue un grito corto y espantoso, un grito de un segundo. Lo suficiente para que Chill apuntara y disparase de nuevo. El tiro fue directamente al pecho, buscando el corazon. La bala atraveso en su camino un cuantioso collar de perlas, fruto del buen presente de industrias Wayne. Cuando el cuerpo se desplomo, el asesino disparo de vuelta, remate a la cabeza. Dos vidas en poco menos de tres segundos. Muy propio del Buho, orgullo de la resistencia. Volvio a apuntar.
Enfrente suyo estaba un niño de ocho años, de diez a lo sumo. Vestia de forma elegante. Igual que sus padres. Se notaba que era bien educado, igual que sus padres. Y pronto iba a estar muerto, igual que ellos. Los ojos de ambos, del niño y del malo, se encontraron. Fue solo por un segundo, pero el Buho dudo. ¿realmente era culpable aquel chico de todas las atrocidades? No. Aun no lo era. Aun... No podia, no correria el riesgo. El Buho apunto a la cabeza, exactamente al centro exacto entre los ojos, y disparo.

Gotham era una ciudad peligrosa. El asesinato del matrimonio Wayne y de su pequeño hijo, heredero de la cuantiosa fortuna y todos los bienes de Industrias Wayne, ocupo las tapas de los diarios durante meses. Hubo numerosas especulaciones y diferentes sospechosos del crimen. Una de las teorias apuntaba a un tal Joe Chill, un maleante que durante los ultimos años se habia dado a conocer en los bajos fondos. Los inversores de la fundacion Wayne ofrecieron una recompensa millonaria para quien entregase al criminal. Pese a esto el tal Chill jamas aparecio. Ni siquiera habia registros suyos. Era lo mas natural, puesto que el verdadero Joe Chill naceria en 207 años.