La princesa y el Dragon

La princesa habitaba en su torre. Los barrios del bajo tienen siempre esa oscuridad y esa inquietud propia de una mezcla entre bohemia y mercantilista, en donde los frios y esterilizados bancos se mezclan con el tango y las misticas pizzerias y bares. Y ella, al ser oriunda de una tierra asi, vieja y nueva, arcaica y moderna, nacional como pocas y extranjera quizas como ninguna, derroida y constantemente renovada, mezcla de viejos murales, cordones y faroles de mediados de siglos, con modernos edificios inteligentes de vidrio y aluminio, de supercherias y tecnologia de punta, no podia ser ella, hercegno, algo puro y definido (¿y que ser humano lo es en ultima instancia?) sino tambien un oximoron, una contradiccion, una lucha y un juego de opuestos.
Asi, habia heredado el misterio atrayente y hieratico que poseian las cipriaticas tierras de Monserrat y Constitucion (La barbarie parece venir siempre del norte, como los Doricos de grecia o los españoles de Teotihuacan) y el sentimiento popular y arrabalero, proveniente de la Boca y de Barracas. Ese fango Quinquelesco y chabacano se fundia con el acero y el frio proveniente de Puerto Madero,que es a su vez una ilusion de multinacionales, turistas, arte postmoderno, boliches carisimos, dolares, negociados, clubes nauticos y calles femeninas que, cual universo de ideas platonico, se proyecta sobre un fondo oxidado de hierros, diques toxicos, galpones, gruas,barcos fantasmas y ratas. La mezcla de estas curiosas cualidades son las que le daban la forma al viejo barrio sur.
Asi, podemos encontrar en su figura (en la de ella, no en el barrio) caracteres de una belleza platonica y eterea, como sospechar (como es debido en estos aspectos) que tambien tal ser esta rodeado de sombras y pasados tan tristes como cualquier tango. Digamos, la Iglesia de San Belen o la Fiebre Amarilla coexistiendo en una misma persona. Por eso, quizas al verla por Brasil o Ingeniero Huergo uno podria sentir a golpe de vista lo que se siente al ver una mansion colonial (Digamos de los Ezeiza, los Acevedo o los Zeballos), es decir, sentir que se esta ante un cierto tipo de belleza arcaica y ya candorosamente extinta en un mundo de trenes atomicos y celulares multifuncion.
Pero a su vez, tambien es parte de ese ritmo frenetico y programado, cronometrado que posee toda metropoli. En suma, algo insospechado y extraño. Algo unicamente apreciable en el silencio y en el viento, por fuera de todo bullicio. Lo no-masificado, lo Ex-Vox-Populi, lo inesperadamente sensible. ¿Inesperadamente?, Si, si. Pero detras de un expuesto burguesismo, de ese tan odiado desinteres moderno.
Asi ella, especie de Rapunzel Porteña, de oscura doncella, de Banshee, tal vez la ultima de las Huidré .A los ojos de un distraido podria parecerse a cualquier otra chica que camina despreocupada por el infierno inentendible del centro Porteño, pero ciertos rasgos, cierta libertad en los movimientos, ciertos detalles fisiologicos(orejas angulosas, ojos almendrados, un aura oscurantista, una ligereza corporal mayor al promedio) me dan a mi, las claves para intuir que se trata de un ser distinguido. A su modo, es cierto, pero distinguido al fin. Un ser en su totalidad elemental y melodico. Y por fuerza, como todos los seres de estas caracteristicas, son o fueron grandes solitarios, y por ende son grandes individualistas.
Sin duda de destino incierto adonde se dirige con una envidiable seguridad a veces, o viceversa. Y como bien sabe todo lector de cuentos, en donde hay princesas y torres tiene que haber, necesariamente, Dragones y Paladines o al Menos Matadores de Dragones. Por que, ¿como seria princesa la princesa si no hubiese dragones y caballeros? ¿Que importa si, al final de la historia, el dragon y el paladin resultan ser el mismo, o si la princesa termina por amaestrar al dragon? Por que, como bien decia Hegel, El esclavo es el amo del amo.
O a lo mejor, como en las fabulas tradicionales, El pretendido Paladin elimino cierto tipo de Dragon residente en la propia princesa. Por que, ¿Quien puede jactarse de tener una irrisoria interpretacion final en el amor?
Rapunzel espera o no espera nada, espera con su dragon al Paladin o tal vez... tal vez no espere nada, y le baste con su torre de marfil y su dragon plateado.

Sebas.

PD: Texto mio, el tercero que faltaba (no se para que digo esto si solo yo sabia que eran 3 los que me andaban torturando para que los escriba de una vez). El titulo se lo tome prestado a Sabato, mi amor literario de turno.

La Realidad

Habia sido en muchos instantes. Eso, sido, simplemente existido. Sepan ustedes que la verdadera existencia se da fuera del tiempo. El hombre crea el reloj y desde ese mismo instante existe estupidamente dentro del tiempo. Claro, claro, una cosa digna de risa. Existir dentro, determinado por las mismos inventos de relojeria, cuerdas, pesas y engranajes. Hay maneras y maneras de vivir. Graduemoslas por intensidad del sentimiento vital.
Asi, por una callejuela aledaña a las grandes vias iluminadas del rio incesante de neones que es la ciudad de Buenos Aires, sectorizada en el dia por numerosas divisiones, pero de noche solo dividida en sagrados lugares iluminados por la luz de un farol (luz que solo ilumina la suciedad de una humeda vereda, pero ilumina al fin) y los terrorificos manchones de perversa oscuridad, espacios sin duda fuera de lo conciente y lo imaginable, bocas del lobo en donde seguramente acechan y se retuercen malignas criaturas; Iba diciendo que incluso en una de esas angostas callejuelas que cotejan las avenidas de acero y neon, en una noche de Julio, se puede encontrar existencia en su maximo grado (A veces se usa la palabra felicidad). No importa si son 2,3 o 4 (como en este caso) los que caminan, ni adonde van. Trivialidades Aparte. Una simple caminata a la luz de la luna, entre peligros, ¿hablando? ¡Si, si, hablando! ¿de que? ¿con ese frio? ¿Y en esa atmosfera londinense? (Es asi como la vida elige siempre el tema de conversacion, asi como en una novela el autor es el que elige el tema de dialogo de los personajes. Asi, nosotros 4, ¿podriamos haber hablado de otra cosa que de sexo, muerte y otros temas oscuros? ¡De ningun modo, de ningun modo en esa noche Baudelaireana!

Pero tambien, tambien habia sido, mucho o poco tiempo antes o despues dependiendo del sentido del tiempo, habia sido en floresta, una tardemañana en que el aire de la nuevamente metaparadojica Buenos Aires estaba impregnada de un aire mas pesado que el plomo, sobrecargada de una humedad que, si fuera posible, detendria el paso del tiempo mismo por entre sus pesadas capas. Una ciudad, de viernes creo, que sufria un climatico corrimiento al rojo. Esta vez eran 3... no, 2. Y era de tarde, ¿les dije ya?
Floresta es un barrio que me recuerda a la casa de los Olmos. (De hecho, secretamente, siempre me ha parecido que la misma casa de Benjamin me recuerda todo eso, eso que solamente juan conoce, su personal e intransferible concepcion de la casa de los Vidal Olmos). Ese espiritu de Aristocracia venida a menos, de una noble generosidad que se sabe incapaz de sobrevivir en un mundo mercantilista. Algo asi como la sensacion que nos daria un artefacto de metal y madera en un mundo de plastico y puta fibra de vidrio. Ese mismo poder antiguo, entre bizarro y mistico, emanaba del centro del mundo (floresta), centro que era la casa de benjamin, escondida entre la impersonalidad de las innumerables casas de barrio, resistente al tiempo, un monumento a la quietud y a la rumiante aristocracia ajena al vaiven vomitivo del 2010. Y, aclarando, el corazon mismo del mundo era el cuarto del propio benjamin, lugar magico y sagrado que trascendia al mismo benjamin, siendo este mismo, la casa misma y el mundo mismo algo asi como un sueño, como una creacion del cuarto, de sus armas, de su mistica Lorien, de sus mil secretos, galerias, recovecos Cretences, de universos en potencia, diria aristoteles, Sociologia, filosofia, teologia, geologia. La habitacion era la representacion sensible del caos primordial, y mediante ella el mundo se constituia en un aparente orden. Por que, sepanlo, el hombre quiere ante todo un orden. Es el mismo una fuerza ordenante.
Por ese mundo, un barrio que tiene los domingos a la tarde la misma etilista y derroida concepcion del mundo que el cementerio de la Recoleta, creo que por Juan B Justo o alguna otra calle de un procer tan olvidado como el barrio mismo, entre plazas, restos de lluvia y politica, caminaban tanto juan como benjamin, potencias activas y (naturalmente ellos no lo sabran jamas) protagonistas de la existencia misma. Caminaban. El tema era Prometeo, Dionisos y Hermes. La Grecia Antigua, Lascivas diosas y Dioses legisladores y solares. Nietzsche, Jung, Aristoteles eran invocados constantemente. De repente paso un colectivo, simbolo de la permanencia de la materia ante el feroz paso del tiempo (en este caso en forma de chapas y motores de los 60), y se llevo, sin saberlo, aquellos mitos y aquellas personas hacia el viejo San cristobal, o quizas, hacia tribunales. Creo que si no mal recuerdo alli se hallaba Lucia, la tercera pata del tripode sobre el que se sostenia y aun se sostiene eso sin lo que la existencia no podria seguir siendo tal cual es. 

(LA REALIDAD SE COMPONE DE FRAGMENTOS SUELTOS, DESORDENADOS; DISCONTINUOS, ASI)

30 años, con 30 años de vida bien vivida seria suficiente. Hoy dia pasa que muchas personas llegan a los 30 años con un terror enorme de tener que vivir todavia 30 años mas de un modo similar a como han venido viviendo. Para mi mas horroroso aun es que luego de ese cimbronazo, sigan viviendo no 30, sino 50 o 60 años (gracias a las bondadosas contribuciones del confort y de la ciencia) mas del mismo modo, para terminar educando a sus hijos y nietos para que vivan en una tortura semejante como es el mecanicismo moderno.

El consumismo, las vacaciones de verano, los celulares, las prostitutas, el amor o la religion son apenas farmacos que cortan temporariamente el efecto de esta gran enfermedad de la existencia. ¿Su resultado? El endurecimiento, la deshumanizacion, la cosificacion del ser humano. ¿Sus sintomas? El desinteres, el nihilismo, la vulgaridad en el gusto, la superficialidad en las relaciones con los demas, el egoismo entendido en su manera mas infame. Tambien la preservacion del capital, el ahorro, los barrios cerrados, las puertas pentagono.

¿cuanto podria componer si realmente quisiera componer? Hay toda una biblioteca de atontamientos a la orden del dia para quitarnos de encima todo dolor y toda vitalidad, para universalizar nuestro pensamiento, nuestros gustos, nuestros gestos. Toda una moral de lo correcto e incorrecto, de los modos.

El objetivo podria enunciarse, en pocas palabras, con la conocida frase "ir hacia uno mismo". Llegar a nuestra propia profundidad, ahondar en nuestra identidad. ¿pero como, donde, con quien?. El mito y el arte es escencial para ello. Tambien los sueños. Esto no debe ser entendido como un refugiarse en un mundo-interior o en una interioridad apartada de la realidad. No es ninguna clase de autismo. De hecho, autismo es precisamente lo que logran las actuales condiciones de existencia gregaria. La division entre un yo-mismo o mi-mismo y una personalidad externa, de choque, "civil", "profesional", "de cortesia" es la prueba de que nuestra humanidad esta refugiada dentro de un gran baile de mascaras. (o de personalidades. No olvidemos que la palabra persona significa literalmente "mascara").

Todas las paralelas mienten

Si.. no.. o sea, no es que yo este todo el tiempo preocupado por el origen del universo, del tiempo, de las categorias de la metafisica o del amor, pero, ¿De que podriamos hablar ya nosotros? A estas alturas...
A lo mejor en otro tiempo, si. En otro tiempo pudimos o podriamos hablar vos y yo de la revolucion social, de la revolucion de las conciencias o de alguna cosa que empieze con R, sea Renacimiento, Romanticismo o de cualquier tipo de revolucion, la cubana, la francesa, la rusa.
Lo que tenemos en comun con los demas nace puramente de la convivencia. El caracter de los seres humanos es permeable a influencias de otros seres. Por eso los puntos en comun con los demas se dan solo en la superficie del caracter, y cada vez mas profundo mientras mas frecuentemos a una persona. El arte y el amor son las dos maneras para que estemos todos universalmente de acuerdo. La religion es una manera mas artificial, menos sutil, y por burda es que no logra engañarnos. Ya lo dijo el demente ese que desvariaba en la plaza de Turin: Somos todos navios impulsados cada uno por un viento distinto. A veces la vida tiene momentos en que nuestra travesia nos tiene a la par con otros barcos y se da la hermosa ilusion de que vamos en la misma direccion que muchos otros seres. Pero es solo un error de apreciacion. El sol sigue la marcha hacia el oeste y al final del dia, al girar la cabeza hacia los lados, vemos como cada barco se aleja en su propia direccion, algunos con obviamente manifiestos, otros casi imperceptiblemente.
Si, disculpa si te lo digo asi pero ya lo sabemos. ¿no lo intuias?
¿Que haces todos los dias? Me es imposible saberlo... Me asalta cada tanto, de un modo fugaz pero inequivoco (como cuando tenemos la certeza de haber visto un parpadeo o una sombra en un rincon de la habitacion mal iluminada) la idea de que sos tambien una rata, un murcielago, un pequeñoburgues. Un puto filisteo del orto, un defensor de toda esta mierda y... no solo de facto (lo cual es hasta cierto punto perdonable, tolerable) sino... ¡Tambien de idea! ¡Un oligarca del pensamiento! ¡Un nihilista, nihilista ya a tu edad! Abulico, conformista, ¿Me equivoco?
¿Fue la necesidad? ¿La mecanizacion? ¿El capital? ¿Todas esas cosas? ¿O alguna otra?
Espero equivocarme, por que estoy empezando a sospechar, navio en otro tiempo paralelo, hipoteticamente paralelo, que vos y yo no podemos hablar mas de nada.

Vos

Vos. Yo. ¿Ahora?. Te miro. ¿Hace cuanto tiempo ya?. El recorrido de los últimos días pesa sobre nosotros como una felicidad insoportable. Como una dejadez. Lo pienso hace días, hace algunos días solamente: “Soy el dios Hermes”. Tomas Mann. La Muerte en Venecia, Von Gustav Assenbach y el Dios Hermes. ¡C’est Moi!

Como una felicidad inaguantable. “Insoportable, insoportablemente trágico”, pienso, pero solo por un instante. Solo por un instante por que tu mirada se halla fija (solo por momentos, por otro siento que divaga, dios sabe por donde) en todo mi ser. Sospecho a veces que tus ojos son mas bien como un gran sentido del olfato, que capta los mas sutiles movimientos en el aire, con la agudeza del bigote de los felinos, detecta, percibe y hasta predice los cambios en el espíritu. ¡Y lo hace con esa candidez, con esa inocencia de nena! Pero, gracias a dios y al cielo santo, solo por momentos. ¿Cómo lo soportaría, esa suprapercepcion de ojos de lechuza?. También podríamos decir que tenes un olfato tan fino como el ojo, pero ya seria rozar en la vulgaridad, en un rococo del lenguaje metafórico. Pienso en Protágoras.

El silencio. ¡Que terrible, que hermoso puede ser el silencio! Solos vos y yo, el silencio es un peligro, es un estruendo que desata tormentas. Así que hablemos… mientras podamos. Es genial esa sensación de sentirse aislado del mundo por solo 4 paredes. Aislado hasta del tiempo, un nirvana que dura una noche. Trimegistro, tres veces grande. Un bastón y atuendos de caminante. Mercurio.

Tan cerca. Pero no del todo cerca. A una distancia ínfima pero a la vez abismal, infinita. Que nos separe una mesa, una silla, dos tazas de café con leche de por medio. Una paz interior que es aterradora. El tiempo que desde el futuro viene a todo galope, a acelerar todo con una locura sin sentido. Lo odias. Lo odias y yo lo se. Yo lo odio también. Vemos al tiempo venir a todo galope como un horrible ejercito, casi cirniendose sobre nosotros y lo odiamos. Amamos todo presente. Esa sombra esta a punto de cernirse sobre nosotros. ¿no da risa? Pero a su vez un gesto tuyo me hace ver cuan terrible es en verdad. “Ponete serio, tarado”.

Cruzo tu mirada con la mia por otros segundos. Escasos y es que, comprendeme, mirar mucho destruiría ese silencio y ese espacio, y volveríamos a ser lo que éramos hace un rato: El uno primordial, el río heracliteano, Yo Dionisos y vos las Bacantes todas; Agave y Penteo. Pero el pasado se arremolina también como una polvareda. El cansancio acumulado es una sensación física de lo mas fascinante. Nunca te extrañe mas en toda mi vida que en esos momentos de sol matinal, cuando te tengo casi al lado y tus miradas, por miles, caen sobre un ser como yo, que esta volviendo a la conciencia por extraños puentes. Lo veo venir. Una vulgaridad. Vos también sentís ese vacío, ese abismo. Y el silencio ya no es tolerable. Unas palabras, unas palabras por el amor de dios. El lenguaje, la dialéctica, la lógica, el símbolo, una creación humana que nos acerque a lo inteligible. Es eso o la vuelta, una vez mas, al caos.

A - ¿Hace Frío no?

P - Si, justo en pleno invierno se les viene a romper la calefacción…

A - ….

P – Dale, agarra y trae las empanadas de mierda esas…

(Y si, de alguna manera teníamos que salvarnos, que volver a hacer girar la rueda de los acontecimientos causales, de los efectos, del futuro y los proyectos)

Los peligros de la filosofia pesimista (o mas bien, de la filosofia jaja)

El viento que corre siempre cerca de la panamericana soplo furiosamente cuando Sebastian se bajo, de un salto, del 15. Casi no hay tiempo para pensar en cosas raras cuando uno esta a punto de bajarse del colectivo. Por que si uno se distrae en sus meditaciones un segundo mas de la cuenta, el colectivo 15, esa masa verde e impersonal que va hasta el fonavi, sigue impasible e imperturbable su marcha hacia Belgrano primero, y hasta caballito despues. De cualquier manera, Sebastian no estaba en ese momento al tanto de todo esto. Se bajo del colectivo mecanicamente, como lo hace cada vez que se baja del colectivo en la bajada de Melo para caminar las 13 cuadras (numero fatidico para quien esta, como el, siempre atento a las coincidencias y a las simbologias del azar) que lo separan de su casa.
El frio es como un aislante, como un separador entre la realidad del mundo exterior y la interioridad propia que llamamos "yo" o "yo mismo". El sentimiento de sentirse arrobado, interiorizado, acorazado tras una muralla de bufandas, gorros y guantes es quizas la madre de toda la filosofia. Por eso es que hubo tantos grandes Filosofos Pesimistas en Alemania. Cielos Grises y nebulosos, clima frio y Humedo. Por eso mismo quizas Sebastian tambien es un filosofo pesimista, y que la grandeza quede para los Alemanes.
Escuchando el sonido de sus propios pasos y mirando el piso por el cristal de los lentes, pensando que todo en la vida es un oir nuestros pasos y un mirar a traves de cristales, seguramente el metro ochenta enfundado en un manto negro, caminaba como un viajero o como su sombra por una vereda llena de hojas otoñales. ¿Pensando en que?  Ese camino, ida y vuelta diaria, es siempre para el viajero una lucha estetica e intelectual consigo mismo; Es, quizas, el momento mas conflictivo del dia. Y es asi por que es el momento mas libre del Dia, de lunes a viernes, esas 13 cuadras de ida y vuelta. Es de tener siempre pensamientos sueltos, y es asi que mientras la tarde se esfumaba para dar paso a la noche, creo que el venia pensando, encadenando, este razonamiento:
"No, no es que en realidad halla personas mas ignorantes que otras, lo que pasa es que todos somos especialistas en algo. Y si, la epoca de los hombres universales, de los hombres polisemanticos, de los genios multifuncionales quedo atras. Esto es la era del cubiculo, de la especializacion especifica, de la maestria en las cosas pequeñas insignificancias. Señor Gomez, especialista en ordenar mercaderia de la empresa X, Señor gutierrez, eminencia, pues conoce los telefonos de todo su edificio, fruto de 30 años de erudicion. Maria, conoce todos los tipos de telas, 20 años de merceria mediante. La cultura, si era el conocimiento general sobre cosas universales, esta muerta. Pero la cultura como conocimiento abismal de pequeñeces, de saberes utilitarios, de tecnisismos de poco alcanze, ¡que nivel señores!... No, no es que halla gente mas ignorante que yo, no es que sean infinitamente culpables y despreciables por ser tan desconocedores de lo clasico, lo que pasa es que ignoran lo que yo se y yo ignoro lo que ellos saben y, ¿no sera que yo tambien soy un gran ignorante en grandes areas de "cultura general"? Claro, la cultura utilitarista, que gran lelo soy para las marcas y los precios, para todo tipo de emprendimiento, de utilitarismo practico, para todo lo financiero... ¿y la cultura como ocio, como refinamiento, incluso como problema? Creo que me tomo la cultura demaciado en serio, el tiempo libre demasiado en serio."

Entonces, mientras el estaba en estas cosas, llego casi sin darse cuenta al cruze del tren, al paso a nivel. Azarozamente, la inmensa mole de hierro propulsa a gas se acercaba rugiente y sucia a unos metros de distancia, silbando furiosamente, reclamando paso. Sebastian o al menos una parte suya, se percato de todo ello con la misma naturalidad y mecanicidad, si existe la palabra, con la que llevaba un pie adelante de otro. Seguia absorto en su caminar y en pensamientos de calculo y especulacion, como lo que iba a hacer cuando llegara a su casa, o en que hacia frio, o en que esaba comiendo demasiadas porquerias, o en que quedaban 7 cuadras para llegar a su casa, y en todo lo que tenia que hacer, cuando, al poner un pie (el derecho creo) encima de la via, surgio una pregunta irrisoria y estupida, pero propulsada por un instinto tan vital, desafiante y repentino, que lo obligo a detenerse en el medio de la via, rectilineo con el imparable avance de la locomotora, a levantar graciosamente, juguetonamente la cabeza, y a preguntarse: "¿Y si no? ¿Que tal si no?"
Fueron 3 segundos, 5, quizas solo 1, en que la voluntad del pesimista detuvo concientemente, conciente de todo su accionar, a la masa de musculos, nervios, e impulsos de supervivencia que es lo que llamamos cuerpo, obligando a este a sentir la vibracion del suelo bajo sus pies, y la tension del abismo, la sensacion de poder ante la finitud... "¿Que tal si no?". La pregunta, hecha con Sorna y desafio a la vida, a todo y sobre todo a si mismo, pesaba como el plomo en esos segundos eternos en que el tren se acercaba.
Al instante o quizas en paralelo con este impulso oscuro y extraño, otro mucho mas cotidiano y activo hasta ese momento comenzo un bombardeo (bombardeo tan furioso, desesperado y prolifico de razones, comandos e insultos, que cualquiera de ustedes creeria imposible) de cuestionamientos chillones y apurados sobre ese interrogante hecho de manera ironica e infantil sobre el hecho de poder hacer que todo sea de otra manera, que todo no sea. El bombardeo era mas o menos asi: "¿Que tal si no? ¿Que tal si no, QUE? ¿La muerte como liberacion de QUE? ¡que estupidez, si, si, una total estupidez! ¡Algo digno de idiotas, este juego falto de sentido! ¡vamos vamos, un paso al frente! Uno o dos metros y la vida continua, todo sigue en su sitio.

"Si, eso mismo, en su sitio, todo en su sitio" se decia ese instinto, mientras que el otro, el que sujetaba furiosamente a la convulsion interna de razonamientos habituales contestaba casi con ganas de reirse: "Si, esto, todo, todo parece tan importante, pero, ¿que habra mas alla?, ¿Que tal si todo dejase de estar en su sitio? ¿no es emocionantemente arriesgado? ¿no valdria la pena intentar el unico acto metafisico y trasendente que tengo a mano en este preciso momento? ¿El misterio de la muerte no es acaso lo mas interesante, frente a todos los utilitarismos y necesidades animales tan evidenciados, tan poco interesantes? ¿Que tal si me quedo parado unos segundos mas? ¿Realmente dejare de existir luego del impacto del tren? ¡Si es solo un segundo, un segundo, una rafaga insensible, el transito no puede ser mas que eso, ¿por que tanto temor entonces ente algo tan desconocido si es algo tan interesante?"

El tren paso de la misma manera que pasa el tiempo: Inexorablemente, como una bala o un rayo de luz, haciendo crujir los maderos ritmicamente, maquinalmente, y luego alejandose, dejando un leve temblor en los alrededores. Para que luego, poco a poco, el silencio y el frio volviesen a inundar el ambiente de florida un miercoles por la tarde, mientras todos vuelven con frio y sueño a sus casas, a estar comodos y calentitos.
El viento soplaba y a lo lejos se veia, forzando la vista, un caminante enfundado en un todo-negro, cabizbajo, que enfilaba despreocupadamente para el lado contrario al rio.

Sebas

Johann Sebastian Bach

Johann Sebastian Bach, nacido en Eisenach, Turingia, dentro del estado de Sajonia en el Sacro imperio Romano germanico en 1685, muerto en la ciudad alemana de Leipzig en 1750. Fue organista, clavecinista, violinista, compositor de musica barroca, de la cual marco el periodo mas alto y quizas tambien el estado mas alto de la musica en la historia. Su obra es considerada, con mucha razon, como la cumbre de la musica barroca. La musica de Bach es el punto supremo de la inteligencia musical, de la perfeccion tecnica y de la amplitud de estilo. Se dice que si hubiese que salvar algo en una posible destruccion de la humanidad, habria que salvar la obra completa de este musico.
Es de mencionar que la familia Bach fue una de las mas extraordinarias familias musicales de todos los tiempos, produjendo exelentes interpretes y compositores por mas de 200 años (50 musicos importantes en 6 generaciones, lo que habla de toda una moral de cria). El mismo Johann realizo un arbol genealogico buscando los musicos mas importantes de su familia.
Estuvo siempre ligado, laboralmente, al servicio a la aristocracia, la iglesia y el estado de Turingia y Sajonia.
Se caso 2 veces y tuvo 20 hijos. 5 se dedicaron a la musica (como paso con los hijos de Bob marley ja) y fueron compositores renombrados, segun dice la wiki, "por merito propio".
Despues de esta pequeña introduccion biografica los dejo con algunas de las numerosas obras del autor, o mas bien, con algunos pedazitos de obra, pues como pasa siempre con la musica clasica, cada "obra" puede  durar 5 horas y media jaja.

Air Swite Nro 3

Cello Suite No. 1 in G Major BWV1007 - Mov. 1-36

Double Violin Concerto in D minor 2nd Movement