"(...) y que el bien es solo un bello deseo del mal" (Porchia)
En el final de la fiesta, mucho despues, pense que no estaba mal, que tan mal no estaba. Pero, como acabo de decir, lo pense despues, muy tarde. Demasiado tarde. Siempre es mas facil pensarlas demasiado tarde, cuando ya estan hechas, las cosas, digo. Porque entonces las pensas bienhechas o las pensas malhechas pero hechas al fin de cuentas y, ya hechas, ¿que importa si bien o mal?
Ahora volvia a estar solo. En silencio. Sin nada. ¿Que habia quedado de la fiesta? Quedan algo asi como restos, trabajo para los paleontologos, y nada mas. Nada mas que eso. Una cama revuelta, un par de vasos sucios, huellas, ecos, imagenes. Todo sellado en algun lugar secreto, inaccesible como las celdas de la memoria, insospechado como el secreto, nebuloso como un sueño que se deshace.
¿donde estaba todo ello? Empiricamente, en ningun lado. Ontologicamente, en mi y en ella, o solo en mi.
Asi es siempre todo. Se pueden vivir mil años, cruzar el rubicon, asediar troya o pisar la luna, que al final de cuentas el instante vacio (que algun dia sera el ultimo) nos encuentra de vuelta en cualquier esquina, en cualquier cafe, o bocarriba en la cama mirando el techo.
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