"¿Y que sucede cuando nombro al olvido, reconociendo al mismo tiempo lo que nombro? ¿como lo reconoceria, si no me acordara, no digo ya del sonido del nombre, sino de la realidad que el significa?". La cita, de San Agustin, se hallaba escrita en una letra azul de birome, en un modo desganado y despacioso, como si la estilografica futurista fuese esgrimida por una mano casi eterea, con una indiferencia rayana en el desprecio.

Con un lapiz 2H, ridiculamente nuevo y reluciente, marcaba y remarcaba, como en un juego, la palabra olvido. Pero su mente no se enfocaba en nada, veia como un mar azul y lejano, algo como Ciudad del Cabo, todo muy verdoso, y una sinestesia como de primavera, muy verde y muy fuscia y rosa intenso, la atravesaba, y todo el cuarto era como un globo verde que se inflaba, y una mano larga y felina que subrayaba una palabra.

Mi conciencia apenas se sostiene. Apenas se tiene a si misma, esta tan presta, tan lejana a irse a todo ese verde... esta como un globo, casi no se siente a si misma, pende de un hilo, pende de un hilo, este cuarto y esta minifalda y esta musculosa y este calor odioso son un hilo. Y yo, Maria, Aria, si, por que algo de Aria tengo, con mayusculas, prereichianamente Aria, soy de los balcanes, entonces Nataliya, Halyn o Mariya, si, Mariya soy, Mariya en un palacio de hielo, o alguna Milena por una calle helada, vestida de harapos, estoicamente rubia, cruzando un puente sobre un rio helado que atrae tanto... y este hilo, gracias. y tambien Ana, no: Anna, como Anna Karenina, con gorros de fieltro y abrigos de piel, cigarrillos y San Petesburgo. Mara Carennina entonces, argento-eslava, mezcla ridicula de perfeccion de genes, pseudoeslava y con este calor y este sillon tan odioso, cortante, mierda de nylon, que asco, asco asco asco asco infinto, y sin ganas de hacer nada para colmo. El absurdo es sentirlo como abusrdo, nena.

- Uff, un calor horrible...

El sonido del ventilador de pie, adquisicion reciente quien sabia de donde, inundaba el cuarto.

Y sin embargo, los palacios de hielo, Italia, ¿por que Italia? Siento que me voy a quedar dormida, si es que no lo estoy ya. ¿Estoy dormida? ¿Que decia Heraclito de los dormidos y los despiertos? Seguro que frente al mar uno se siente mas vivo, y no con esta desintegracion, y Juan, como los otros, que no sabe, no se le va a ocurrir jamas que soy Mariya Karenivna Marianovna, por que eso no es algo que se percibe mirandome a los ojos, quien sabe en que se pierde el tarado cuando me mira, ni mucho mejos recorriendome las piernas, aunque todo este violeta y este amarillo explosivo, todo este mareo ¿estare dormida ya?... este mareo.. pero basta, basta, basta.. otra cosa, Nadia, aqui y ahora se supone que tengo que ser Nadia, (si, la metafisica al menos, protejamos este hilo ridiculo por ahora), ¿pero que es aqui y ahora, en donde estoy despierta? (¡tejamos a lo penelope!) ¿como puedo saber cuando estoy dormida, realmente dormida? Soñar es estar despierta, si lo sabre yo. Pero dormir es otra cosa, dormir es como el olvido. No puedo recordar ningun momento de mi vida en el que este dormida, no me puedo recordar durmiendo. No se si duermo, solo lo infiero a posteriori. ¿si?. El olvido... parece que puedo recordar que he olvidado pero no puedo recordar lo que olvide. ¿No es estupido eso, eso, eso? Me voy a acordar de mi misma dicendo todo esto, me estoy acordando ahora de que me he acordado, tanto de acordarme como de olvidar, pero sin embargo no puedo recordar lo que he olvidado (que he dormido). No me puedo sentir durmiendo por que no puedo ser conciente a la vez que estar durmiendo, y entonces no puedo dormir y estar despierta a la vez (y es todo tan verde, tan brilante) y tampoco puedo recordar y olvidar a la vez. ¿Cuando olvido? No puedo recordar el instante mismo en el que olvido, pero si en el instante en el que recuerdo. Recuerdo el instante en que recorde algo, como el martes pasado, por ejemplo, recuerdo haberme acordado de que era martes... pero tambien recuerdo que el domingo pasado me olvide de pagar la luz... lo recuerdo ahora... pero no recuerdo el instante mismo en que lo olvide... supongo que cuando uno comienza a olvidar, la conciencia se detiene, y debe ser como morir, y definitivamente no estoy muerta ahora, no me estoy pudriendo mas que de un modo naturalmente normal. ¿Sera posible que el tiempo se detenga cuando comienza el olvido? ¿Y quie entonces yo, Halyn, prostituta de alta gama en un baño turco de budapest (¡basta, basta con eso!, deje de existir por eternidades enteras?; por espacios en los que el tiempo se detiene como un reloj, conjuntamente con mi memoria. ¿Sera que entre segundo recordado y segundo recordado, entre segundo continuo y segundo continuo de conciencia halla eternidades de olvido?. 1,2,3. Soy Nadia, pero entre el 1 y el 2, la continuidad de la conciencia, puede haber un abismo de vacio olvidado, imposible de conocer mas que por una especulacion... Soy un reloj descompuesto que se cree continua. Si, me imagino: un reloj que mueve una aguja cada tantos eones, y solo recuerda existir mientras la aguja se mueve, existir es ese moverse y su autoconciencia de moverse, y entonces para la conciencia del reloj y su memoria, el tiempo es continuo y el se percibe como un reloj normal, tictactictactictac, Nadia, y el tiempo es continuo, pero en realidad es la eternidad y la desolacion de un reloj que para la gran mayoria no se mueve nunca, que esta detenido... ¿Estare asi yo, tambien muerta para todos la gran parte del tiempo, muerta como Milekna o como Inna?, ¡Si, Inna, Brillante, si es tan lo que soy yo que tendria que correr a cambiarme el nombre! ¡Cuan harta estoy de todo! , y esos espacios de eternidad que no puedo recordar ni probar, pero que dado mi hastio es obvio que existen, y que tanto yo como todos venimos existiendo desde hace inumerables eones, incontables eternidades, y tenemos una memoria ridicula y descompuesta que solo recuerda contados segundos de esta, los de la autoconciencia, y de una manera totalmente falaz los enlaza, los trenza penelopeanamente en una soga, y le da un sentido, le llama vida, sentido, historia, y en esa continuidad cree en cualquier tipo de ilusiones teleologicamente orientadas, Progreso, Crecimiento, Amor..

- Definitivamente necesito otra musica que la que esta sonando - dijo en el silencio de la habitacion, y estiro el brazo libre de un modo casi automatico, dejando caer su cuerpo desde la silla al sillon contiguo, al tiempo en que le daba play al equipo de musica, en donde se comenzarian a escuchar las apoyaturas iniciales de "Hammer to Fall".

Inessa..., ¿y a que ese nombre ahora? Pero tendria que ser muy hipocrita, ¿no? ¿A quien le hablo, de hecho? Al aire, como siempre, Reina de los edificios de lineas inmateriales, los santuarios de la nada, Princesa Inessa, pura y furiosa como el Tamesis, ¡pero si es para morirse de risa!... Bueno, de otro modo seria todo tan dificil o tan aburridamente facil...

El pelo, en ese momento cobrizo, se veia como una tea en la llama, en una habitacion inundada de un rojizo anaranjado, propio de los momentos finales del atardecer de las insufribles tardes porteñas, en donde el calor se materializa en una masa de gas pegajoso y asfixiante. Nadia tenia cerrados los ojos y se dejaba estar casi como un peso muerto sobre un incomodo y destartalado sillon de cuerina blanca, demasiado pequeño para el largo de su cuerpo.

if you want the truth,Heres to the future, hear the cry of youth, chan chan chan chan!, No puede ser de vuelta, vamos.. vamos.. hay que recupera el hilo, todavia no puedo dispersarme asi ¿por que no? Por que es demasiado pronto.. ¿pronto? ¿Como retomar el hilo hacia el cuarto, ahora que soy tan pajaro, que cada vez me tengo menos en mi misma, que a cada momento me cuesta mas este recogerme en mi que es el lenguaje... pensar... hamaca... bronze.. sueño.. pasto.. un dia de verano (ya lo estoy viendo, una pileta tambien, una sombra oscura) ¡No!, algo, lo que sea para retomar el camino al cuarto, hilemos aunque sea una estupidez, yo, Niurka, completamente burguesa, y ya no veo la pileta y hace mucho tiempo, Ninette, si, tengo algo de gracia, conosco varios que hasta me rezarian, ¡ja!, Nastia, como Anastasia, ahi creo que hay una raiz comun, Neva, Nadezhda, tan sombrio, Maria Luisa me decia asi, nunca supe bien por que, la muy demente, Nadege, Nadja, otra demente pero en Paris, y yo.. Nadia.

Nadia sintio entonces lo que sentia a veces, algo como un derrumbe interno o, mas bien, algo como si se derrumbara algo ajeno, alguna montaña extranjera, pero por algun error espaciotemporal, lo hiciese en su propio interior. Una sensacion de un golpe muy fuerte en el pecho, de una explosion que la dotaba de un peso nuevo, de una calidad ontologica total, algo como una llama petrea, como una luz negra, como un terremoto que en ese momento la hizo abrir los ojos, sobresaltada de si misma, en un repentino e inexplicable (como siempre lo era en esos momentos) reencuentro con si misma, sin razones, sin necesidad de explicaciones, y que en un solo movimiento la tenia de pie, caminando y en dos zancadas ya en la calle, ya caminando a pasos largos, a zancadas que recordaban al galope de los felinos, casi como una automata, completamente desencajada, hacia alguna direccion, obligada a caminar por el simple exeso de energia que ese estallido le propinaba, ajena a los 35 grados a la sombra, ajena al estado de su ropa de entrecasa, de un pelo completamente suelto, enarbolado como un sauce, de la soledad desertica de villa crespo a esa hora y en ese dia.

De la narrativa como Speculum Vitae

La narrativa. Un mensaje, un contexto, unos mensajeros (personajes), una trama que es como los neutrones, pura masa aglutinadora, sin carga, un elemento conductor. ¿Partiendo de donde? De una experiencia personal. Mejor dicho: De una experiencia de lo personal. Para hacer narrativa no tomamos una experiencia personal sino un aspecto de tal o cual, una repeticion en varias, o sencillamente una percepcion particular de algun momento dado. Por ejemplo, unas cortinas o unas sabanas azules. Un viento que entra, y toda una maza azul y volatil llenando el aire: Suficiente para un cuento. Una relacion corta y accidentada con una mujer digna del psiquiatra: Suficiente para una libro postulable a obra maestra.

La buena Narrativa: un mensajero que es a su vez el mensaje: No hay mensaje, no hay vehiculo, no hay trama ni armazon como cosas que permitan una inyeccion semantica concebida a priori, no hay "guion" ni "trama". Hay, claro, una experiencia de lo personal, pero su traspocision se hace de la forma menos estructurada posible, pues se comprende que la misma subjetividad no goza de una estructura ordenada. Se intenta salvar a la vida de la literatura, o realizar un texto lo mas vivo posible, una especie de animal caotico, lleno de lineas que apuntan directamente a lo vívido.

Una sabana azul, por ejemplo. Una mujer enredada en ella. La oscuridad y una mujer como una araña en el centro de su tela azul. Escenario solo posible en una noche oscura o en una tarde tan eterna como mirar las cosas a traves de vidrios amarillentos y como tierra volando en una llanura campestre. Y ahi la experiencia de lo personal, por ejemplo el encantamiento erotico que comienza con las palabras, trepa desde esos sonidos hasta los ojos (hay que tener cuidado con los ojos, por que la literatura acecha a la vuelta de cada impulso electrico del nervio simpatico, y si uno se descuida un par de ojos se convierten en Edgar Allan Poe o en Goethe con una rapidez aterradora) y de los ojos llegan al silencio, puente predilecto para los hombros, el cuello, la boca y entonces ya uno pasa a ser o la mosca o la araña, o algo con patas y manos dentro de un oceano azul, una tarde de esas eternas o una fria noche de invierno (la literatura sugiere aqui un escenario dovstoieskiano, por ejemplo un departamento del barrio de once).

La experiencia de lo erotico, culimnada en la experiencia de lo sexual, junto con su reverso, la experiencia de la muerte y la finitud, son nucleo de toda la buena literatura.

Luego un personaje, la araña, sencillamente una mujer. Requisitos: un par de ojos, una sonrisa en algun momento del dialogo, el erotismo bajo cualquiera de sus formas. Mis preferencias: La ironia y el humor. Nietzsche se equivocaba: La orgia es realmente la expresion de la alegria y no la necesidad de ella. Lo que sucedia era que en un ser tan sufriente y carente de afecto como lo era Nietzsche, el sexo solo podia ser un recurso para la alegria, y no su expresion o su resultado. Lo erotico era para el tal vez un balsamo, tal vez una transpolacion, pero nunca un estado sentido como normal, como un estado de poder diario.

Entonces, por un lado esa hermosa araña, tal vez cinica, preferentemente nihilista, una figura de Boticelli, o algo extraño como un pajaro naranja y bizco. Por el otro lado, o uno del mismo cepo o un narrador en primera persona, psicologicamente inviolable o perfecto espejo para la imaginacion constructiva del lector, o el autor mismo del mismo modo.

Lo demas es como una marea de un azul oscuro que fluye, toda una fragancia densa y algo como una sinfonia de puros errores (una pierna desnuda que cruza otra, la postura terrible o hermosa de un mechon de pelo, las perfecciones o imperfecciones de las rectas y las curvas, ect) que dan en su conjunto un sentido aburdo, y como tal, pleno, perturbadoramente cercano a lo real. En el torbellino, ya no hay lo que se quiere decir y quien lo dice, ni una trama-modo de decirlo. Se da una simetria con la vida, en donde no hay en realidad un sujeto y lo que ese sujeto hace, sino que el sujeto es su accion, su hacer. No hay el que hace y eso que quiere hacer, sino que eso que se quiere hacer y que se hace, es todo lo que el sujeto es en ese momento en que esta haciendo eso que es. El texto es asi tambien, inseparablemente, su propio mensaje, su contenido inseparablemente de su forma, la forma da el contenido y el contenido marca la forma en un mismo proceso, separable solo teoricamente. Presenta la extraña unidad de lo informe, la extraña continuidad de lo que no es continuo pero que tampoco tiene pretension ni necesidad de estarlo, presenta la nauseabunda falta de sentido de la vida que, como el placer, nos alegra con su existencia a la vez que nos destruye con su naturaleza finita, con su naturaleza teleologicamente mortal, orientada a terminar. Nos hace dudar del sentido de su prolongacion, del sentido de la accion, del sentido del texto y del de la vida.

La vida, Un mensaje, un contexto, unos mensajeros (nosotros), una trama que es como los neutrones, pura masa aglutinadora, sin carga, un elemento conductor...

Dar algunos pasos hacia atras, salirse de las palabras. Dando un par de pasos atras se pierde la perspectiva. Es como en algunos cuadros, con algunas ilusiones opticas: Una ilusion que se diluye si cambiamos de postura, que se adormece o se desadormece. Las concepciones espacio-temporales, el punto de encaje de Castaneda.

Nostalgia del Minuendo

Que disparate, hermanos, que disparate. No saben, no se imaginan que débil, que tenue, que ilusoria me es la papeidad de la papa en estos momentos. La coseidad de la cosa se me antoja lejana, y me parece que la deje con ustedes. Me parece que cada vez que voy a verlos o ustedes vienen a verme, no hacemos otra cosa que buscarnos la coseidad de la cosa, que sentir que como que la cosa anda medio por ahí, por ese modo, como moscas rondándonos. Hay cosas que es como que hay que hacerlas: Tomar cerveza, discutir, escuchar circunferencias de plástico o vinilo, caminar sin rumbo, buscar edificios para mofarnos de ellos, ect, todas esas cosas, ect. ¿Para que, para que esos bares y esos ventiladores de techo, para que esas tardes de persiana baja y café? ¿No son como un rondar, como un ejercicio acessorio a lo escencial, y por eso mismo también escencial? ¿No son acaso ritos metaforicos? Si, algo como cultos, mitos indirectos, rodeos impostergables en torno a la verdad redondeada que cantaba la mitica diosa de Parmenides.

Y es asi, en un momento estamos felices como perro con dos colas, con una (casi) seguridad de que todos los puntos son el centro de la circunferencia, como sintiendo casi corporalmente el trasfondo, con el sentimiento de estar a punto de encontrar la palanca secreta, el fondo falso del cajón de la realidad, intuimos toda una ta meta ta phisica, todo un “detrás de”, y estamos ya al acecho, con todos nuestros ritos, “haciendo de cuenta” que la realidad es esta, pero sabiendo-sintiendo con una vaguedad (es decir, una in – seguridad o seguridad interna, y por ahí ya vamos) que la realidad es otra, que la realidad de la realidad es otra, que tiene que estar en otro lado, de otro modo.

Como les decía, ahora esta realidad que vivo, necesita una explicación. Pero las explicaciones, como ya se ha dicho, “Errores bien vestidos”. Nunca mejor dicho. Es como si en algunos momentos hubiese un puente hacia otra orilla, orilla de la que antiguamente fuimos o a la que por lo menos queremos pertenecer. Buscamos ese puente. Somos ese puente. “La realidad solo busca un puente en ti, amor”, decía el Flaco en alguna canción. Despues Cerati debe haberla oído y compuso “puente”, que viene a decir lo mismo. Todo debe haber salido de un aforismo brillante de Nietzsche en El Ocaso de los Idolos. Los puentes.

Y en otros momentos (como este, un aire muy liviano, una sensación entre el sueño y la proximidad de dispersión, o la sensación de la disgregación del componente ontico, del “peso” de la realidad, que se licua progresivamente, y entonces me vienen esos días en que siento el desierto, el nihilismo, Viernes3AM, en fin, el fin. en fin.) es como si el puente se hubiese levantado o esfumado, y la realidad fuese una maqueta enorme, un rompecabezas de cartón y plástico poblado por autómatas, algo como una proyección muda, túnel de Sabato, un mundo al que es necesario adornar constantemente de citas literarias, como ya ven.

¿Por qué, sino? Toda búsqueda es la búsqueda de un puente, y yo a veces me parece ando buscando el verdadero, la olla de oro. No nos queda otra en este Phanta Rei. De otro modo es vagar sin curso, son las drogas, el consumismo, el sedentarismo, el dos por dos son cuatro y cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho y ocho es un salario fijo, un perro que sacar a pasear todos los domingos, un tiempo como de cadena de bicicleta, pedaleado a promesas de escpadas a mar del plata y de mundiales de futbol cada cuatro años. Phanta Rei, y todo va muy muy bien. ¿Cómo era en francés? Tout va tres bien, ¿ca?. Y yo, antes que eso, prefiero que llueva que llueva y que mientras las viejas se quedan en las cuevas, nosotros cantemos como los pajaritos, a los que les importa muy poco si llueve o si “la farolera tropezó con la puta que la pario”.

“Hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo  hay que tirar la ventana y nosotros con ella. Es la muerte o salir volando”, (Mandala, capitulo 149). Ya los asocio demasiado con eso, y cuando les doy la espalda es cuando miro de frente al resto. Doble sentido de esta palabra: Un resto que en realidad es el todo lo demás, en grueso ordenado, causado y material, ordenado del mundo. ¡como me aburro en esta regla de San Benito!: “Esto si, esto no”, “Hora de levantarse”, “hora de dormir”, “hora de trabajar”, “asi y no asa, 1,2,3, en pasos ordenados, ninguna X”. Las horas canonicas: Maitines, Laudes, Prima, Tercia, Sexta, Nona, Visperas, Completas. Dormir, dormir, dormir, el despertar de la maquinita, trabajar, trabajar, trabajar, trabajar, orare et laborare. Y un resto que a su vez es el resto, el excluido de lo otro, del Ser (si es que todavía se puede usar esa palabra), de la otra orilla, del puente. El resto que queda de una resta, cantidad muy poco significativa si se la compara con el minuendo inicial, reducido por el sustraendo de la esclerosis, de la seriedad, simplemente a este resto: Progreso de occidente, the art of maximize the profits.

Es terrible esto de andar constantemente a la caza de algo, de algo como mariposas o polillas ontológicas. La filosofía es como la peor de las trampas, como todo lo que afecta al sistema nervioso, una planta de poder. Pero.. ¿Qué es lo que busco? ¿La visión poetica del mundo? A veces me dan ganas de ponerme a leer a Schiller (es mas ligero que Kant), por que pienso que el secreto de todo esto, la verdad de la milanesa, el corazón del alcaucil, la nuez ontológica, debe estar en la estética. ¿Por qué, si no, el lenguaje? El lenguaje como un arma plástica, como la pintura y como la música. Una nueva theoria, una nueva visión (¿poetica, estética?). No es tan inverosímil, empezar a ver las cosas de otro modo y, ¡Zamba!, todas las cosas son entonces de otro modo. Tan fácil, ¿No, Rimbaud?. Rimbaud el ejemplo histórico, la prueba de que se ha podido. Sintesis Rimbaudiana en 5 movimientos:

“La vida es la farsa que sostenemos entre todos”.

“¡Qué vida! La auténtica vida está ausente. No estamos en el mundo.”

“Me creo en el infierno, luego estoy allí”

“Yo observo la historia de los tesoros que ustedes encontraron. ¡Veo la continuación! Mi sabiduría es tan despreciada como el caos. ¿Qué es mi nada, frente al estupor que les espera a ustedes?”  

“Mediante la poesía llegar a lo desconocido.”.

Hacer de todo una Patafisica, no hay nada mas hermoso en un ser que sus errores, que sus exepciones. Vivir saltando de excepción en excepción. Solo asi, solo saltando, solo hablando en metáforas se podrá cruzar el puente, y toda esta carta llena de citas es solo un intento de movimiento adverso (todo movimiento es una rebelión contra el orden actual, contra el Ser con mayúsculas), un intentar un movimiento contrario al de maquinización, al de regularización, que constantemente nos agobia. Mi subjetividad se ve menoscabada, se ve atacada por un colador cósmico, ordenador, y entonces este efectuar disrrupcion plenitudizar, rabioso plenitudizar, un casi pelotudizar, idiotizar (por que en Griego, Ideon, raíz de Idea, significa  lo propio, lo contrario a lo común, que se cree es la razón o el sentido común, ja), idiotizar la realidad es cargarla de un sentido propio. Asi, ahora mismo yo me he apropiado de la realidad una vez mas.

¿Para qué escribir sino para esta apropiación? (el lenguaje como alquimia de uno mismo, como autotransformacion, como mandala a lo Jung, herramienta en donde el sujeto se hace a si mismo otro, se construye como otro en un block de notas, como una autopatada en el orto, expoliadora). Entonces, no ya buscar un puente, sino hacer saltar el puente que somos (Dionisos hacia saltar las vigas de las casas) , no ya buscar sino crear, declarar que ya hemos encontrado y que no basta. Pero en realidad, es mucho mas que escribir, es un empezar a ver como un empezar a vivir de otra manera, el verde árbol de la vida, Goethianamente, ¡ Das Ewig-Weibliche, Zieht uns hiñan! (ultima línea del Fausto y presumo, de la vida de Goethe).

Misiva a los otros

Somos bichos curiosos, posando siempre. ¿Como seran los otros cuando no estan conmigo?. Es una pregunta que me realizo a menudo, y es como preguntarse como estaran los extraños pasillos de mis sueños cuando me hallo despierto. Hay algo como de vago, como de difuso, como de significado por esta realidad de aquis y ahoras, por esta realidad de vigilia, tan solida, tan aburguesada, tan de mate y cafe, de diario matutino a voluntad y de 1,75hastaCallaoySantaFe.

Pero, ¿Algo, que algo? Algo que es como una linea en suspenso en una locacion indefinible, de la que siempre estamos esperando una respuesta, una palabra, un sonido, al menos un chasquido, un acople, pero de la que solo percibimos un silencio que nos evoca al aire y al espacio infinito; Espacio que sin embargo no es el nuestro, no es el de nuestro lado de la linea, un lado de tubos telefonicos y de aspiradoras, de plazas con subibajas y toboganes, de Sabados, Domingos y Feriados, en donde todo sigue su marcha y dentro de todo no se vive tan mal. Un mundo donde siempre "a veces", donde "generalmente poco", donde generalmente poco "bastante", y donde a veces "siempre" (pero muy muy a veces). Ojo, tampoco es que aqui se vive tan bien, que estemos cerca del mundo feliz, del soma y del sexo con todas y todos, un desfile de estomagos llenos ni mucho menos. Estan esos negativos de los campos eliseos, kilometros de praderas de chapa y ladrillo hueco, montañas de colchones en estado de putrefaccion, de a pan y agua, Rios de Barbituricos en donde nadan peces Espadas Miligrameados, ect; Y tambien esta la injusticia, esos hijos de puta, "viveres opiparos", lo ridiculo de los asiaticos. Seria mejor que murieran algunos inocentes si con eso pudiesemos matar a todos los hijos de puta, Diezmar absolutamente, cual plaga de Apolo Licio, las filas de los ejercitos de abogados, gerentes de recursos humanos, violadores seriales, vendedoras del mes, Empresarios exitosos que tienen casa de verano en Mar del Plata, pobres infelices y demas pertenecientes al partido de los hijos de puta. Eso es preferible antes de esta hipocresia. Esas cosas.

Sea eso o sea Greenpeace, El ejercito de Salvacion o Anything, Extraordinary or ordinary, its the same fucking thing. In the deep of the business, good and evil... they are only manners, basics ways of talk, talk about the reality, this reality, about this side. The side is semper eadem, forever equal, always the same. Of this side of the line, the fireline, the separating line between the nihil and the border of the risk. Its like a dot independient of the infinite universe, separate of the apeiron; But a funny thing happens with the notion of the infinite if we place a limit, y es que si al infinito le restamos un solo grano de arroz, ya no es el infinito, ya que the mere existence of a limit destroy the unit and the being.

No podemos entonces hacernos los tontos y cortar la conexion, hacer de cuenta que ese vacio en el otro lado de la linea no existe, quedarnos con nuestros aguinaldos y nuestro cajon de medias como la mas solida de las realidades, olvidarnos de que todas las noches soñamos, y mucho menos olvidarnos que los otros siguen existiendo en otro lado y en otro tiempo (y por que no, tambien en otra dimension) cuando no estan con nosotros. Que son, sin duda, como lineas separadas. No, lineas separadas, No, no podemos. Otros.

La via negativa parece ser la unica forma de hablarles a ustedes, mis queridas cosas, mis cosas-otras, mis lineas eternamente paralelas, para hablarles de ese limite en donde terminan los rollos de cinta scotch y los doce meses y comienza un nuevo comienzo. Tambien hay otras formas alegoricas como para "hablar de" esa fuga, o mas bien de eso (un eso sin verdadera unidad, esos mejor) hacia lo que se fuga, eso que nos permite intuir muy vagamente todo punto de fuga, todo lo que causa mareos, como para girar, como para ensayar una perpendicularidad, como para intentar una secante: La musica, las onomatopeyas, los manoseos y los paralogismos.

Y uno no sabe entonces si realmente hay una conexion con un otro lado que es mudo, vago concepto de la otredad o la nadidad, o si mas bien es toda una imaginacion o un reducto de la imaginacion, de algo que es como un punto ciego, sombra producto de la luz de la imaginacion, algo que solo podemos percibir bizqueando, como la propia nariz, puerta por la cual olfateamos todo tipo de maravillas. 

¿Ustedes, los otros, sus ustedes mismos pero mis otros al fin, en donde estan? ¿Estan ahora?

Yo me veo aqui y ahora, y mi aqui y mi ahora son para mi, todo el aqui y todo el ahora. Sin embargo, especulo, imagino su existencia como maquinas que siguen funcionando ajenas a mis especulaciones. Intento la objetividad pero no me sale. Se que mis imaginaciones yerran de pleno, son solamente literatura, veo los limites de mi vista, que nunca fueron muy buenos, y me doy cuenta de que no puede saber que estan haciendo ahora, ustedes mis otros o ustedes lo otro. Veo solamente un hueco, un agujero en donde ustedes sienten brillar su ser, su propia e inviolable (y como tal, inaccesible) subjetividad. Pero, ¿estan acaso mas cerca cuando estan conmigo? Cuando puedo verlos, tocarlos, hablarles y escucharlos, ¿son por eso ustedes menos otros? ¿Son acaso mas cercanos a mi mismo? ¿Puedo yo acceder por mis cinco sentidos a lo que no puedo acceder por el pensamiento, es decir, a su subjetividad?

¡Oh, otredad, eterno reducto de los celosos y los desconfiados, eterno terror de los temerosos del absurdo, eterna obsesion de los solitarios!

¡Salve, otredad, oscura reina, fustigadora del conocimiento, chispa de nuestro deseo, eterno misterio!

Su realidad, si es que puedo darle ese nombre sin menoscabar la mia, se me antoja como un realismo magico: Se me escapan sus claves, su sentido (ustedes, otros, no pueden tener para mi ningun sentido), sus jerarquias de valores, y sobre todo su continuidad.

¡Cuantos lios, esa continuidad! Y es que no puedo hallarla, no se las puedo sentir, y tengo que suplirla, hacerla, inventarla. La invento hablando con ustedes, y de ustedes, y escribiendo esto mismo. ¿Que es este texto sino un intento por darles el sentido que no tienen?

Su realidad son sotas, ases y doses de espadas, sueltos, juegos sin orden, fotos revueltas, recuerdos verdaderos y recuerdos falsos, todo eso relleno con el aserrin de la literatura, con el dale que te dale del tejer de Penelope.

¡Y sin embargo ahora estan siendo! Que existan otros seres por fuera de mi subjetividad, otros seres subjetivos, es para volverse loco, algo como un opio para las posibilidades y las especulaciones. No hay que confundir esto con el chismorreo de señora de barrio, por favor, que es como comparar las charlas de peluqueria cuando fallece el hijo de la señora de la esquina, "no somos nada" y "esta con dios", con una charla sobre metafisica en un cafe a las 6 de la mañana, unicos lugares en los que se alcanza la verdad ultima desde que Justiniano cerro la Academia. Todo un tema aparte el estatuto ontologico de los cafes, cuevas donde las otredades mas otras de lo otro se reunen a comer medialunas.

Seguro que ahora, cuando no estan conmigo, cuando estan completamente en ustedes mismos, no estan posando, no estan autoobservandose, y es ese lado el que me interesa, ese que ahora mismo me devuelve como un silencio, como ni un chasquido, como ni una palabra, como ni una sola, marcandome mis limites, destruyendo mi subjetividad sentida como infinita, colocandome en un plano entre el escepticismo y la psicologia mistica.

Y, paradojicamente, nunca me siento mas a mi mismo que cuando los siento otros.

Nota al margen de estos dias.

Y eso, un poco eso es. Siempre "un poco", siempre "eso". Nunca algo definido, nunca de un modo completo y total. La inseguridad. Y claro, si no hay redes, ¿seguridad de que?.
Nadie tiene razon, y la verdad es una sensacion, sensacion vital de sentirse en lo correcto. Solo eso, nada mas. Hay siempre una verdad, pero no siempre es la misma. En cada momento hay un estado verdadero, pero no es cristal, sino agua en movimiento.
Escuela significa algo como "sistema cerrado", y "sistema cerrado" significa algo como "cuello ortopedico" o como "baston" o como "miedo a la muerte". La plenitud ontologica de la realidad de la realidad de la realidad, es decir, de la papeidad de la papa y de la vereidad de la vereda, que nunca se refleja en el texto, sometida siempre al filtro del lenguaje, a la alquimia, a la colacion de la expresion conceptual. Y es para llorar, ¿pero que se puede hacer?
 Entonces, la No-Escuela, la Antiescuela. Y la anti escuela es un poco, y tambien es un redondear a "eso". Toda la metafisica como un fronton de tenis que nos devuelve indiferente la pelota que enviamos con el remate feroz de nuestro deseo. En el movimiento de la pelota nos olvidamos de nuestra inmovilidad. No es otra cosa que la piedra de la honda de Zarathustra, oh destructor de estrellas. Pero no es una piedra sino una pelota. ¡Vida, muerdete la cola! (Matar la razon a razionalizazos precisos en el razionon)
El heroismo es Raskolnikov, casi un resultado de "trabajo" tomado en su definicion en la Fisica. Es decir, es el tipo que lleva su subjetividad mas alla de los limites de lo subjetivamente permitido. El transgresor, da lo mismo si muere en la cruz, si toma Santa Clara o si Viaja de Charleville a Paris o si se vuela la tapa de los sesos de un dia para el otro. La admiracion se la siente por la ferocidad de la subjetividad. La Locura se presta a aplausos. La llave de mandala, acceso a las puertas del cielo, al mundo de las ideas, al Nirvana, a Sumaj Orko. Al Nagual o al Self puede estar tanto en una Catedra de La Sorbonne como bajo una piedra del jardin, refugiada con los bichos Bolita. El Zahir y el Aleph, La Llave Salomonica o el Necronomicon son cada viaje en colectivo, cada sobrecito de azucar, cada preservativo. ¿Quien puede asegurar las prioridades para buscar el acceso al reino perdido?
Soy un desastre, estoy intentando escribir algo. El cielo gris: Fragmento. El cielo. Gris. Fragmento.
La silla, la sombra de una pared, las hojas verde alcaparra y verde alcaucil y tambien verde menta, Fragmentos. Pura pictorica, y yo aislado del movimiento, del proceso mismo del movimiento. Ni siquiera puedo decir las cosas. Asi la literatura falsea la realidad por que muestra una falsa continuidad en los fragmentos, un falso hilo en los escenarios, en cada acto del heroe y del antiheroe. Ahi todo tiene sentido, se hila con una trama plena o no tan plena de sentido, pero con sentido al fin, y es como dejarse llevar por una montaña rusa.
En cambio Esto otro... "Esto otro". "Esto": Otro. ¿o eso (es decir, la narrativa) es un otro esto?. La otredad. Fragmentos, migas de pan flotando en la laguna. La unica unidad es la de conjunto, nada mas.
Y es que esto es siempre "un poco" y siempre "eso" justamente por la insuficiencia de la unidad de conjunto, de cardumen, de bandada, y ni siquiera de eso. El obvio problema de resolver la totalidad de la realidad sin salirse de ella pero con el impedimento de la subjetividad. La seguridad esta en los hilos, Ariadna. Pero no hay hilos, sino solo piolines, pelusas, panaderos, rizomas de Deleuze y Guatari. Volatiles fragmentos del hilo, la existencia es un libro cerrado, un desconcierto, un constante y total desconcierto, encima sentido como un absurdo por los noescuelistas, y encima explicado para el ojete en pululeos como este.
Eso eso de Nietzsche: No hechos significativos, sino interpretaciones significativas de hechos. Hechos hechos, o para que se entienda, hechos hacidos. Y como tales separados, independientes, permeables solo a la bendita teoria de conjuntos y quizas a las Pasadas y futuras Isagogues y Modelizaciones matematicas.

la coseidad de la cosa

Las cualidades de una cosa X son los efectos de esa cosa sobre otras cosas. Si suprimimos con el pensamiento esas "otras cosas", las "demas cosas", la cosa X no tiene ya ninguna cualidad.

Pero entonces: Si desaparecen todas las cualidades de la cosa, no queda cosa alguna, pues la coseidad es algo añadido por nosotros, por necesidades logicas, con el fin de definirla y comprenderla.

Esto, aplicarlo para ficciones como "Yo", "Cosa", "Sujeto", "En si", "Ser", "Dios".

La unidad es una ficcion para simplificar el mundo. ¿y por que? Por que aprenderlo de esta forma es mucho mas facil, mucho mas "economico", demanda mucha menos energia. El conocimiento es mero instinto de conservacion y de ninguna manera busqueda de la verdad.

Observaciones sobre "El Tunel"

Es una novela Existencialista, al estilo de "El extranjero" o de "La Nausea". ¿Trata sobre una relacion, o mas bien sobre una Obsesion? ¿Cuales son los puntos destacados, claves, en la relacion entre Maria Y Castel?. Creo que aqui hay que realizar la misma distincion que es necesario realizar en la Lolita de Nabokov: Separar la vision subjetiva de la vision objetiva. O, dicho de otro modo, hay que comenzar pensando como es Maria Iribarne realmente y como la ve Castel. Esa diferencia entre el ser verdadero y el parecer, o mas bien la sospecha misma de esa diferencia, es lo que termina arrastrando a Castel, paranoico ya por naturaleza, a destruir al objeto de su tortura. La multiplicidad, o mas bien, la polisemia que la palabra "Maria" encerraba eran demasiados para el pensamiento logico y rigido del Pintor. Este, en un intento titanico por comprender el absoluto que significado por la persona fisica y espiritual de Maria, termina por destruir aquello que no puede racionalizar, que no puede poseer. O tal vez sea que lo destruya precisamente para poseerlo, pues en la destruccion hay tambien cierto tipo de comprension total de aquello que destruimos. En varias oportunidades durante la novela, Castel expresa su necesidad de encontrar en Maria "pruebas de amor verdadero". ¿A que se refiere con este "amor verdadero"?. Bien, mas adelante, Castel admite no saber el mismo el significado de esta expresion. A mi parecer, Castel intenta encontrar garantias del valor de la existencia. El amor, entendido como un puente hacia el Absoluto, es la obsesion que corroe al desamparado protagonista. Castel, al igual que Raskolnikov y que Josef K, libra con su vida una encarnizada lucha contra el absurdo, contra la existencia misma. Pero no solo lo hace igual que Raskolnikov y que K, sino que tambien lo hace a su manera. Asi como el estudiante Ruso concentra su obsesion en un solo hecho, a saber, un asesinato, y el banquero K se pierde en las abstracciones de un fantasmagorico sistema juridico, asi tambien Juan Pablo Castel concentra no solo su obsesion, sino tambien su esperanza de salvacion, toda su oscuridad a la par que toda su luz, en la mujer de carne y hueso que es la señora de Allende. De la personalidad, los motivos y la forma de pensar de Castel, sabemos suficiente. El Tunel es un incesante y muy entretenido monologo de Castel en todas sus facetas: Del pintor, del asesino, del amante, del borracho, del Nihilista y del Enamorado. Fiel al caracter propio del protagonista narrador, Sabato nos ofrece un relato compacto y analitico, que intenta organizar con rigor cientifico un abismo de sombras, de una locura autodestructiva y licuadora que no obstante, intenta explicarse a si misma y a los demas la "coherencia" en su proceder. El Tunel es la vision de los hechos, del mundo, desde la perspectiva absorbentemente subjetiva de un paranoico. Dijimos al principio de esta reseña que si queremos intentar, al igual que el mismisimo Castel y tambien al igual que Ernesto Sabato, llegar a una comprension de la totalidad de la existencia, debemos separar la existencia apud nos (para nosotros) de la existencia per se (en si misma). La descripcion de la existencia apud nos, con todos los detalles y peripecias internas, nos es dado a lo largo de los capitulos de la novela con toda extrema presicion que solo puede lograr un caracter introvertido, obsesivo y de la superfetacion logica de Castel. Las brumas, los charcos y las lagunas que sin tapujos confiesa el Pintor a posteriori, pueden ser entendidas como el resultado mismo de la subjetividad, o tal vez como un recurso literario del artista Castel a la hora de contar su obsesion. Volviendo a Lolita, vemos una actitud parecida en H.H: No hay nada mas pasional para un asesino obsesivo que un relato egocentrico y libre del objeto de su obsesion y de su pasion. Y si la existencia apud nos nos ha sido ya suficientemente explicada, ¿que nos quedaria comprender sino la otra mitad de la esfera, la parte luminosa, si vemos a Castel como la oscura, o la parte oscura, si vemos la rigida vision analitica de Castel como la parte luminosa. La pregunta se repite: ¿Quien es en realidad Maria Iribarne? La mismisima pregunta que Castel se realiza, y la misma que en muchos momentos de su vida, con otros nombres, seguramente se realizo el Maestro Sabato, se repite. ¿Que es en realidad la persona que esta tras el nombre propio?. La pregunta por la naturaleza de Maria, sin duda germen de esa otro gran interrogante que luego sera Alejandra Vidal Olmos, parece ser la metafora que Sabato utiliza para preguntarse por la sociedad, por la epoca, por los valores, por la humanidad misma, y tambien por todas las sombras y cavernas sombrias que rodean la luz de la conciencia humana, desde siempre. Admiramos ahora la genialidad de la Prosa de Sabato, la cual logrando sumergirnos en el alma del Pintor, nos sumerge tambien dentro de nuestra propia alma, hacia nuestro propio tunel, colocandonos en la misma situacion que el Pintor, en la situacion de preguntarnos por toda esa dimension oscura, por "El costado Izquierdo", como diria Carlos Castaneda. Vemos entonces que todo nuestro analisis solo nos ha servido para recorrer el camino exacto, veriscuetos mas, veriscuetos menos (puesto que como luego diria el Maestro en "Antes del Fin": El alma del hombre siempre es la misma) que en su momento recorrio Sabato, ni un paso mas adelante, y ni un paso atras si hemos entendido bien. He leido en alguna contratapa, quizas en la de la edicion Six Barral de los años setenta, que Maria es la simbolizacion, la metafora de la comprension del Absoluto, de la Prima Mater o Gran Madre, Icono terriblemente atractivo, pues es la fusion del Amor y de la Muerte. Si Maria es la comprension del Absoluto, tenemos que denunciar una incapacidad de Castel para comprenderla y para aceptarla. Siguiendo con esta linea, ¿que seria el asesinato de Maria sino es el asesinato del Absoluto por parte de la Razon cegada por su absolutismo? "La razon esteriliza el misterio y termina por destruirlo, por asesinarlo", pareceria decirnos Sabato en Ultima instancia. Y, en efecto, es la deformidad espiritual de Castel lo que lo lleva a hacer cenizas su paraiso. Esa deformidad radica en la incapacidad del protagonista para el arrojo, para la confianza, para el "Acto de Fe", que es condicion primaria de toda relacion y de todo amor, pero tambien de todo arte y de toda ciencia. La psicotica exigencia de querer someter a la razon los misterios de la existencia, de querer encontrar con sus silogismos y con su dialectica terrible y despiadada, "pruebas" de verdadero Amor, es lo que destruye el puente magico y etereo que lo une a Maria, a esa oportunidad de comprension de lo irracional. Es la incapacidad de Castel para la Fe y para el Amor lo que lo lleva a destruirlo todo con sus razonamientos frios, implacables, esteriles... Es el triunfo del nihilismo, fruto del positivismo racionalista, sobre la ambiguedad y la mistica propias de la naturaleza. La naturaleza, en cuanto tal, es ajena y siempre ambigua, presta a multiples y contradictorias intepretaciones, es una Diosa que como Apolo, profetiza la verdad en irreductibles y enloquecedoras contradicciones. No tenemos manera de saber si realmente Maria era la encarnacion del Absoluto, pues seria necesario ser absolutos nosotros mismos para poder decirlo o para poder negarlo. Aceptemos al menos el hecho de que, al menos como significante, era para Castel significante de su Absoluto. Si la necesidad de Castel era necesidad del Absoluto, el asesinato de Maria demuestra la incapacidad del Pintor para llenar su propio Vacio, para superar su condicion Nihilista, Pesimista y Desconfiada. El contacto con el Absoluto resulto aplastante para el ser sombrio de Castel, y asi como a ciertos enfermos les resultan dañinas e incluso mortales cosas que a los sanos les son fuente de vida y placer, asi el espiritu subterraneo, tunelesco de Castel no pudo soportar la llegada del pajaro de fuego, de la pasion irracional, del aumento drastico en la intensidad vital que provoca el amor. Al igual que con el Hombre subterraneo de Dostoievksy, el contacto con la forma mas dinamica e impredecible de la realidad termina partiendo en mil pedazos los infinitos y laberinticos esquemas de la razon, la cual no puede soportar la vida a la interperie. Sabato mismo nos dice por boca de su ya prisionero asesino que Maria no es, como creyo en un principio, "la chica de los tuneles", ni "la chica del tunel parelelo", sino que es una habitante del ancho mundo, del inabarcable, estupido, absurdo, grotesco, falto de forma, dionisiaco mundo sin tuneles, sin esquemas racionales, sin idealismos. Recordamos entonces las palabras del Maestro, "La vida se vive en borrador, y no nos es permitido el corregir". El Absoluto es, como lo dice su nombre, la totalidad, y la totalidad es la roptura del pensamiento dicotomico, es la fusion del maniqueismo imperante, fusion que engendra nada mas ni nada menos que la ruptura del principio de no contradiccion y de tercero exluido, que gesta la ambiguedad en un solo ser. El Absoluto es la existencia de todo lo hermoso y angelical inseparablemente ligada a la existencia de todo lo horrible y absurdo. La incapacidad de conciliacion entre los opuestos, la incapacidad de la ruptura del maniqueismo, lleva a Castel a destruir la fuente de la que manaba esa amenazadora y enloquecedora ambiguedad, mescla de perverso demonio y madre celestial, mezcla de oscura vejez y candida juventud (no olvidemos el misterio que Castel reconocio al pensar la edad de Maria, misterio que se mantiene como tal), mezcla de salvacion eterna o de condenacion final, de amor y de odio, de entrega total a hipocrecia total y sospechosa. Nietzsche dijo una vez que se puede medir a un hombre por su capacidad para soportar la verdad, que la cantidad de verdad que cada hombre puede soportar es el peso del valor de cada hombre. La verdad, como sabemos, no es nunca algo univoco, sino que succede que todo lo verdadero, como verdadero que es, existe por fuera de nuestra determinaciones mentales, en relacion con ellas. Todo lo real es, paradojicamente, suceptible de multiples interpretaciones. El sostenimiento de las contradicciones, el sostenimiento de multiples verdades, sin forzar o truncar ninguna de ellas es pos de una "postura", de una "perpectiva", manteniendo la horrible tension que la polisemia del objeto ejerce sobre el sujeto y su necesidad de formar una "Weltanschaung". El limite de Castel se manifiesta en el episodio con la Rumana, luego del cual su resistencia para albergar la misteriosa naturaleza de la existencia se quiebra, y entonces el se entrega a una locura, a un frenesi racional, el cual da sus frutos, dentro de la bañera de agua helada (hermoso simbolismo) casi inmediatamente. Desgarrado por el terrible peso de la existencia, Castel, al igual que Penteo, se transfigura en otro, en un otro ya demente, en alguien que a fuerza de reflexiones, logra la determinacion fria y asesina que solo la irreflexion puede dar, dando una prueba mas de que la razon solo puede perderse razonando. Al final, es la naturaleza gnostica y pesimista de Castel la que inclina la balanza hacia la oscuridad, el asesinato y la muerte. Doctrica Cosmologica que, años mas tarde, es enunciada teoricamente por esa especie de Superhombre invertido, de "Heroe al Reves" que es Fernando Vidal Olmos, version corregida (o empeorada) y aumentada de Castel, esa creencia en que el principio creador y rector del mundo es eminentemente maligno. Maria, ese ser oscuro y de ultratumba, constante mascara (Sabato dijo que si dios existiera, solo podria hacerlo detras de mascaras) fue quizas una medium, un puente por el que el famoso artista Juan Pablo Castel intento abandonar los tuneles de su razon y de su ensimismamiento, puente o ventana que, como nos mostraba su significativa pintura, daba hacia el mar, simbolo de la totalidad, pero tambien de la muerte. ¿Que mas podemos saber acerca de ella? Lamentablemente, solo lo que nos dice nuestra imaginacion o nuestro instinto... o lo que nos dice Castel. Como la sombra de la luz, la sombra que es la media esfera, el universo de Maria, contraparte del universo de Castel, quedara infinitamente a la sombra del relato, a la sombra de la novela. "El Tunel" proyecta intencional o inconcientemente esa sombra. Tal vez podamos entender esa metafora, esa sombra, intentando entender el la sombra movil del sueño de Fernando, en quizas la unica prosa de Sabato que intenta, si bien mediante la poesia de la metafora, hechar luz sobre la sombra, El Informe sobre Ciegos. Los ciegos son, entre otras cosas, esos habitantes que existen en las sombras, fuera de la luz, que no la necesitan... Notese que si hechamos, en un espacio sombrio y espacialmente infinito, luz sobre la sombra, solamente proyectamos una nueva sombra. Por Ultimo, y aunque sea tarde, dejeseme intentar una ultima hipotesis sobre la relacion "Castel - Maria - Absoluto". En una de sus cartas, Maria le confiesa a Castel que, de cierto modo, el estaba entre ella y el Mar. Es el mismo Castel el que en varias oportunidades dice estar seguro de la sintonia sentimental entre Maria y el, en una forma identica de sentir el mundo, en la co-pertenencia a una misma sensibilidad. Esa sensacion del reconocimiemto de la mismidad en la otredad, puede llevarnos a pensar que, quizas, Maria se encontraba tambien entre el mar y Castel. El mar es, sin duda alguna, simbolo de la totalidad, simbolo del misterio, reino de lo indeterminado, de lo informe, del caos primordial, del infinito. El mar es lo contrario de un tunel. Mas alla de la orilla, en lo desconocido, y tal vez junto a el, inseparablemente entrelazado, esta la muerte. Maria era tanto el escalon, la propulsion hacia la comprension del misterio, la zambullida misma en el misterio, como asi tambien el unico y gallardo obstaculo que se interponia entre Castel y la muerte de Castel. Podemos suponer que, al asesinar a maria y al destrozar su pintura (notese que con el mismo cuchillo, simbolo del silogismo) Castel no solo mata a la medium, sino al demonio de su obsesion, el cual la poseia. Al asesinar a Maria, Castel aniquila la fuente de su tortura, pero tambien la fuente de su existencia, su propio misterio. Muerto el, solo queda el vacio, "y asi los muros de este infierno seran, cada dia, mas hermeticos".

“La Dictadura Invisible” o "Nihilismo y comienzo de Siglo"

 

Tengo la intuición, cada tanto y mas que nada cuando la relación de mi espíritu con este mundo cínico lo permite, la intuición de que nuestra salvación, como sociedad y como especie, vendrá de la revalorización de lo humano. El capitalismo financiero, el individualismo despiadado y la tecnolatria son un trípode sobre el hemos colocado al nuevo ídolo de los tiempos modernos: El Nihilismo. Ese temido huésped que, como dijo Nietzsche, llego hace unos siglos y hoy en día no solo esta cómodamente instalado en nuestras vidas, sino que es amo y señor de la casa. Esta sociedad no es un error ni una desviación en algún plan, sino que es el resultado directo del movimiento histórico de antropocentrismo comenzado en el Renacimiento. El hombre cambio a Jesús por Prometeo, y basándose en el racionalismo, en la revolución de la industria y de la técnica, y en el Humanismo o revalorización del Yo, ha recomprendido el mundo en términos de sujeto y objeto.

El hombre, es decir nosotros, hemos entendido al mundo y a sus entes al modo mecánico, del modo en que Descartes entendía la naturaleza, como machina. Pasamos a ver a todo ente natural en términos de "cosa", pero no vimos que gracias a la mecánica de este al parecer inalterable proceso, producto de nuestro orgullo de ser pináculo de la escala evolutiva,  también acabaríamos nosotros mismos por pasar a ser “cosas”. La expresión "recursos humanos", tan común hoy en día, y tan cercana a "recursos económicos" y a "recursos naturales" es una ingenua pero escalofriante prueba de la cosificación de la naturaleza en general, pero propiamente de la naturaleza humana. Cosificamos la naturaleza y la vaciamos de su contenido sagrado. No es de extrañar entonces que no nos detuviéramos ante nuestra propia naturaleza y que acabáramos vaciando al hombre de toda su humanidad, creando un desierto espiritual y convirtiendo al ser humano también en una "cosa", también en una machina, lista para ser usada según conveniencia u oportunidad.

 El positivismo parece recién ahora estar comprendiendo el mundo que ha dado a luz. La idea de progreso, la cual ha dominado sin duda el ritmo y el norte de los últimos tres siglos, comienza ya a resquebrajarse por todos los costados, como una vieja pintura, y detrás de ese cuadro Iluminista, lleno de formas naturalistas y locomotoras, se vislumbra un desierto. Me permito citar las palabras del Maestro Ernesto Sábato:

"Naufrago en las tinieblas, el hombre avanza hacia el próximo milenio con la incertidumbre de quien avizora un abismo"

Otro que ha sabido ver, y mas que ver podría decirse vaticinar, con toda la perspectiva de la critica, a esta manera de ver la existencia ha sido Mijhail Bakunin. Creo que basándose en Hegel y su noción del movimiento histórico, tesis, antitesis y síntesis, Bakunin aseveraba ya allá en el no tan lejano siglo diecinueve que una tesis termina deviniendo naturalmente en su opuesto. Así, el idealismo desembocaría en el materialismo, El realismo llevaría lógicamente al Nominalismo, y Una revalorización total de cierto juego de valores terminaría en su desvalorización total. Bakunin observo entonces lo que según su esquema parecía inevitable: que una sociedad organizada a partir de un principio idealista y racionalista debería desembocar, gracias al movimiento histórico de inversión, en una sociedad marcada por los signos del mas acentuado oscurantismo y el mas despiadado materialismo. La luz mas potente declina al caer el sol, y entonces se proyecta la sombra las larga de todas. El socialismo y su resultado, el Comunismo, no fue en sus inicios mas que el intento de organizar una sociedad partiendo de un principio empírico y materialista, desechando los postulados Idealistas de la razón como una aliada del oscurantismo clerical y de la utopia, para partir en cambio de lo concreto y lo material. El movimiento histórico, pensaba Bakunin, haría lo suyo y entonces una sociedad inicialmente materialista terminaría desembocando en la perfección social lograda a partir del desarrollo de una técnica no orientada a grandes ideas, sino a pequeñas necesidades. Debido a la corrupción y al degeneramiento de este pensamiento, y al posterior fracaso del Comunismo, me temo que jamás veremos realizadas estas aspiraciones. Parecería que en verdad "Toda Filosofía es hija de su tiempo", y parecería también que en estos tiempos el signo es la curva descendente, el deterioro de los valores en pos de la "Cosa".

Años después, la observación de Bakunin, que no tengo dudas fue realizada no hipotéticamente, sino basada en observaciones agudas de los signos que ya se olían en la realidad, fue olfateada también por otro visionario, el ya mencionado Friedrich Nietzsche. Este realizo una critica feroz del nihilismo al mismo tiempo que dictaba su teorización como problema y profetizaba (y ahora si me permito la palabra) el mismo como el gran problema del siglo próximo. Pero además de darnos un diagnostico, el Filosofo de Rocken intento además darnos una cura exhortándonos a una re-proposición de los valores "tradicionales", es decir, de esos valores que habían nacido inocentemente en el Renacimiento y que se habían cristalizado con la Revolución Francesa y la Reforma Protestante por un lado, y con la Revolución Industrial y el Democratismo Ingles por el otro.

Nietzsche había visto ya hacia donde nos dirigirían estos valores que el ya denunciaba como decadentes. El autor de "El Anticristo" vio con espantosa claridad el mundo que se estaba gestando, vio con claridad lo sórdido de la cultura del éxito, del imperialismo, profetizo la sombra de esas dos espantosas olas que serian las guerras mundiales, e intento anticiparse, lamentablemente sin éxito, a la ausencia de valores que hoy nos domina. Nietzsche fue el primer teórico del Nihilismo, su Profeta y su Vocero. Mucho me temo que no lo hayamos escuchado con la atención que merecía, y que sea ya demasiado tarde.

Al parecer, su diagnostico fue muy certero acerca del vaciamiento de los valores tradicionales, pero equivocado en lo concerniente a la gestación de unos valores nuevos y fuertes que le inyectaran vida a la rueda de la historia. El Superhombre Nietzscheano jamás nació, y en su lugar (y como fatal testimonio de este nuestro fracaso para gestar nuevos valores) tuvimos el horror del nazismo primero, las mas salvajes dictaduras de derecha luego (nuestro país no ha sido la feliz excepción)  para terminar con la actual, silenciosa y para muchos imperceptible dictadura invisible, es decir, la dictadura de ese poder anónimo y privado, de ese enemigo sin un rostro pero con miles de manos que es el poder económico encarnado en un numero finito de gigantescas entidades privadas.

Nietzsche hubiese diagnosticado este fracaso del mismo modo que el fracaso del comunismo: como un signo evidente del estado terminal de la cultura de la humanidad moderna. Lo enfermizo no puede ya procrear, y solo le resta degenerarse y morir. Los constantes fracasos del ser humano por re-valorizar ya a la naturaleza, ya a si mismo, sea como nación, como asociación, como raza o sencillamente como individuo, me recuerdan a los estertores de un animal moribundo. La filosofía y la literatura del asco y del horror que causan este desierto y esta agonía de los valores, con todo el sentimiento de vacío y de absurdo que provocan, han sido reconocidas y magistralmente plasmadas por los que han sido los últimos voceros de nuestra crisis: Hitos como Camus, Sartre y T. Mann, Poetas como Baudelaire, Rimbaud y el loco Holderlin, Novelistas como Orwell, Bradbury y Huxley (los cuales vivieron en "la era de Pericles" de la sociedad de consumo y de progreso industrial, y precisamente en esta era escribieron sus novelas a modo de oscuros cantos de gallo) y mucho mas cerca nuestro y de nuestra Argentina contemporánea, el ya mencionado Ernesto Sábato. El Martín Fierro puede incluso ser visto como la historia de la destrucción de los valores tradicionales por la sociedad racionalista moderna, vista como la expulsión al desierto de los tradicionales, expulsión realizada por la acción del progreso, por el alambrado de los campos y la construcción de trenes. Una historia que merece un análisis que siga y rastree la clave nihilista. Análisis que según yo se no ha sido aun realizado.

Las miserias que nos aquejan como seres humanos y como sociedad son muchas y muy graves. Todos los postulados, todas las promesas de los Idealistas, de los Positivistas, De los Defensores de la Maquina y la Técnica, de los Defensores del Libre Mercado, del Progreso, de la sacralidad de la palabra "Hombre", de los defensores de la Ciencia, se han invertido hoy con ironía. No puede dejarse de ver cierta mano siniestra e invisible en la historia, mano que no debe ser superficialmente entendida como una mano humana, divina o como una organización, sino como el resultado casi inconciente de una manera de pensar. La energía “libre y gratuita para todos” se ha trastocado en bombas atómicas y en desastres nucleares, la libertad producto de la automatización y mecanización de las tareas pesadas (la gran promesa de los tecnofilos del siglo pasado era que las maquinas nos librarían del trabajo) se ha transformado en la esclavitud mas sórdida y la dependencia mas servil del hombre ante la maquina. El hombre ha perdido su valor como productor, su capacidad se procurarse por si mismo el sustento y toda actitud de independencia. Las maquinas nos han "librado" del trabajo, pero en su significado mas siniestro. Mucho me temo que ya no podamos librarnos de las maquinas. La Libertad de las naciones, basadas en la democracia y la libre elección de los pueblos ha transmutado en este grotesco servilismo actual, en esta demagogia tejida por los timócratas, o sencillamente en dictaduras enmascaradas en banderas de libertad y justicia, como la que hoy en día azotan a los países de África y Oriente Medio. La dictadura de la balanza impera en cada rincón en donde se halla introducida la cosmovisión racional occidental. Lamentablemente, ya casi no quedan rincones libres de esa forma de ver el mundo en este mundo globalizado, vaciado de valores regionales.

La superproducción, la abundancia, la libertad y la paz que nos prometían la técnica, la democracia y la Razón no han llegado en absoluto, y los noticieros diarios parecen negarnos la creencia de que tal mundo esta por llegar. Por el contrario, vivimos cada día mas con la sensación de una inminente implosión del sistema financiero, con el pánico, cínicamente cuantificado por los medios de comunicación, de una posible guerra, con el ya acostumbrado miedo a la violencia urbana, la cual se nos ha enseñado aceptar bajo el nombre de “inseguridad” como un valor mensurable en tablas y gráficos, con un constante temor a la exclusión social, que es sinónimo de exclusión económica, y con una constante incertidumbre acerca del valor general de la existencia, de nuestra vida en general y del valor de nuestro futuro.

Ni siquiera queremos pensar acerca de nuestro futuro como especie. El desconcierto y el caos son una bruma que no nos deja ver mas allá de nuestra supervivencia cotidiana. No vivimos mas que para el día a día, y eso no parece preocuparnos. No es tan alarmante lo primero, pero lo segundo, esa complacencia, esa pasividad que usualmente se adopta ante el sentimiento de naufragio y de desorientación, es un hecho que no debemos dejar pasar, un hecho digno de nuestra preocupación y de nuestra reflexión. La religión de la técnica, esa idolatría a los artefactos fríos y muertos, sumada al imperio del dinero han poblado el planeta de creaciones más horripilantes que la estirpe de Lilith. Quizás el que mas daño ha causado o el que mas daño ha permitido que se cause, es ese monstruo policefalo que es la maquinaria de medios de comunicación y de descomunicacion. La industria publicitaria, la industria cinematográfica, El nuevo dios Morfeo que es Internet y todas sus redes sociales, expresión jamás tan bien lograda, pues no han logrado ser otra cosa que una red para atrapar la libertad de la gente, una red de caza para la comunicación y la sociabilidad.

Escucho a Sebastian Bach mientras escribo este articulo, y la cadencia de su melodía es una mano que me señala un conjunto de valores que, tristemente, ya esta muerto. Volviendo a Nietzsche (y es que este siglo que ha pasado y este que corre, cada vez mas rápido sin saber a donde, no ha sido otra cosa que un constante volver a Nietzsche, a revisar el Pathos que su diagnostico nos predijo), este había dicho por boca de su profeta Zarathustra que el mundo seria regido por los pensamientos que son tan silenciosos como los pasos de una paloma. La economía, el miedo a la miseria y a la exclusión, la explotación del hombre por el hombre, la deshumanización de las artes y de la educación(esta merece al menos todo un articulo aparte), las tenazas económicas de la deuda, la destrucción de los valores tradicionales hasta en su unidad minima (la familia y el matrimonio, esas dos instituciones que ya Aristóteles mencionaba en su Oikonomia como las instituciones primarias, están en completa decadencia y su función, la razón de su existencia, esta ya destruida), el constante fomento del hambre y la sed, no solo reales (Africa, un continente entero, es nuestra prueba empírica contra los que sostienen que la economia liberal y la tecnoteologia son la solución) sino también psicológicas, puesto que constantemente se nos induce a desear aquello que no tenemos y que no podemos tener, y su comercialización por parte de los mismos leviatanes que la imponen, son algunas de las formas en que estas palomas, a todas luces símbolos de la peste como las ratas, caminan silenciosamente a nuestro alrededor. Todas las anteriores son armas silenciosas, las armas mas terribles de todas. Son estas las redes invisibles que han vuelto esclavitud a la libertad prometida, materialismo sordo a las ideas de Platón, dependencia y estupidez a las ventajas reales de una sociedad mecanizada

.

El mundo tal cual es hoy no es otra cosa que el resultado de una forma de considerar la existencia. El hombre, ese animal arrogante con lo otro y embustero consigo mismo ha roto las prohibiciones de la divinidad natural. Como Adán y como Prometeo, ha ido mas allá de sus limitaciones naturales, y ahora se halla en un terreno que, contrariamente a lo que defendían los humanistas franceses e italianos de la preguerra, es totalmente ajeno a su control. Al quitar las piedras de la sacralidad del barranco de la naturaleza, hemos iniciado un derrumbe que ya no puede detenerse, y vacíos de sentido, rodamos por el despeñadero en una avalancha. El vértigo que sentimos, el fenómeno de la aceleración del tiempo, es el sentimiento de estar viviendo al límite cada momento. La angustia, como sentimiento general hacia la vida, ha llegado en nuestra época hasta niveles insospechados. Consideremos una vez mas la expresión "Recursos Humanos". ¿Existe expresión mas cínica que esta? Creo yo que en estas nimiedades del lenguaje es donde con más claridad se expresan las tendencias, más o menos concientes, de la deshumanización.

El sentido mismo de ser hombres, de estar vivos, se licua progresivamente en esta sociedad, que santifica objetos y objetivos vacíos por igual. Considerar al individuo como un recurso es ponerlo al mismo nivel que una "cosa". Una "cosa" es un ente sin voluntad, considerable solo por su utilidad. En épocas anteriores, el valor del ser humano como tal descansaba fundamentalmente en dos principios: Dios y la Naturaleza. Los antiguos griegos fueron un gran exponente de la última, y todo el medioevo de la primera. ¿Que nos sucedió? Llegada la modernidad, nuevamente volvimos a mirar hacia la tierra, y hallamos al hombre entonces como algo nuevo, como algo sagrado. En el renacimiento el valor del individuo pareció dispararse: Era la primera vez que el individuo se valorizaba en cuanto individuo, con un valor propio, personal, egoísta. Era la época del Ego, y los valores humanistas del homme pour le homme parecían elevar al hombre a su mas alta dignidad. Elevamos la razón como el faro que iluminaria a la humanidad, y esta humanidad vislumbrada poéticamente avanzo con la antorcha del racionalismo, tirada en el carro de la historia por dos poderosos animales: La técnica y la industria. Nuestro rumbo era o bien el cielo o bien las estrellas, y nuestra fe en la humanidad inmensa. Las consecutivas revoluciones industriales, mercantiles, económicas y sociales - democráticas hicieron que la humanidad avanzase con paso devastador por la selva virgen y sacra de la naturaleza. Salvo algunos movimientos de reflujo, como el Romanticismo Alemán, por citar alguno, o la Nueva Ola de los años 60, han querido detener esta acelerada progresión. ¿Pero progresión hacia donde y para que? Incluso en el campo de la religión, bastión desde siempre del conservadurismo y la tradición, ha sufrido un constante e interrumpido viraje desde lo Clerical hacia lo secular, desde lo religioso hacia lo Laico, desde lo sagrado a lo profano. Movimientos como la Reforma Protestante y el Calvinismo son claros indicios. Con el debilitamiento de la Iglesia, el estado ha pasado a ocupar un lugar central. Con el debilitamiento del Estado como fuerza absoluta (y bien conocemos ya el terror en que puede sumirnos un estado absoluto), que coincidió quizás con el debilitamiento del sujeto y de la persona como fuerza absoluta, el mundo quedo bajo el poder de fuerzas invisibles y aplastantes: La economía es la principal de ellas, y las anteriores cabezas de la historia, la naturaleza, Dios y el Estado (como una macroexpresion del sujeto) han pasado a ser simples polos de explotación, meros argumentos al servicio de la despiadada individualidad del ser humano de hoy. Ya nada es sagrado, ya nada se respeta y solo nos detenemos ante la nada. La naturaleza se ha desacralizado hasta perder todo tipo de forma, ha dejado de ser el prototipo de belleza para pasar a ser "pasta", Materia prima, recurso informe y carente de sentido. Lo Sagrado se había refugiado también en Dios. Y Dios, si bien residía en su sagrado tempo celestial, se hallaba constantemente entre nosotros, en sus grandes catedrales y omnipotentes designios y preceptos. La presencia de Dios era una presión en el aire, un par de ojos que sentíamos miraban la existencia con gesto ya amoroso, ya terrible, pero siempre presente. Hoy podemos decir que Dios o esta muerto o sencillamente se ha retirado completamente a sus dominios celestiales. Dios es una idea que ya no obliga, que ya no exige. Sus miradas ya no nos son terribles, y la sola mención de que nos son amorosas no puede mas que causar risas en una sociedad que abraza el alcoholismo, el tabaquismo y el encarcelamiento despiadado; y esto es así por que Dios ha pasado a ser “dios”. Ya no podemos creer realmente en el y ha perdido entonces toda su sacralidad y su misterio. Su Iglesia se ha convertido en un perro faldero de los estados, en una institución corrupta y subordinada al lucro de los Estados. Los estados a su vez, máxima expresión de la voluntad individual, son a su vez perros falderos de corporaciones invisibles, privadas, ajenas a todos los ideales nacionales y culturales. Y así como las grandes naciones eran el producto del Iluminismo y del Racionalismo de los siglos XVIII y XIX, son las grandes corporaciones el producto del Nihilismo reinante en nuestros días. Estas instituciones han licuado sistemáticamente los valores tradicionales de la cultura y de la humanidad. En el pasaje del gobierno de las naciones al gobierno de las corporaciones privadas podemos ver el pasaje del Racionalismo Renacentista tardío al Nihilismo moderno. El capitalismo y el capitalismo Financiero no son sino las expresiones económico-políticas de una manera de pensar fagocitante que no tiene en su seno valor alguno. El valor cardinal de nuestros días es el No-Valor, el No-Algo, la nada. Y sobre un fondo de vacío, intentamos desesperadamente tapar ese vacío arrojando en el todo tipo de electrodomésticos y aparatos motorizados. No es suficiente. La virtualidad entera y la totalidad de aparatos con chips de silicio y pantallas LCD no son suficientes para llenar el vacío. No podemos siquiera creer en nosotros si no nos pensamos dentro de los cánones de lo establecido. Ya nadie se siente confiado si se asienta solo en la fuerza de su persona. El Valor personal, el valor prometeico, basado en la unicidad del ser humano, la Fe no ya en la humanidad, sino en el ser humano común y corriente como algo que vale por su humanidad misma, ha sido enterrada en una tumba muy cercana a la de dios. Debimos entender que al cavar la tumba del Dios muerto, estábamos también cavando nuestra tumba propia. Dios era la expresión máxima, extrema, del valor del sujeto. Era el amor del hombre por el hombre llevado a un nivel irracional, inaceptable, y por eso transpolado, volcado a otro mundo, a otro plano: Divino. La explosión de la gran estrella crearía un agujero negro que, luego de un corto periodo de alivio y libertad que creo ver en el periodo comprendido entre el quinticcento y el seteccento, arrastraría a su eje a todas las estrellas y a todos los valores menores.

No solo se han olvidado los orígenes, sino que también se ha olvidado este olvido. Hoy nos hallamos, paradójicamente, libres de todos los valores-yugo de la antigüedad, en algo que podría ser el paraíso del humanismo y, sin embargo, ese mismo principio es el que se ha agotado a si mismo, el que se ha mordido la cola. El humanismo despojo al hombre de todo lo que no era el hombre, y ha terminado por secarlo, por disolverlo. Hoy rayamos en el más mísero de los materialismos, somos los santos de la coseidad. Y es que, vaciado el hombre hasta de su irrepetible subjetividad, ¿que le impediría a un individualismo despiadado convertir al hombre en cosa, al sujeto en objeto, al sujeto en un simple predicado de otro sujeto, a lo esencial en accidental?

El dinero, un fenómeno que es, por definición, un medio para la obtención de fines, ha pasado a constituir, en un acto que repugna a la justa razón, un fin en si mismo. Toda una prueba de la falta de valores y de metas en la época actual. Mucho me temo que no podremos librarnos del Nihilismo mientras no nos libremos antes del dinero.

¿Como re-encontrarnos? ¿Como volver a comunicarnos nuevamente? No deja de asombrar que hoy, tanto en los países "atrasados" como en los adelantados, la comunicación entre sujeto y sujeto sea mas débil que en ninguna época de la historia, pese a que los medios son indiscutiblemente más poderosos que nunca. ¿Que otro es el problema de fondo mas que una superfetación de los métodos en detrimento del fin? Y es que cada día quedan menos sujetos para poder comunicarse. Hoy en día, lo central de la comunicación es el medio, el significante. La sintaxis se ha impuesto casi totalmente por sobre la semántica y la semiótica. Hemos pasado de ser personas comunicándose con personas, a ser meros engranajes en un sistema de comunicación, meros números, cuentas, móviles y "perfiles" en un sistema que deliberada e innegablemente despersonaliza al sujeto (por mas que se esfuercen en querer lo contrario) reduciéndolo a una Cantidad finita de predicados, e ignorando-aniquilando ese reducto irreductible e inexpresable que es el sujeto.

Tenemos la tarea de recuperar el fin, de superar la ilusión de inercia ante los medios, de lograr una comunicación verdadera, con un verdadero receptor, siendo verdaderos emisores, a plena conciencia y con toda la responsabilidad de quien se sabe diciendo algo, pero lo mas importante de todo, con un verdadero mensaje. Tenemos la tarea de recuperar la humanidad en el hombre, de humanizarlo nuevamente, de rescatar las capacidades que nos hacen a cada uno de nosotros, único y valioso como no ya como un engranaje en tal o cual maquina, o como usuario mas o menos valioso o productivo de tal o cual sistema, empresa u organización, no valiosos a los ojos de algún dios lejano, sino valiosos como meros individuos, como seres únicos y solo para nosotros. Tenemos la tarea de revivir estos valores, y de crear una cultura que no solo los defienda y los sostenga, sino que los imponga contra cualquier otro juego de valores que quiera retomar la cosificación del individuo y la perdida del sentido de la humanidad vuelta una simple masa. Tenemos la tarea de vivir y de dejar de ser vividos, la tarea de adueñarnos de nuestra vida, desterrando el mito del mesianismo, y tomando la responsabilidad por nuestro bienestar, nuestra seguridad y nuestra cultura. No es deber de ningún gobierno, y en la realidad que vivimos, la verdad es que tampoco es su función. Ningún hombre debe delegar en otro hombre o en otra institución el sagrado deber de gobernarse a si mismo. El gobierno no es responsable de nuestro gobierno, sencillamente no podemos dejar la defensa de nuestros valores, de todos nuestros valores, tanto materiales como espirituales, en manos de otros, en manos de extraños. El “gobierno” es solo un medio o debe serlo. Un medio para que cada cual pueda ejercer el deber que le corresponde: El deber de regirse, de administrarse, de proveerse, de mandarse, de gobernarse.

Es recuperando el gobierno de nuestro propio ser y de nuestra propia vida como reconquistaremos nuestra perdida humanidad y nuestros perdidos valores.

Trabajo Y Nihilismo

Hoy en dia somos una sociedad que tiene al trabajo como una de sus premisas fundamentales. El hombre es, de un modo preeminente, un hombre trabajador. En una sociedad que esta estructurada sobre el sistema capitalista-financiero, y cuyos principales engranajes giran impulsados por el consumo constante y la necesaria reinvencion de los parametros de suficiencia y normalidad, el elemento minimo, es decir el individuo, es (se quiere, se espera que sea) un consumidor. El papel de consumidor es el rol que se nos asigna dentro de la sociedad. “El consumidor” es, de un modo primario e indubitable, nuestro rol social por exelencia. El trabajo, por su parte, es la condicion necesaria que la mayoria debe realizar para poder cumplir con ese rol social que pesa sobre nosotros gracias a la constante influencia, coerción directa e indirecta, que se lleva a cabo por todos los medios imaginables al alcanze de la sociedad. Nuestra educacion es la del perfecto consumidor y la del perfecto obrero. El trabajo, entendido según las exigencias de la industria y la conveniencia de los industriales y demas empresarios, es en su mayoria una tarea mecanica que tiende a igualar al hombre con los automatas. El ser del hombre, pasa a ser considerado en terminos de un mero hacer. Se efectua un recorte, una sangria ontologica del hombre, desde su status primigenio y total de ser humano, de un ser humano con una condicion total, unica e interior, con todo un potencial subjetivo y una realidad subjetiva, dueño de una unicidad inimitable, a un ser exterior, grosero, casi vulgar, a una existencia objetiva y objetivizante. El enfoque constante y sostenido de la atencion en tareas completamente objetivas y exteriores al ser mismo de cada uno, tareas que en ningun aspecto requieren una expresion de la mismidad, y para las cuales solo es necesario un saber tan objetivo y frio como la tarea misma, una sabiduria exterior que en ningun momento suscita u obliga a una evolucion interior, sino a una mera polimathia, a un mero acumular conocimientos como quien junta cosas en un estante, manuales objetivos y externos al ser mismo, inutiles para todo desarrollo propiamente humano, es decir, propiamente individual, tiene como resultado la objetivacion del sujeto mismo o, dicho de otro modo, la deshumanizacion del hombre, la cosificacion de la personalidad, la cual queda progresivamente disgregada en un monton de meras "funciones". Estas "funciones", en las cuales se disgrega o se organiza la antaño personalidad potencialmente subjetiva y creativa, originariamente unitaria, son solo la aplicacion practica de estos conocimientos alejandrinos y desligados, superficiales y ridiculamente practicos, no fundamentados, al campo de la experiencia. No es de extrañar que los grandes profesionales y tecnicos, cazadores de polillas, especialistas en medias izquierdas, desarrolladores de esmaltes para uñas de nuestros tiempos modernos, sean posibles al alto costo de todo lo subjetivo y propiamente personal. Estas funciones, propiamente hablando, carencen de un sentido teorico, y su sentido nunca puede ir mas alla del la accion que persiguen o del producto que buscan. Es natural entonces que las funciones del hombre consumidor sean lo mas estrechas y limitadas posibles, y tambien es no solo logico, sino mas bien necesario, que mientras mas corto sea el movimiento, mas rapido se repita, creando asi un ciclo que termina siendo una voragine en donde se aniquila todo vestigio de personalidad en el hombre. Luego de esta autentica "perdida del alma", solo queda la inercia de la perversa competitividad dentro de un circuito que no posee un sentido, que no posee ya un fundamento humano, y cuyo unico resultado posible para el trabajador es su constante idiotizacion y una posterior dependencia, propia de los automatas, seguida por una perdida de la sensibilidad y del sentido de orientacion, de una perdida del punto cardinal, y finalmente, un olvido del olvido, y una vida que se parece muchisimo a un desierto. Al no tener otra cosa que funciones, los sentidos de nuestra vida son establecidos por los sentidos propios de las funciones. Asi, nuestros sentidos son limitados, materiales, impuestos por una autoridad exterior, completamente objetivos, completamente ajenos a nuestra personalidad o a nuestra completa falta de ella, cambiantes y contradictorios entre si. La disociacion que sentimos en nuestra destruida humanidad es el resultado de la fragmentacion y posterior escicion de el orden unificado y cardinal de nuestra personalidad en un monton de funciones especializadas hacia lo externo, pero sin ningun fundamento, sin ninguna causa final de accion. Asi, nos encontramos con que hoy dia sabemos actuar muchisimo mejor que nuestros abuelos, pero que paradojicamente no sabemos cual puede llegar a ser el sentido ultimo y uno de todos nuestros aspectos o funciones. Ya no logramos darle sentido a nuestra vida en un todo coherente y direccionado, sino que mas bien oscilamos en un multiple y alocado perfeccionismo en todos los ambitos, completamente independientes uno de otro. Somos el campo de batalla de una lucha de ambiciones. Ambiciones antes internas, ahora exteriorizadas, disecadas, colocadas como objetos de lo que antes era el ser-sujeto, y ahora es una pura nada, un vacio horrible, un desierto que crece y crece. Tenemos un hambre mortal de lo subjetivo, y pretendemos saciar nuestra ser mordiendo las piedras de los objetos desalmados que la industria desarrolla precisamente a modo de placebo. La religion, el sexo y las drogas son tambien simples placebos, simples sustitutos, ridiculos y personales, de nuestra fallecida subjetividad, potencia creadora, del sentido-fundamento. Somos un gran basurero de tareas aprendidas de memoria, de deberes establecidos con exactitud, cronometrados segun precisos relojes atomicos y protocolos de maxima efectividad y minimo esfuerzo, de chatarras de chistes faciles y sentidos de carton y papel mache, que salen a todo color por la television y las radios, parodia total y tenebrosa de Bradbury y Huxley. No podemos ya imaginarnos como siendo nuestro propio sentido. No podemos ya imaginar al mundo segun nuestra existencia. No podemos ya volcar, como antes, nuestra subjetividad sobre la esterilidad de lo que ahora es la tan respetada realidad. Hemos perdido el poder de recrear el mundo, y lo hemos perdido por que hemos perdido la capacidad de re-crearnos, de re-inventarnos a nosotros mismos. ¿y como ibamos a hacerlo, si ya no nos miramos ni siquiera el ombligo? ¿como lo hariamos, si hemos aprendido a vernos, a ver a nuestro cuerpo como una maquina, a nuestra inteligencia como un recurso, a nuestra belleza como una cosa, si hemos aprendido a pensar como funciones incluso hasta a nuestros componentes mas materiales? Componentes que estan ahora tambien en fila, tambien en el basurero, orientados hacia fines que son por naturaleza medios (me refiero al dinero, claro esta). ¿Quien es ese sujeto que quiere sacar ventaja utilizando todas sus funciones? Y ademas, ¿que ventaja, que verdadera y real ventaja podria sacar cuando no hay un fundamento, es decir, un sentido unico, uno y unificante que coordine y diriga nuestra vida, sino que lo que hay son multiples aspectos que actuan de modo mecanico, segun convenciones establecidas y necesidades basicas? Una ventaja es algo que puede obtenerse cuandos se tiene una meta. Ventaja es, justamente, un ponerse por delante con respecto a otros. Pero en tanto y en cuanto somos seres subjetivos, debemos tener una meta unica y propia que coincide con nuestra personalidad. ¿a quien podriamos aventajar en esto ultimo y con que objeto? El constante y cada vez menos interrumpido ritmo en que nos coloca la ejecucion de tareas puramente formales, tecnicas y mecanicas, nos llevan a entrar en un tiempo-cronometro, en un tiempo regresivo o en un tiempo creciente, en un tiempo-carrera. En este ritmo, estamos siempre en actividad, siempre en un movimiento meramente fisico, nemesis de la reflexion y de la pausa, en donde un implicito "keep moving foward", "keep running", "do anything but do something" nos acostumbra a un pathos en donde comenzamos a sentirnos tambien como algo externo, como algo vacio, como algo que responde de modo inmediato y predeterminado a estimulos y ordenes tambien predeterminadas. La falta de libertad en la perspectiva, la imposibilidad de un real cambio de perspectiva, y no de un cambio dentro de la perspectiva, es el comienzo de la objetivizacion de la fluidez subjetiva. La paralisis, la cristalizacion se lleva a cabo primeramente desde una sequia en las perspectivas. Al cortar la linea de la energia subjetiva mediante una repetición de actos rutinarios y sin sentido propio, se seca y detiene todo crecimiento personal, todo cambio y toda mutacion, toda fluidez y vida del carácter. Al obligarnos a gestos, reacciones, y pensamientos repetidos, forzados por acciones repetidas que no requieren reflexion, se arruina la personalidad, se pierden todos los aspectos que deberian hacer a la nocion completa y redonda de personalidad, y queda un mero “carácter”. E incluso este “carácter”, ultimo reducto bruto de la subjetivdad, aunque ya de una subjetividad animal, organica (mal carácter, buen carácter, ect) busca ser matizado, integrado, aprovechado o reprimido según convenga a la organización; Es decir, se busca canalizar y objetivar todo lo subjetivo, quitandole su soberana indiferencia respecto de toda meta ajena al sujeto y orientando este carácter en relacion a cierto fin externo. Es decir, se busca “funcionalizar” el carácter, hacerlo funcional a un fin externo, a un fin objetivo, hacerlo ya no subjetivo, no propio, sino externo y objetivo. Toda parcela de personalidad que este orientada a un fin concreto y objetivo no es ya personalidad sino funcion y herramienta de la personaliad, pues la personalidad es lo subjetivo por excelencia y el sujeto no tiene nunca otro fin que si mismo. Por eso mismo subsiste a la obtención o perdida de los fines externos, por eso mismo es sujeto. Ya no podemos concebirnos como el "por que", como el "para que", de las cosas. Los porques y los paraques son siempre exteriores a nuestro desierto, son falsas banderas hacia las cuales corremos avidos de un sentido, de una plenificacion o una redencion, dependiendo de la tonalidad de caracter, que jamas podremos obtener en las ridiculas bagatelas producidas en serie por una maquina producida en serie por otra maquina. La humanidad es ya solo un recurso dentro de una maquinaria que no busca absolutamente nada. Hemos entrado en una inercia-tirabuzon, en una gran dispersion, en un movimiento centripeto. Nos hemos olvidado de nosotros mismos hasta el extremo de no reconocernos mas que en las cosas. Lo que hoy en dia se comprende por personalidad no es otra cosa que un maniqui inerte y mudo, una suerte de prote hyle Aristotelica cubierta y adornada por las mas estrafalarias prendas-objeto, decorada por los muchos discursos prefabricados, un constante vestir y desvestir esqueletos. El Trabajo no es otra cosa que la negacion de los fundamentos. El trabajo es la praxis misma del nihilismo, es el proceso por el cual se esta dando, dia tras dia y todos los dias, la nihilizacion como una deshumanizacion, como una desintegracion de la subjetividad en aras del principio de especializacion. El hombre ha pasado a ser engranaje, se ha deconstruido en tornillo y arandela. Ahora, sobre el desierto, el hombre tornillo busca armarse juntandose con piezas industriales, llendo sin saberlo no en pos del hombre unidad, sino de la maquina compuesta, del sistema, de la gran piñata de papeles de colores. El trabajo es el triunfo del principio de especializacion, de las causas inmediatas, de las causas-medio, la negacion de las causas-fin, de los fundamentos, la negacion de la metafisica, de la unidad de sentido, del estilo. Es la negacion de la personalidad en aras de la faceta, del perfil, del fraccionamiento insuficiente. Es la negacion de la simpleza y el comienzo del drama y de la histeria. Es el movimiento por el cual se llega a la dicotomia del ser y el hacer, por el cual se llega a distinguir, con una solidez pasmosa y con una diferencia tajante y cristalina, lo que uno es de lo que uno hace. El trabajo es la corrupcion de la sensacion de la autosuficiencia en aras de la constante necesidad, de la exaltacion de la tranquilidad subjetiva a la histeria circense del desdoblamiento, de la fragmentacion de un uno suficiente y subjetivo a un monton de todos esteriles, imbeciles y nulos. El trabajo es el triunfo del tiempo lineal y fragmentado hasta el hartazgo por sobre el tiempo circular y su inigualable y libre sensacion de eternidad. Es la fragmentacion, la aplicacion de la forma logica sobre el transcurrir del ser, es decir el tiempo, concebido como un mezquino hilo segmentado, con una tarea y un deber para cada segmento, dividido en un absurdo por la razon humana hasta el minimo perceptible por la mecanica. La destruccion del fluir indeterminado del tiempo circular, la libertad del instante eterno, es decir la eternidad misma, tiene como resultado algo como la destruccion del ser: Su reduccion ontologica a un particular concreto y ordenado en la historia, la cual desemboca sin dudas y via el proceso historico que ya postulara Bakunin, en el materialismo Brutal y en el mas esceptico y mortal de los nihilismos. Tal encarcelamiento del instante, rebajado a un mero segundo, no uno y unico, sino carente de importancia dada su efimera condicion dentro de una infinidad de iguales efimeros, es una parodia de la degradacion de la humanidad en un mero individuo-cosa, en una unidad con codigo de barras, en una unidad numerica en vez de una unidad de sentido, de una reduccion ontologica que nos coloca como un cascaron vacio en el mejor de los casos, y como un cascaron adicto a los cascarones vacios, a los idolos industriales y lleno de mierda y de un hambre conciente por la mierda, hambre inconciente del antiguo sentido, desesperacion por el fundamento. Solo superando todas las facetas de nuestro dinamitado ser, comprendiendolas como facetas, quitandole toda seriedad, burlandonos de ellas, cambiando sus causas, ridiculizando las causas de las facetas. No es mediante el rejunte que se puede volver al Apeiron original, no mediante un orden esquematico y jerarquizado de esas funciones, mero intento de una maquina o de un sistema filosofico finalista, sino que via la gran locura, a una metarazon, a una metalocura, a esa razon que, como dijo Oliveira, no posee como falencia a la perdida de la razon. La imaginacion que supera el temor y el temor que supera a la imaginacion, un terror que encierra una risa y una risa que encierra terror . La mascarada dionisiaca, donde cada salto es una caida y cada triunfo es tragedia, donde cada paso es un descenso, y en donde lo que ahora se llama trabajo no sea mas que un borde en extremo accesorio y en donde el mismisimo centro de la subjetividad sea un ocio. Un nuevo ocio, una nueva libertad para reinventarse, para desconocerse, para re-conocer el mundo, un mundo sin parametros fijos.