Misiva a los otros

Somos bichos curiosos, posando siempre. ¿Como seran los otros cuando no estan conmigo?. Es una pregunta que me realizo a menudo, y es como preguntarse como estaran los extraños pasillos de mis sueños cuando me hallo despierto. Hay algo como de vago, como de difuso, como de significado por esta realidad de aquis y ahoras, por esta realidad de vigilia, tan solida, tan aburguesada, tan de mate y cafe, de diario matutino a voluntad y de 1,75hastaCallaoySantaFe.

Pero, ¿Algo, que algo? Algo que es como una linea en suspenso en una locacion indefinible, de la que siempre estamos esperando una respuesta, una palabra, un sonido, al menos un chasquido, un acople, pero de la que solo percibimos un silencio que nos evoca al aire y al espacio infinito; Espacio que sin embargo no es el nuestro, no es el de nuestro lado de la linea, un lado de tubos telefonicos y de aspiradoras, de plazas con subibajas y toboganes, de Sabados, Domingos y Feriados, en donde todo sigue su marcha y dentro de todo no se vive tan mal. Un mundo donde siempre "a veces", donde "generalmente poco", donde generalmente poco "bastante", y donde a veces "siempre" (pero muy muy a veces). Ojo, tampoco es que aqui se vive tan bien, que estemos cerca del mundo feliz, del soma y del sexo con todas y todos, un desfile de estomagos llenos ni mucho menos. Estan esos negativos de los campos eliseos, kilometros de praderas de chapa y ladrillo hueco, montañas de colchones en estado de putrefaccion, de a pan y agua, Rios de Barbituricos en donde nadan peces Espadas Miligrameados, ect; Y tambien esta la injusticia, esos hijos de puta, "viveres opiparos", lo ridiculo de los asiaticos. Seria mejor que murieran algunos inocentes si con eso pudiesemos matar a todos los hijos de puta, Diezmar absolutamente, cual plaga de Apolo Licio, las filas de los ejercitos de abogados, gerentes de recursos humanos, violadores seriales, vendedoras del mes, Empresarios exitosos que tienen casa de verano en Mar del Plata, pobres infelices y demas pertenecientes al partido de los hijos de puta. Eso es preferible antes de esta hipocresia. Esas cosas.

Sea eso o sea Greenpeace, El ejercito de Salvacion o Anything, Extraordinary or ordinary, its the same fucking thing. In the deep of the business, good and evil... they are only manners, basics ways of talk, talk about the reality, this reality, about this side. The side is semper eadem, forever equal, always the same. Of this side of the line, the fireline, the separating line between the nihil and the border of the risk. Its like a dot independient of the infinite universe, separate of the apeiron; But a funny thing happens with the notion of the infinite if we place a limit, y es que si al infinito le restamos un solo grano de arroz, ya no es el infinito, ya que the mere existence of a limit destroy the unit and the being.

No podemos entonces hacernos los tontos y cortar la conexion, hacer de cuenta que ese vacio en el otro lado de la linea no existe, quedarnos con nuestros aguinaldos y nuestro cajon de medias como la mas solida de las realidades, olvidarnos de que todas las noches soñamos, y mucho menos olvidarnos que los otros siguen existiendo en otro lado y en otro tiempo (y por que no, tambien en otra dimension) cuando no estan con nosotros. Que son, sin duda, como lineas separadas. No, lineas separadas, No, no podemos. Otros.

La via negativa parece ser la unica forma de hablarles a ustedes, mis queridas cosas, mis cosas-otras, mis lineas eternamente paralelas, para hablarles de ese limite en donde terminan los rollos de cinta scotch y los doce meses y comienza un nuevo comienzo. Tambien hay otras formas alegoricas como para "hablar de" esa fuga, o mas bien de eso (un eso sin verdadera unidad, esos mejor) hacia lo que se fuga, eso que nos permite intuir muy vagamente todo punto de fuga, todo lo que causa mareos, como para girar, como para ensayar una perpendicularidad, como para intentar una secante: La musica, las onomatopeyas, los manoseos y los paralogismos.

Y uno no sabe entonces si realmente hay una conexion con un otro lado que es mudo, vago concepto de la otredad o la nadidad, o si mas bien es toda una imaginacion o un reducto de la imaginacion, de algo que es como un punto ciego, sombra producto de la luz de la imaginacion, algo que solo podemos percibir bizqueando, como la propia nariz, puerta por la cual olfateamos todo tipo de maravillas. 

¿Ustedes, los otros, sus ustedes mismos pero mis otros al fin, en donde estan? ¿Estan ahora?

Yo me veo aqui y ahora, y mi aqui y mi ahora son para mi, todo el aqui y todo el ahora. Sin embargo, especulo, imagino su existencia como maquinas que siguen funcionando ajenas a mis especulaciones. Intento la objetividad pero no me sale. Se que mis imaginaciones yerran de pleno, son solamente literatura, veo los limites de mi vista, que nunca fueron muy buenos, y me doy cuenta de que no puede saber que estan haciendo ahora, ustedes mis otros o ustedes lo otro. Veo solamente un hueco, un agujero en donde ustedes sienten brillar su ser, su propia e inviolable (y como tal, inaccesible) subjetividad. Pero, ¿estan acaso mas cerca cuando estan conmigo? Cuando puedo verlos, tocarlos, hablarles y escucharlos, ¿son por eso ustedes menos otros? ¿Son acaso mas cercanos a mi mismo? ¿Puedo yo acceder por mis cinco sentidos a lo que no puedo acceder por el pensamiento, es decir, a su subjetividad?

¡Oh, otredad, eterno reducto de los celosos y los desconfiados, eterno terror de los temerosos del absurdo, eterna obsesion de los solitarios!

¡Salve, otredad, oscura reina, fustigadora del conocimiento, chispa de nuestro deseo, eterno misterio!

Su realidad, si es que puedo darle ese nombre sin menoscabar la mia, se me antoja como un realismo magico: Se me escapan sus claves, su sentido (ustedes, otros, no pueden tener para mi ningun sentido), sus jerarquias de valores, y sobre todo su continuidad.

¡Cuantos lios, esa continuidad! Y es que no puedo hallarla, no se las puedo sentir, y tengo que suplirla, hacerla, inventarla. La invento hablando con ustedes, y de ustedes, y escribiendo esto mismo. ¿Que es este texto sino un intento por darles el sentido que no tienen?

Su realidad son sotas, ases y doses de espadas, sueltos, juegos sin orden, fotos revueltas, recuerdos verdaderos y recuerdos falsos, todo eso relleno con el aserrin de la literatura, con el dale que te dale del tejer de Penelope.

¡Y sin embargo ahora estan siendo! Que existan otros seres por fuera de mi subjetividad, otros seres subjetivos, es para volverse loco, algo como un opio para las posibilidades y las especulaciones. No hay que confundir esto con el chismorreo de señora de barrio, por favor, que es como comparar las charlas de peluqueria cuando fallece el hijo de la señora de la esquina, "no somos nada" y "esta con dios", con una charla sobre metafisica en un cafe a las 6 de la mañana, unicos lugares en los que se alcanza la verdad ultima desde que Justiniano cerro la Academia. Todo un tema aparte el estatuto ontologico de los cafes, cuevas donde las otredades mas otras de lo otro se reunen a comer medialunas.

Seguro que ahora, cuando no estan conmigo, cuando estan completamente en ustedes mismos, no estan posando, no estan autoobservandose, y es ese lado el que me interesa, ese que ahora mismo me devuelve como un silencio, como ni un chasquido, como ni una palabra, como ni una sola, marcandome mis limites, destruyendo mi subjetividad sentida como infinita, colocandome en un plano entre el escepticismo y la psicologia mistica.

Y, paradojicamente, nunca me siento mas a mi mismo que cuando los siento otros.